el amor es así, me quiero, qué querés que le haga, corazón.

Me gusta esa foto. Me gusto yo, digamos. Me gusto tanto. A veces, desmesurado, pienso que no puedo vivir sin mí. Pero me guardo de andar diciéndolo mucho, más que nada por razones estéticas. La gente como yo, con esta inteligencia desenfrenada, el talento que desorbita, acostumbrados, con naturalidad, a tener la pesada carga de liderar al resto, la gente así tiene la obligación de ser humilde. De parecer, incluso, un poco agrandado; cuando en verdad uno está siendo humilde: está tratando de bajar, de parecerse a la media, de no parecerse a la media sólo en el defecto torpe de la soberbia. Los más se equivocan -un error filosófico que es parte de nuestra cultura- al encontrar debilidad en la persona soberbia. Es un error. El soberbio siempre te empoma, sabelo. La psicología disponible en el mercado latino dice cosas tremendas, como que la soberbia es una consecuencia del complejo de inferioridad. No es así.  Pero la psicología disponible en el mercado es una receta moral que encima se enseña en universidades públicas. Hay algo del orden de la venganza de los enanos contra el gigante. Un déficit de nacimiento, una marca de fábrica, un pecado original que al final termina igualando a justos con pecadores, a humildes de espíritu -a mediocres- con altivos, con soberbios, con los hombres solitarios que suben a la montaña. Cuando era chiquito, las viejas con guardapolvo eran menos confusas, le llamaban, a eso, catolicismo. Ganarse el cielo. En la adolescencia el cielo se tocaba en una cama, que flotaba entre las nubes. Como en esa película de Subiela, firmada, erróneamente, en los 90. La juventud que tuve tocaba el cielo cuando provocaba. Ya no soy joven, se van gastando los cartuchos de la provocación. Me queda tomarme el pelo. Poca cosa.