Basta, señora presidente

Porque no somos obsecuentes, con fuertes críticas al gobierno, acá, a Cristina, la matamos.

Y qué?

Anabel, hay que decirlo: nos reímos tanto de la frase "hay que decirlo", nos reímos de las buenas y de las malas. Venían en calle Corrientes a pedirte autógrafos, yo miraba como un boludo, hicimos campañas para que me des bola, se sumó gente buena, me curtieron los que me tienen como sangre en el ojo, caminamos por la costanera mansa de mis pagos, almorzamos con el limonero real de Saer, fue todo así, un naufragio, un islote, las cosas de todos los días. Las pequeñas derrotas. Las cosas que nos hacen, ascendentemente, espiritualmente, pequeños sabios, pequeños tontos.
Y todo este amor.
Un arpegio. Un cielo sin estrellas.
El pibe de barrio.
La gallega que dice, blanqueemos.
Cuando iba por los caminos de tierra, bolso al hombro, a alfabetizar peones, yo no quería esta escena, pero tus pelos tan al viento, tus tetas, esa calle tan larga que es tu vida, si habremos sufrido, los secretos que nos sabemos, toda esa porquería que nos queda, como residuo, solamente, queríamos ser felices, y que digan lo que digan, a la mierda. Sos esa oscuridad tan tierna y comprensiva, sos el talento, tentadoramente, desperdiciado, sos la mina errante, una buena canción que aún nadie compuso. Sos el candombe, no los flashes. Sos la inmensidad pero de lo insondable, sos tan cursi, tan real, tan siniestramente hermosa, con vos, ni verguenza me da meter la pata, cagarla siempre, romper la copa, bardear a mi hermano, decir, tierno y estúpido, que soy el más feliz de los perdedores. Anabel.
El mundo nos espera.
Que los buitres sobrevuelen. La vida es, pensada así, poca cosa. No me alcanza.
Hay una ruta llena de soja, una ventana, tu cara recortada, atardeciendo, por sombras.
Las que ganamos. Las viejas luchas que creíamos perdidas. Las que seguimos perdiendo.
Las que nos quedan por luchar.
Toda esta escena, pusilánime, vulgar, tan profundamente cierta, tan seductora, y encantadora, rimando, como  las aguas, cuando quieren, del río paraná.
Todo eso.
Y lo que nos falta, Anabel

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La siesta era ese desperdicio que fascinaba a las viejas.

Las cosas que pasan en un callejón oscuro, con tarros de basura sin tapa, linyeras durmiendo, afroamericanos vendiendo crack, policías corruptos, travestis yirando, un policía blanco y alcohólico, una navaja, un gato que trepa por los tubos, ratas en la alcantarilla, el semáforo que se pone en verde, dos taxis, matones, la puerta trasera de un bar, sirenas, un sombrero tapando un ojo, una mujer fatal pone un pie sobre la acera bajando de una limosina y un hombre asqueado que en la barra del bar se toma a fondo blanco su margarita y le guiña un ojo al mozo calvo con un parche y aros de oro que limpia desde hace más de 7 minutos la misma copa mientras observa a la mujer del vestido largo que está entrando por la puerta principal y camina hasta la barra, cosas así, que el debate político, está, en estos días, muy aburrido. Buenas canciones. Un día lloviendo en la ventana. La imaginación traviesa, inventando juegos que pasan entre las nubes, fingiendo dormir la siesta.
Uno de mis impetuosos -y más oscuros- secretos de la infancia; mi abuelo falleció sin enterarse: me hacía el que dormía la siesta, pero me quedaba despierto, mirando entre las persianas, cómo las nubes hacían de un elefante parecido a Dumbo mientras contaba casi todos los números que hasta entonces había aprendido en la escuela como para esperar la hora de salir a la vereda y jugar de nueve, como Alzamendi.
Después, lo que vino después, ahora, es casi como esperaba que sean las cosas. Por ahí no preví algunas miserias, o los niveles e intensidades de cada pavada, de cada molestia, también la flaqueza de algunas alegrías. Pero, yo sabía. Ya de chiquito, sabía algunas cosas. No las contaba, por las dudas. Pero estaba lleno de secretos que a lo largo de la vida se fueron desplegando, tibios, como una caricia, y así las cosas.
Antes los días eran largos y ahora las noches son largas. Antes había más vitalidad entre las persianas y ahora hay algo de movimiento en los balcones. Supongo que son procesos naturales, pero todo sigue siendo, a grandes rasgos, más o menos igual. Y está bien así.

Era en abril

Sabes, Ernesto Sanz, lo triste que estoy
Se me ha hecho vuelo de trinos y sangre la voz,
se me ha hecho pedazos mi sueño mejor,
se ha muerto mi estrella, mi estrella, Alfonso.

No pudo llenarse mi boca de voz,
apenas vacío el vientre de mi dulce amor.

Enorme y azul la posta se me dio y no pude tomarla,
no pude tomarla de tan boludón.
Yo le habia hecho una titubeante canción
del amor entre una presidente y este pescado traidor;
me soñé corriendo, abrigado en sudor,
las mejillas llenas, la mejillas llenas de soja y dulzor.

Era en abril el ritmo tibio de mi estrellita que danzaba,
dentro del senado un prado de soja era mi lecho
y el ombligo, y el ombligo del mundo era yo...

No busques, Ricardito, el camino mejor,
que ya tengo el alma muda de pedirle a los dos.

Que hacemos ahora, Alfonsín y Sanz,
con dos pechos llenos, con dos pechos llenos de interna y fervor

Era en abril el ritmo tibio de mi estrellita que danzaba,
dentro del senado un prado de soja era mi lecho,
y el ombligo, y el ombligo del mundo era yo...
Estamos pensando, seria mejor, el marcharnos tres,
el marcharnos tres...que se queden uds dos...

Sólo momentos

Teniendo en cuenta los días de cosecha y demás variables para montar un pésimos show disfrazado de "paro", una de las estrategias (y no menor) del bandorismo agrario- mezcla de Vandor y de Bandido- era posicionarse como el eje estructurante de una derecha desarticulada políticamente y negociar en este clima, que desembocarían en el 11 de marzo, cuando el Ministro Lousteau sacó la resolución 125, con poder de negociación política al interior del Grupo A.
Sin Cobos como candidato ni a intendente de Mendoza (Fayad ya le ganó la interna), sin ganas de financiar el desavarío gagá de Pino Solanas y con el duhaldismo y el macrismo caídos en desgracia más allá de su buena prensa, los 4 mosqueteros del bandorismo agrario apostaban a poblar las listas legislativos de empresarios primates subsidiados y lobbystas de acosación.
Atrás quedaron los sueños de Alfredo De Angelli de ser presidente, los sueños de Buzzi de gobernar Santa Fe, los sueños de Llambías de reorganziar Franja Morada  sub 60 y los sueños de Garetto de duplicar lo que cobra por dos ventanillas. El bandorismo agrario se presentaba ante las corporaciones -como la que integra, AEA- como el único capaz de desestabilizar y generar el quilombo suficiente para empañar las elecciones o bien, ante un eventual gobierno de Cristina, encabezar las barricadas para erosionar la gobernabilidad. A cambio, por supuesto, de este clientelismo punteril vip de colar primates en las listas sábanas, abajo y escondidos.
Santa Fe está por cerrar las listas para las internas, objetivo de Buzzi que, sin embargo, se topó con la recontra tibia diferenciación del conservador Hermes Binner. Muy claro, Hermes: los quilates de Buzzi ya no valen tanto, ya no valen casi nada. La misma situación enfrenta Biolcatti y Llambías al interior del ex Acuerdo Cívico del Club Social en la provincia de Buenos Aires. Y Alfredo De Angelli, con el macrismo que profesa un desorientado y sin reflejos Jorge Busti, tercero cómodo para la gobernación de Entre Ríos.
Los momentos no se congelan, los cuadros no permanecen inmutables, las cosas cambian y se trata de ir percibiendo esos cambios. Faltó el olfato.
Ojo, se trata del poder concentrado, de los herederos y beneficiarios de todos, absolutamente todos los golpes de estado, de quienes tienen que construir un modelo de derecha reaccionaria desde la novedosa democratización, pero les sobran recursos -económicos, sociales, simbólicos, internacionales, educativos,  comunicacionales, aunque por ahora les faltan los recursos políticos- y no hay que dormirse. Aunque por ahora, señora, así son las cosas.

2 potencias se saludan

El más delincuente de los sindicalistas empresarios, el Momo Venegas, junto al más idiota de los operadores políticos de Duhalde.
Cada cual tiene el auspiciante que se merece.

En el cielo las estrellas, en el campo las espigas y en el medio de mi pecho, voy tragando la buscapina

Anónimo ha dejado un nuevo comentario en su entrada "El campo": 

Hola.
Ante todo quisiera decir que el blog está excelente. Pero como no tengo chispa de buen conversador quiero compartir este copy paste de un tal Carlos M 66 años, escrito en diario registrado el día 22.01.2011 en la nota titulada "Buzzi entre denuncias sin sustento y contradicciones infantiles", que me pareció muy gracioso y dedicárselo a la mesa de enlace y a su hijo bobo De Angeli (a ellos y los que son como ellos y no a los verdaderos laburantes del campo). Bueno, un saludo y espero no haber hecho un abuso por la extensión del espacio utilizado.






Como ando medio apurau
arrimo un par de cuartetos
Campesinos de la timba
¿No quieren jugar al teto?


 Ahora me pongo a rezar 
en medio de la congoja
 Ruego a mi DIOS, le suplico
 ¡se pudra toda la soja!

Otra vez la mula al trigo
Otra vez la discusión
Otra vez cuatro caretas
haciendo de oposición


 Bajarse del pura sangre
no es la intención del cuarteto
 Holgazanes que opulentos
 viven de asueto en asueto


 Trabajar es para ellos
 no saber cuándo ni cómo
 ni manyan que es una pala
minga de agachar el lomo


 Mienten si acusan miseria
 también al decir que pierden
 les importa tres belines
el que dicen que defienden


 Ante cámaras voraces
 estarán siempre dispuestos.
 Ellos, pilchas de “Cardón”
 y sus peones…con lo puesto


 Y como desde este pueblo
les van a parar la chata
 saldrán los cuatro llorones
 con la cola entre las patas.


Terminado el primer “round”
horas de tira y afloja,
 el campo siempre queriendo
 hacer lo que se le antoja


 Acostumbraos a gobiernos
 aburridos y flojones
 Han dao justo con la horma
 de sus zapatos “Cardones”


 Billeteras de carpincho
 enfermas de obesidad
 van derechito a una dieta
 pues tienen que adelgazar


 Mucho peso mal habido
 debe ir al “bolso” del pobre
 que no come, no se cura
 ni tiene un mísero “cobre”


 La verdad, ¡me tienen harto!
 y el hartazgo es mayoría.
 Son avaros y hacen daño
 mucho pior que una sequía.

La pucha, tiran con todo
 se hace larga la disputa
 es que estos guachos del campo
 son lacras de hijos de puta


 Yo que soy pión los conozco
 no paran en sus avances
 es como dice el refrán
 No hay poronga que le alcance


 Tienen todo y van por más
 Envenenan con la soja
 Parece que andan buscando
 que un dotado se los coja


 El que los trata de avaros
 pa’ mi que se queda corto
 son ladinos y holgazanes
 y hay que romperles el orto


 Burgueses de pura cepa
 abarrotadas sus arcas
 toditos han estudiao
 Licenciatura de “garcas”


 Quieren volver a las rutas
 los señoritos del hampa
 de mientras que sus mujeres
 les clavan terribles guampas


 Que vayan a laburar
 los que la van de patriotas
 cierren bien cerrado el culo
 ¡Y no rompan las pelotas! 

Es cierto, Micky Vainilla es un careta

Julio Argentino Roca

Se­ñor Di­rec­tor:

"Me refiero a los cambios de nombres de calles y avenidas habidos luego de la muerte de Néstor Kirchner.El diarioLa Nacionse ha referido al tema con una dura crítica.

"Roca es uno de los padres fundadores del Estado de la Nación, hace casi un siglo que murió y ya se puede emitir un juicio definitivo sobre su obra, como militar y estadista: a él debemos la Conquista del Desierto, obra civilizadora que extendió a la Patagonia el lugar del planeta donde flamea la bandera celeste y blanca.

"Comparte con Mitre el honor de haber asegurado nuestras fronteras, también hacia el Nordeste. Gracias a la defensa contra la agresión de Francisco Solano López.

"Roca y Mitre ya tienen su lugar entre los fundadores del Estado argentino. Dejemos que el tiempo decante el juicio sobre los contemporáneos respetando la memoria de los héroes del pasado."

Jorge Garlan
Cabello 3142, Capital
jorgegarlan@gmail.com

Vilma Picapiedras y el acting trotskista

Epa! El Movimiento Sojero de Tarados -MST- en su alocada tarea de salvar la tropa jurídica -esa superestructura burguesa que tiene como mera finalidad auto reproducirse y sobrevivir, ocupando para tal menester el 97% de las energías militantes- vuelve al viejo método, sí que conocido, de truchar las afiliaciones. Pero como la maldita justicia electoral- esa superestructura burguesa que en su alienación quiere terminar con el curro del monotributo partidario- se puso un poquito las pilas con las afiliaciones truchas, ahora el método es el engaño desajenante.
Así fue que en Paraná, donde hay la friolera de 1 (una) militante del sojerismo trotskista, mi amiga Claudia, desembarcaron turistas revolucionarios del barrio Candiotti santafesino, para engañar en la costanera a transeúntes adomingados. A quienes les pedían un aval -sin decirle que los estaban afiliando-para Proyecto Surf, con la cara grandota del viejito sulfurado, cuando en realidad el MST apoya la candidatura de Proyecto Surf, que no es lo mismo. Fea la actitud, me parece:

Otras dos mujeres advirtieron respecto de la misma maniobra. “Nunca te dicen que te quieren afiliar. Siempre te hablan de avales. Presentan la cosa como si pidieran una firma para un petitorio contra la ley electoral”, dijo Aixa. “Cuando me pidieron el DNI y yo les dije que no lo tenía pero que no lo necesitaban para un aval, me dijeron que entonces no podía apoyarlos”, añadió. Según contó, “cuando les dije que eran tramposos, que era muy grave lo que estaban haciendo se terminó la conversación, quedó todo ahí. No son claros. Jamás te dicen si querés afiliarte”, completó. 

En opinión de Ema, otra mujer que reitera el mismo relato, “si tenés el DNI –al que le sacan una fotografía para hacer la copia requerida por la Justicia Electoral- te enganchan”. 

El MST, que este fin de semana contó con el apoyo de militantes de Santa Fe, tiene en sus puesto en peatonal San Martín la bandera del partido y un afiche de Fernando Pino Solanas, de Proyecto Sur, a quien apoyan para los comicios de 2011.


Acá la nota.