A full con la patria, con toda la onda, loco

Ay, chicas, chicas: el Bicentenario. Cosa de machos, sin dudas. Cuando yo era chiquito, ponele, 10 años, iba a un colegio católico, que sólo admitían hombrecitos. Encima, tenía 5 hermanos, todos varones. Y me gustaban Los Pitufos, y como había nomás dos canales -y Alfonsín para ahorrar energía los cortaba cada tanto- miraba también Tincho Carpincho: o sea, no veía una mina ni en figuritas. Porque tenía el álbum de Robotech, para colmo. Llegábamos a la escuela, cagados de frío, con hambre (no había pan: 1988 con el padre de la democracia fue un asco, posta) y nos hacían "formar", tomar distancia como colimbas, en el patio. El viento nos volaba el guardapolvos en la parte donde, jugando a la pelota, se nos descosió un botón. Yo era el primero en la fila, por petiso. Atrás, los altos, podían cagarse de risa y no cantar Aurora, o mejor aún, cambiarle la letra. Yo, chicas, no. Un trauma. La señorita al lado -toda vieja, fea, catolicona, mal cogida- me miraba, y yo cantaba Aurora. Por eso, a mis 32 años, todavía vivo como un adolescente que sólo quiere que las chicas (no tooodas: sólo las lindas, traviesas, atorrantas y artistas) lo quieran y lo mimen, como a  un osito de peluche o una vidriera en liquidación. En fin. Aurora es una canción que me trae pésimos recuerdos. Hasta el punto de que, tuve que cantarla tooodas las mañanas, siete y pico de la madrugada, sin poder cantar "un águila se eleva! la bajé con la gomera..."Jo, jo.  No, jamás, siempre la letra original, banda de milicos, el cura -mejillas rosaditas- junando, yo sin poder meterme la mano en el bolsillo para hacer tintinear las bolitas, pensando en que no hice la tarea, ay, Aurora, Aurora, cómo te odiaba. Pase a izar la bandera, Carrasco. Risitas, de los del fondo: yo buscaba, como en una cárcel, cagar a piñas a los más grandotes así luego te respetaban. Formábamos, Matías Gaitán y yo, en dos filas, primeros. Jamás reírse. La señorita, bah, la vieja, mirando. Chistando, que a nadie se le escape reírse de la patria, perdón, con mayúsculas. Y del señor. Perdón de nuevo: el Señor. El cura, el milico, el gaucho. Tan lejos del Pitufo Filósofo, del Pitufo Gruñón, ni que hablar de la preciosa y encantadora Pitufina. Con decirte que me enamoré perdidamente de Heidi. Sí, de cuarta. Y quería jugar como Butragueño, como Alzamendi, como Troglio. La Patria es la infancia, no, mejor no. Si la patria es la infancia, estamos jodidos, y ahora hay toda una cosa, de los militantes sobretodo, de tomarse todo en serio, re en serio, posta que muuuy en serio, en fin. Acá digo algo más o menos en serio. Pero, ay, Aurora, ¿era necesario el padrenuestro, el invierno en la cara, los botones descosidos, tomar distancia, cantar un águila guerrera, ignorar la cándida presencia de personas con perfume Mujercitas? No. Posta que no. Mis compañeros de la escuela Don Bosco se hicieron jineteros, gigolós, cafiolos, sacerdotes, streeps, modelots de llamá al 2020, promotores de viajes a Bariloche, mozos de Cocodrilo, blogueros Nac & Pop, Guardavidas en playas, marineros en medio oriente, en fin, todas las profesiones que atraen mujeres a lo loco, y sabés qué, además, de vez en cuando, a solas, con una botella, cantan Aurora. Pero con la letra cambiada. Y yo acá, más sólo que artiguista en el teatro Colón.
Después me preguntan porqué bebo.