A este ritmo, hasta mi madre -en unos años- me toma en serio!

Con esa foto, desde Venado Tuerto, Carlos Boyle se suma  a esta entrada y detrás de una (demasiado, igual, gracias) elogiosa interpretación, hace una interesante crítica a este blog. La foto me divirtió, fue hace varios años, en Tucumán: ahí está, al lado mío, Mendieta, detrás, el ahora famoso Gerardo Fernández (que anoche, cuando volvía de 678 con el Conu, tiró una discusión muy interesante que cruzó también a Esteban Schmidt, ya voy a contar de eso) y al lado el Seba Lorenzo, que está en costa Rica emborrachándose y creo que viene mañana (Seba es mi único amigo Proactivo).
Dice Carlos:

Están tocando en la calle una tarantela, al costado del Mercado. El gordo de canas de la pescadería trata de aplaudirse debajo de las rodillas, y la mujer del rulero tira la cesta de frutas, mientras el peruano enloquece de alegría, el peón boliviano sonríe sin dientes y una muñequita, preciosa y divina, manda un mensaje de texto a alguien para avisarle que el Mercado es una locura. Los borrachos del bar salen a mirar, el grupo abandonó la tarantela y...

Mucho antes este blog era colectivo, digo, ese lugar tan sagrado donde acude tanta gente. Mucho antes de que lo borrara y empezara de nuevo, de cero, antes de que los trolls le imposibilitaran su escritura.

Empecé mi blog tras leer el de Lucas, quedé maravillado, muchas veces no sabía quién escribía, algunas  veces era Carrasco, otras Milagros Sala, otra yo, incluso uno de los cuentos preferidos de mis hijas es La hija del alcalde en donde hago una recreación del cuento de Lucas mezclada con dos canciones de Rada 'Muriendo De Plena' y "Aparte de ti tu boca".

Pero aquella escritura colectiva de lo escribible cambió, cambió al ritmo de los amores, al ritmo de los trolles, al ritmo de las circunstancias políticas. El diálogo de los comments se cortó al necesitar aprobación para los mismos. Lucas se protegió, de los trolles, de sus amores y de nosotros mismos y cambió. A partir de un determinado momento no escribió mas textos colectivos, produjo textos plurales en donde lo colectivo está en la lectura y ya no en la escritura, o también en la escritura pero mucho menos. A partir de allí produce un texto universal y colectivo que se termina de leer en la cabeza del lector, claro, esto se podría interpretar como la cursilería de caer permanentemente en lugares comunes pero esto aquí no sucede, lo que nos lleva al tiempo.

Desde entonces aprendí que Lucas no es Lucas, Lucas está (tampoco se sabe dónde porque se mueve constantemente). Rompe con la cadena del pensamiento occidental lineal del pienso, luego existo para simplemente estar y sin ser, en Santa Fe, en Buenos Aires, en Almagro, en su Rosario natal, acunándose en Paraná. Rompe con la cadena de frío. Como una mancha en el objetivo aparece en todas las fotos de todas las cámaras, en todos los canales, en todos los actos, en todas las camas de señoritas dispuestas y no tanto. Uno querría atrapar a Lucas y llevárselo a su casa pero Lucas se escurre y dinamita el tiempo y el lugar, la continuidad, el relato. Solo está ahí como don Juan Matus, como en el estar de Kusch, Lucas tiene 970 años más que Matusalén, Lucas está hecho, solo tenemos que disfrutarlo y no atraparlo. Es como el río Paraná

Tal vez lo mas importante, en estos tres años que lo conozco a través de su blog, es que haya logrado su cometido, que se haya, de una, esparcido por su pueblo que tanto quiere, por eso no se deja atrapar, no se deja escribir, se escabulle y cada tanto muestra su presencia como el brujo, como el sabio. Su territorio se le ha achicado tanto que solo ocupa su cuerpo y es el único soberano de su cuerpo. En cada momento nos ofrece su única pertenencia, su cuerpo, permanentemente se autonomina y se somete a una votación total en el Gran Hermano de la vida donde exige y pelea por la aprobación o la exclusión de este último Gran Cuerpo, el del país.

Esto lo hace más o menos creíble, mas o menos querible, el amor no se deposita en una línea de tiempo como en el caminito de Hansel y Gretel. Su amor es unitario y totalizado, es un amor propuesto que se tiene que terminar de leer en la cabeza de cada uno. Es un amor que se tiene o no se tiene.

Claro Ud me dirá, de qué sirve todo esto, con qué se come. Yo le contesto, disfrútelo mientras lo tenga

Acá la entrada





Es un escrito muy lindo. Me da cosa haber generado esas reflexiones siesteras. Pero quiero aprovechar para contar algo. Efectivamente, en una época, cuando vivía en Entre Ríos, y la cosa con las patronales agropecuarias se puso densa, cerré el blog. Inmediatamente hubo un pedido de mucha gente -hoy casi todos amigos míos, en ese entonces, ni les conocía la cara- desde distintos blogs, páginas, comentarios y las entonces incipientes redes sociales, para que no lo cerrara. Eva me explicó cómo y recuperé la dirección aunque quedaron en el olvido todo lo escrito en aquellos días duros. En aquellos archivos perdidos había, efectivamente como dice Carlos, otra cosa. Eran días de furia, de resistencia, pero también días de escribir un montón de cualquier cosa. Me acuerdo que mandé por correo electrónico una carta a los Pequeños y Medianos Periodistas, obviamente, excepto un par de diarios de Concordia, nadie le dio ni bola. El periodismo en esos días era una verguenza. Una verguenza desmesurada, alcahuete, vasalla, qué hijos de puta y ahora son todos kirchneristas, je: bienvenidos, tanto tiempo. Pero se trataba, a la vez, de escrituras colectivas: hacía de los comentarios un nuevo escrito, las discusiones eran interminables, y había muchos (y divertidos) cruces femeninos. Ni ahí que tenía la cantidad de visitas que ahora. Funcionaba más como una comunidad. La mayoría más mayor entonces de los blogs que resistían la avalancha de mentiras, calumnias y disparates periodísticos se escribían desde Buenos Aires. Yo era una de las pocas excepciones, y por eso el grueso de mis lectores venían de lo que desde el puerto se llama "el interior". La pelea en torno al federalismo estaba siempre perdida de antemano, y andaba a los mandobles de acá para allá. Hablaba (ahora también lo hago) con radios de muchas provincias alejadas de la (pauta publicitaria de) Pampa Húmeda, marcaba, pequeñísimo, una línea política creíble para un puñadito de personas, sobre todo jóvenes, desparramados, desconcertados pero enfurecidos por distintas partes del país.
Viajaba mucho, por distintos trabajos. Pasaba más horas arriba de un micro mirando la soja, el trigo, el campo, y supongo que era más creíble. Me la creía tanto como ahora, pero era sí, más sincero. Después de esto se tornó imposible no moderar los comentarios. Y después, qué se yo, las visitas aumentaron, les crecieron a todos, pero a mí, más que nada, desde la capital federal. Los días políticos son menos duros, las luchas son menos desesperantes, pero por otras razones, recibo una catarata diaria de insultos y pedidos y reclamos, también felicitaciones y esas cosas, todo bien. No pasa nada, tampoco es para tanto. Sí es cierto lo que marca Carlos: tuve que cerrarme, ya no abrir tanto el juego y desnudarme menos (¿pero, acaso, no les pasó a casi todos los blogs más o menos leídos? ¿No está ya muy aburrida la cosa? ¿No se han puesto todos muy solemnes, muy en señores, muy en cirujanos, muy en estrellas? ¿No se está acabando ya este pequeño mundo, no se está yendo a otra parte, no está perdiendo el aura revolucionaria y desfachatada, no van cerrándose kioscos, no van creándose tribus, no van repitiéndose, no estoy repiténdome hace rato?).
No todo tiempo pasado fue mejor, ojo.
Pasa que a veces, claro, me acuerdo de tipos como Carlos, o del que fui, en estos 5 años, cuando todavía quedaba lenguaje para machacar, límites para hacer mierda, cosas para contar, cuando había, todavía, chicas vírgenes y un montón de bares y ciudades.
Ahora está todo más escueto. Más cercado. Se ha crecido, quizás también a costa de etiquetarse, no sé. Ya últimamente ni me denostan, más que con que fui borracho a Duro de Domar o que soy un creído o que estoy a sueldo de o que trabajo en Miradas al Sur (una nota escribí, y al otro día salí corriendo de ahí) o con la palabra bloguero, que también se resignificó y creo que hasta sirve para levantarse una mina, ahora.
Algunos amigos se hicieron más amigos, otros se enojaron, otros se abrieron, y así.
La cantidad de lectores creció, la influencia -aún mínima, muy mínima, no jodamos- creció un poquito, yo me he contradecido, arrepentido, humillado, vuelto a empezar, como es la vida misma.
Y perdí en el camino algo de frescura.
¿Adónde habrá que migrar para buscar nuevos horizontes en el lenguaje, adónde queda ese lugar donde golpear con las palabras, donde enamorar, donde burlarse de las capillas y las jerarquías, dónde defender ideas pero señalar lo precario y los dolores sociales que faltan? ¿En qué ventanilla te cobran los costos de irse volviendo un poco aburrido, un poco analista serio, un poco asentado, un poco señor? No me lo digas. Estoy seguro que de saber donde queda esa ventanilla, no iría a hacer la fila.
Si es que hay alguien haciendo la fila.