La mina que yo sería si fuera mujer

Hoy, apenas me levanto, al mediodía, veo una entrevista que le hacían a Ludmila Gurchenco. Que, estaba, más linda que de costumbre. Y no sé si que nunca. Le preguntaban sobre nuestro noviazgo y, a mi humilde criterio, volvió a distorsionar el final abrupto. Lástima que los revisores de cuentas del Instituto Dorrego me detestan y estamos a fin de mes como para alquilar un liberal que historice más rigurosamente, pero me dejó, de todos modos, encantadoramente bien. O sea, contra sus intereses: cada vez que Ludmila habla de su ex, o sea yo, un montón de minas creen que soy el Príncipe Azul. Después, me mandó esto, que sí se ajusta -omitiendo las caravanas sexuales, claro- al comienzo. No es que lo publique de buchón, sino para promocionar el mejor regalo de navidad, por editorial Planeta, cerca de la navidad: Lo barato sale caro, de Ludmila, la mina que sería si fuera mujer.

No recuerdo exactamente que día de octubre fue pero Néstor ya no
estaba. Tampoco recuerdo en que contexto recibí el mensaje que decía
: Me gustas. Así , a ciegas, corto, elocuente y puro. Del otro lado
del monitor apenas se veía la foto del muchacho- recién ahora puedo
llamarlo atorrante- de pantalones cortos y aires de gaucho mancebo.
Yo era esa porteñita - no cualquiera- que en el afán de crear una
leyenda sometía de manera casi dictatorial a cualquier hombre que se
interponía en mi camino. Peeeeeero el petiso de la foto se había
propuesto ser la excepción.
 
- Tomemos una cerveza. 
- No quiero. 
- Vos ME GUSTAS . 
- Por ahi en el campo te funciona ese verso. Esto es Buenos Aires.
¿Sabes la cantidad de gauchitos como vos que aplasté? 
- Aceptame una cerveza. 
- ¿Porque?. 
-Porque soy bueno...y vos me gustas mucho. 
-No se. 
-Dale, una sola. 
-No. 
-Porteñita puta. 
-Volvete al tambo. 
-Te paso a buscar en quince minutos. 
- ¿Donde estás?. 
-En Córdoba y Alem. ¿Vos?. 
-En Devoto. Es la otra punta de la ciudad. 
-No importa. Me tomo un colectivo. ¿Que colectivo pasa por ahí?. 
-El 109. 
-¿Y cuanto tarda?. 
-Una hora por reloj. 
-No, me tomo un taxi. 
-Te va a salir re caro. 
-No me importa. Te dije que me gustas mucho. Soy pobre pero no boludo. 
-No vas a durar mucho acá. 
-Ya salgo. 
-Decile al taxista que tome Córdoba derecho hasta Angel Gallardo y que
doble por Av San Martín. Ahi te mando la dirección por mensaje de
texto. 
-Ludmila... 
-¿Que?.' 
-Quereme. 


 Y esa noche se hizo eterna entre el taxi, el bar, las cervezas, el bar
otra vez, la calle, mi casa, el discurso fidedigno y peronista en mi
balcón, canciones de The Smiths que Atahualpa Yupanqui esucharía
anonadado, más cerveza, más música, más lágrimas, la política, esa
doctrina absurda que nos apasiona pero solo es amada por quienes no la
conocen, el recuerdo de Néstor, el llanto agónico por lo que no fue,
más música y el beso robado, un beso contraproducente, juvenil,
mulero, calentón.
Cuantas cosas pasaron desde ese beso campechano, no? Cuantas
madrugadas volcanes. Van casi dos años y ya vimos caer varios
pelotudos, novias celosas, notebooks rotas a patadas, funcionarios
tapizados en promesas, payasos mediáticos, traidores, buena gente, los
que están y los que nos dejaron. Pero vos y yo seguimos riendo. A
pesar de cualquier barbaridad que te digan por ahí los intrusos, los
mediocres , los que no te conocen, los que no saben quien sos, los que
envidian tu profunda sabiduría, los que tratan de hilvanar frases que
te roban , repitiéndolas en televisión para hacerlas propias, los que
no entienden que venís de embarrarte los pies en la tierra y que a
veces te cuesta caminar, los que saben discutir, los que no.
De esos nos seguiremos riendo, abrazados. Como hicimos esa noche de
octubre a la luz de una zamba hasta que se hizo de día.
 

Siempre. 


 Ludmila.

Todavía duro en Buenos Aires, Ludmila. A veces me aburro, a veces quedo al borde, a veces prisionero, pero, acá estoy. Esta es la última canción de Atahualpa Yupanqui. Se llama La Pura Verdad. Después, murió. Algunas cosas quedan para siempre.