La mañana estaba primaveral con humedad. Salí a dar una vuelta y desayunar en la fila de obreros de al lado  de Scalabrini y avenida Santa Fe. Recién llegado a BsAs. Tarareando Una vez, de Franco Barberón. Una canción con ritmo pegadizo.
Comantaba los partidos que no me interesan en la fila. Después crucé al parque cercado. Esa manía porteña. Que empezó con Telerman, el duhaldista cultural con incapacidad para trascemder.
La mañana tiene esa cosa tonta antes de que salga el sol.
De cruces entre fiesteros y obrero. De los pocos que hay en la zona. Trabajadores, mayormente, de servicios. Pero algún obrero perdido siempre hay.
Con su mameluco.
Mayormente de la construcción.
Los parques enrejados. Las calles semi desiertas. Los negocios de abundantes chucherías en silencio y a oscuras. Policías, aburridos, por todos lados. Una incipiente cola de viejos en la puerta del Banco Nación. Los que pasean sus perros con las manos detrás de la espalda. Los canillitas poniendo suplementos dentro de los diarios.
Un mundo que se prepara a algo.
Como las rejas puestas de las panaderías donde se filtra la luz.