la última curda

Quizás no se note. Pero supongo, ya conviene empezar a pensar en un futuro de nuevo a la intemperie, volviendo a empezar. Desde el alto piso que logramos, resistiendo algunos cimientos, levantándose alocadas otras baldosas.
Quizás el año que viene Chávez pierda las elecciones.
Y la increíble duración del golpe en Honduras –un golpe contra el “estilo” de Zelaya que, de última, no tomó ninguna medida que haga saltar los tapones de la oligarquía – preanuncia un triste disciplinamiento en los eslabones más débiles del desarrollismo latinoamericano, y de este modo, un tope concreto a la integración.
Lula, Bachelet y Tabaré Vazquez, mañana, si quieren, pueden trabajar en el FMI o el Banco Mundial, tendrán las puertas abiertas: pero sus partidos probablemente pierdan las elecciones.

No creo tener la capacidad de anticipar el futuro, como los economistas de consultora o como Torcuato Di Tella, y si la tuviera, la jugaría a la quiniela, en vez de apostar a luego enmendar los resultados.
Pero se percibe un tosco y a la vez fresco humor social, si es que esa categoría existe, de cambio. De vuelta a los noventa, con los condicionamientos del caso. La historia, mal que le pese a la Mesa de Enlace, es difícil volverla al 45, ok, pero más difícil remontarla a 1.880.
El futuro dirá si esta apuesta –comandada por los que recuperaron posiciones en la jerarquía social en el ciclo kirchnerista- no es un suicidio, como el Frepaso y el duahldismo, esos traumas negados que resurgen en represión (la psicoanalítica como chiste, los asesinados como realidad). Yo creo que sí, pero lo que yo crea no importa, y los que piensan como yo, de todos modos, son ahora minoría. Una persistente y jodona minoría cultural.
Lo respiro en el aire, no sé, a ese clima: debemos conjugar los verbos y hablar en pasado. Pero yo soy asmático y fumo mucho y por ahí hasta tengo Gripe A, así que no hay porqué fiarse de mi respiración. Si quieren soy lo viejo, hasta me agrada: me rompe las pelotas este posmodernismo que tiene aires de Manuel Carlés, eso sí. La oligarquía no es sólo la clase decisiva de la historia, no es solo la que ningún gobierno disciplinó, también son los 1.500 fusilados en Santa cruz durante el gobierno de Irigoyen, los bombardeos a la plaza de mayo en el 55, los fusilados por Aramburu y la Comisión Asesora, el CONINTES en el frigorífico Lisandro De La Torre con Frondizi, el Cordobazo y Felipe Vallese, la masacre de Trelew, es también el Ezeiza que narró Perón, es la Triple A como sostén material de Celestino Rodrigo, es Videla, son los 30.000 desaparecidos. Más vale que soy lo viejo. Pero yo no inventé nada. Antes de nacer estaba marcado.
Habrás conocido a un aspirante a cantante, de esos que tienen una fe lastimosa en que lograrán triunfar. Y se bancan las humillaciones, los ninguneos, la indiferencia. Y se van desde una provincia llena de polvo, viajan con lo puesto y trabajan de mozo en algún barcito de Caballito, viven en pensiones porteñas y se alimentan del sueño de triunfar en las marquesinas de calle Corrientes.
Algún día, siempre, tienen su gran oportunidad. Y el guitarrista les falla. Salen al pequeño escenario a dar lástima, cantan a capela y le ponen el alma al canto. Escupen pedacitos del pulmón sobre la platea. Un seco aplauso tapa las risas. Y es el fin.
Algunos, dedican lo que les queda de vida –porque esa noche se hicieron ancianos- a putear contra las injusticias de la vida. Otros viven una vida disimulada, esperando, de nuevo, otra oportunidad. Que la realidad se ponga tozuda y obstinada, total, ellos esperan.
Qué se le va a hacer, eh? Cualquier boludo sabe ganar, lo más sublime de los humanos es aprender de las derrotas.
Ojalá me equivoque. Más no importa mucho. A mí me gusta la nostalgia. Y además!, jeje, además:
Todos los kirchneristas que me caen mal mañana serán también oficialistas de una ideología contraria, no saben hacer otra cosa que humillarse.
Todos los kirchneristas que me caen bien, son mejores en la oposición.

Igual, quizás este rezongo no sea lerdo, sino apresurado.

Pero es que vengo de un país, que está de olvido, siempre gris.