Hombre al borde del ridículo

Los patos, el bosque, los tipos.
Corren cobardes contra el matorral
Viene un volcán. Un huracán. Un criminal
Los dioses y policías asustan hombrecitos

Cruzan el cañaveral del último baldío
con terror de enfrentarse al hastío
Nadie los persigue, todo los inhibe
Buscan volar desde un aljibe

Siguen corriendo, saltan el arco iris
caen en la fuente amarilla del sol
mueren de idiotez y gastritis
como nuevo rico con colesterol

Los patos, el bosque, los tipos
todos corrían y un borracho dormía
ni se enteró de la huída, pobrecito
se despertó abrazado a su cobardía


El hombre que no corrió.
De la persecución que no existió.
En el mundo que nadie narró.
Separó, bailó, vomitó y en pleno paleolítico decidió jugar a la quiniela
con una Vuvuzela de un Mundial que aún no se jugó
solamente para joder las rimas
de los poetas.
El hombre ridículo.
El idiota que no supo entender
que los perseguían los mounstruos que no existen, muchachos, es su propia alma
dijo, gritó, el borracho, bah, más o menos,
en realidad ni se enteró que los otros murieron
en la fuente amarilla del sol
para cagarle la musicalidad y las rimas y todo eso que hace bella
la mierda con moscas de este mundo.

La mierda que, es sabido, si tiene moscas
es por que el sorete ha sido arrojado
fuera de la estatal sanitaria negación
qué boluda sta estrofa.

La puta que los parió.

Este poema
no va
a
ningún
lado.

Vamos de nuevo:

El hombre al borde del ridículo
tiene amigos dispuestos
a darle una mano
y tirarlo
por el abismo
de la verguenza.
Donde te arrojan
por venganza
tus amigos
para quedar bien
con tus enemigos

Te arrojan.
Porque sí, nomás:
Por su bien.
Porque lo merecía.
Porque a nadie le importaría.
Porque daba.

El hombre al borde del ridículo
tiembla, pelotudamente tiembla
cada vez que ceba mate
le tiemblan las manos
cada vez que dice buen día en la panadería
se siente un imbécil

El hombre al borde del ridículo
tiene miedo
está asustadísimo
tiene terror
paralizante
a que el resto del mundo se de cuenta
que él
es diferente:
es vulgar, inseguro, cagón.

A veces, el hombre al borde del ridículo
trata de consolarse pensando:
todos los hombres deben ser iguales
de titubeantes, asustados, desesperados y ridículos

A veces, el hombre al borde del ridículo
entiende que de ahí, de disimular
que los hombres tienen
un manto de espanto al horror
nace el odio. El humor. La maldad.

Los genocidios. La religión.
El Rotary. La prostitución.
La valentía. La guerra. La imperiosa necesidad
de cogerse una pendeja para broncearse
el imbécil pánico a envejecer.

Después, el hombre al borde del ridículo
busca risas burlonas que lo trituren.
Para constatar, destructivamente, que no le será fácil tener razón.
Tener razón en este mundo es para soldados sin talento.

El hombre al borde del ridículo se pelea
en los bares, termina preso, le pega a su esposa
la caga a patadas a la psicópata de su esposa
y se va al basural y apuñala a un negro puto
linyera y último
que le chupó la pija a cambio de un plato de comida.

Lo apuñala
porque está loco.
Le clava cien mil puñales al cuerpo ya muerto
asesinado por el sistema y llega la policía
y el marica corre, se esconde, atrás de un árbol

Confía demasiado en su raza correcta
el verdor remanso de sus ojos locos.
Espera.
La policía se va.


Y también tiene gente que lo quiere.
Y también vive en un planeta donde a nadie,

de las enormes mayorías de personas
a nadie le importa. Realmente. No.

El hombre al borde del ridículo es violento contra sí
se odia, se rechaza, se hace mierda.
Y hace mierda sin lógica
todas esas trituradoras científicas que en los congresos
de blancos propietarios y amanerados con suspicaces problemazos ya tratados en terapia
dan por llamar ideologías.

Y le chupa un huevo.
El hombre nal borde del ridículo
se cuelga, con una soga suicida
del farol, de la avenida, de la vida
que nunca pidió
ni sabe si quiso.

La vida que lo cansó.
Al hombre al borde del ridículo.
Contra todos esos irreverentes psicópatas
que le insisten que esto val la pena.

(Y venden su guión cinematográfico
o hacen un post muy visitado,
para después, cruelmente insensibles
ir a vender su capacidad de prevenir lo oscuro,
su capacidad de alcahuetear literariamente
a los torturadores psicológicos del statu quo)

El hombre al borde del ridículo
no soy yo.
No me analicen, pelotudos.
El hombre al borde del ridículo es el hombre que no me animé a ser.

El que quiere escribir ésto.
Y poner PUBLICAR, la tecla maternal
y disciplinadora de creer que el tiempo
nos puede pertenecer en una milésima
de universo.

Una milésima de universo.
El hombre al borde del ridículo busca eso.
Solamente.
Una milésima de universo.

Quiere salir al balcón
trepar hasta una nube
por la enredadera y los cables
y quedarse sentado
mirando cómo se ríen de él
hasta que lo olviden
para siempre.

El hombre al borde del ridículo usa mi bufanda
usa mi noche, mi cinturón, mi silbido asmático
El hombre al borde del ridículo a veces soy yo
y la mayoría de las veces soy el que no me animé a ser.

Héroe o reventado.
Utópico o estratega.
Viejo boludo o joven promesa
Qué mierda me importa.

Yo no soy ninguno de esos.
De los que les convenga
a quien sea, incluso a mí.
Soy el hombre al borde del ridículo que no me animé a ser.

Supongo que algún día, en un hospital
donde me diagnostiquen algo del pulmón
Tendré la oportunidad de pensarlo.
Con la urgencia de lo inevitable.

Qué se yo.
¿Viví, ntensamente viví,
aproveché hasta el carozo hondo de las posibilidades,
esta vida que no elegí;
me voy,  para siempre, a ser catering de ratas
después de haber agotado todas las posibilidades inmensas
infinitas, inabarcables, chismosamente inconmensurables
(¿Realmente se me ocurrirá la pabra "inconmensurable"?)
o revisaré expedientes,
recovecos de islas desiertas donde podría haber sido un náufrago más libre?

¿Me moriré poeta, como soy cuando me emborracho
cuando me enamoro
cuando hago un asado para un amigo
cuando le cuento un secreto a mi hermano
cuando llamo a una ex novia para vpedirle disculpas por algo que pasó
hace 150.000 años, me moriré así o tendré una muerte medicinal,
sanitaria, llena de suboficiales de la  infantería del buen burgés,
del dueño de la pelota y el saber;
me moriré arrepentido por fumar 4 atados de cigarrillos por día;
voy a dormirme, para siempre jamás, aceptando que todas las damajuanas
que tomé solo, en el balcón, escribiendo en mi cuaderno, las tristezas de la infancia
que todo eso fue un error,
me moriré arrepentido, insólito, todo débil, desde el alma al último hueso del dedo meñique del pie?

No lo sé.


¿Quién puede saberlo?

Me gustaría morirme
a los 97 años
en un hospital público
de un barrio muy pobre
de mi ciudad
al lado del río
Satisfecho.

Viví para pelearla.
No me quedaba otra.
Bah, sí, morirme.
No quise morirme.
Casi nunca.
La peleé.
La peleé bastante.


Y todavía la sigo peleando.

Cuando me muera
como no voy tener nada
nunca tuve auto, ni casa ni ahorros
quiero morirme calmado con lo único mío:
este pecho podrido, mi metro cincuenta;
los nudillos de la izquierda que bajaron dentaduras
mi riñón sin fuerzas
el tobillo haciendo ruiditos de papel celofán cuando hay humedad
la chopera en el estómago
los masajes en las sienes que me hizo la policía
las cicatrices de la cárcel que tiene mi orgullo
el dios en el que quise creer y me abandonó
las veces que traté de ser humilde, normal, modesto,  razonable
y por suerte mi patología egocéntrica me salvó
de esa vida de oficinista empastillado y triste
que mirando la ventana ve lluvia y derrota todo día hábil.

Quiero morirme con mis orgullos.


El hombre al borde del ridículo que no me animé a ser
un día, de 1998, en una pensión del Abasto:
desde la terraza de un edificio
mirando abajo
decidido a tirarse
había árboles, paraísos, como los de mi casa de Paraná
en calle Billingursth, casi Corrientes, al lado de la comisaría
donde comprábamos drogas
y comprábamos impunidad, cloacales, impunidades cloacales
en esa pensión,
ja
hartos del sistema delictivo manejado por la cana
con un santacruceño
de Río Gallegos
nos subimos
a la última terraza del planeta
Había focos amarillos y asmáticos entre los árboles.


No me tiré porque tenía tres hermanos menores.

Unos meses después
cuando la novia de mi amigo santacruceño de la terraza
que no se tiró porque le pegué en el riñón
un codazo maricón y se revolcaba en el piso diciéndome TRAIDOR
y grité y los pibes de la pensión subieron y la cana
y TRAIDOR, CAGÓN, COBARDE,
gritaba mientras se lo llevaban,
sus amigos, de la pensión.

Después inventé un cuento.
Para que no lo internen en un loquero.
De una joda, una apuesta.
No me acuerdo bien.
Cuando su novia, que vivía ahí, en la habitación de al lado
apareció muerta,
colgando de una soga
en ese ropero viejo y perdedor
de la habitación donde hacíamos guitarreadas
la cana lo persiguió
se borró
para siempre.

Yo me escapé por un ventanal.
Le aflojamos los tornillos.
Rajé.
La cana daba vueltas por la manzana.
El único comercio que no vendía droga
un empleaducho superexplotado de un maxikiosco
me vio correr y "ENTRERRIANOOOO"
me acerqué.
Me escondió un rato.
Detrás del muebles de chicles.
Después me dio plata para el tren hasta Retiro.
Concordiense. Entrerriano, como yo, pero de la otra costa.


El Pibe Concordia
cuando yo más necesitaba
se acordó de ese detalle:
yo integraba una banda de rufianes
que incluso, alguna vez, lo apretamos
robándole hasta los calzoncillos.

Al otro día yo le devolví lo perdido.
En el fondo, somos entrerrianos.
Siempre me consideró un hijo de puta.
Una basura de persona.

Pero cuando las papas quemaron
este mundo es así, eh,
me ayudó.

Volví un par de años después.
Como asesor de un diputado nacional del peronismo
expulsado del bloque menemista
que había armado un interbloque.

Duré un mes.
Entraba con el viejo Olmos
ese montonero con unos huevos de la concha de la lora
que le hizo un juicio a la deuda externa.

Ahí conocí a la actual Presidente.
Cristina.
Una imbécil.
Ricachona sin la menor preocupación por los que ponen el pecho a las causas.
Una basura.

Fui a la pensión.
Estaba Jamaica.
Algunos se habían fugado tras el quilombo
(el quilombo era simple: los jóvenes, ante este sistema de mierda
nos suicidábamos. Pero la cana ayer y hoy buscaba culpables
entre nosotros)
Otros se hicieron sociólogos.
Otros se volvieron a sus provincias.
Y un par estaban presos.

-¿Y vos, Baku, qué es de tu vida?
(A mí me decían Baku por un príncipe ruso
que no vene al caso. Pero era un bardero)
-Vine acá como asesor de la Cámara de Diputados de la Nación

-¿Cuánto vas a durar ahí, Baku?
-Jaimaica, acabo de renunciar.
-¿Cuántos días llevás trabajando?
-Empecé hoy.


El hombre al borde del ridículo
puede tener contradicciones, agachadas
pero nunca se olvida del olor de los árboles
la sonrisa de las chicas
el mate que compartió
y el último semáforo que vio algún amigo
antes de calzarse la mochila pesada de la desesperanza
y arrojarse, resignados, al olvido.

El hombre al borde del ridículo
trata obsesivamente de recordar
a los amigos que ya no están.
Nadie lo aplaude por ese trabajo de historiador.
Ninguna universidad le da una cátedra.
Pero cuando pasa el tiempo, los barrios
de cualquier lugar perdido del universo
le reconocen su testaruda memoria por los Nadies.

El hombre al borde del ridículo
llega al hospital con un pulmón explotado.
Mirando atardecer a los gorriones en la reja de la ventana
se acuerda de eso.
Solamente.

Después vienen médicos, máquinas, abogados
para ayudarle a que se muera como su dios manda
y el hombre al borde del ridículo, lagrimea.
Llegó el día. Ya no puede seguir peleando.

Los próceres, los ricos, los famosos
van a un cielo distinto, un paraíso vip
que los pibes de barrio, mis amigos.
Ojalá cuando me muera yo algún pibe al borde del ridículo
cuente, una noche de tormenta y revoque caído
con piedad, al hombre al borde del ridículo que fui,
con todas mis cobardías y agachadas.
Ojalá algún murguero barrial en un plaza abandonada
se acuerde del hombre que no me animé a ser.

Un hombre al borde del ridículo
Al compañero Jamaica.
Falllecido recién.
En un hospital del conurbano bonaerense.