La chiquita que vende flores en los bares

En Santa Fe hay una chica, tendrá trece años, que vende flores por los bares.
Son flores hechas en papel no sé cuánto.
Son feas, son ridículas, esas flores.
Las vende con gran convicción, con un casette armado, regrabado, con mucha seguridad y sin perder nunca la dignidad. Sería, si pudiera, una gran vendedora de seguros, o de ilusiones.
Me da culpa cada vez que me vende, no comprarle.
Las flores son feas, pero eso no es importante: vende un armazón demasiado grande, difícil de llevar, y más difícil, por cómo lo vende, de tirar a un cesto de basuras.
También me da cosa ofrecerle plata, como a los pibes que piden moneditas. Porque ella va bien vestida, con ropas pobres, pero arregladas y muy dignas. Cree en lo que hace. No quiero ofenderla.
En otras condiciones sociales, tendría una vida de incluida y tendría una vida exitosa.

Yo quisiera poder votar mañana por una promesa de potenciarla, incluirla, brindarle estudios y posibilidades. Pero es mujer, es pobre, es niña, va por las calles a la madrugada, y el mundo está lleno de hijos de puta, y además; yo no soy tan iluso.


Voto por el que considero el único espacio donde se pueden disputar estas cosas.
Pero, repito, no soy tan iluso.

Los que claman por ser módicos con las utopías, con este momento pequeño en el gran pleamar de la historia, si quieren, acá, tienen en mí un ejemplo.

Un ejemplo muy triste.