la derecha crota, pueril, una novedad tras la desaparición del Partido Militar. Bienvenidos, queridos, a la democracia. Dan un poco de verguenza, incluso, a sus viejos camaradas, a los que fundaron las ideas brutales que con tanto amor y elegancia uds militan, pero bue, es lo que hay. Globos y bobos.

Globos sí, libros no!

En el blog posmisticismo está esta tesis que habrá que ir pensando: 


Después de la elección porteña me queda la siguiente sensación que elijo formular en forma de hipótesis: la caracterización, realizada por la derecha, del peronismo como barbarie, ha muerto. El 10 de julio de 2011, luego de estar convaleciente durante varios años. Fue enterrada junto al gorilismo culto y refinado que supieron cultivar personajes como Borges y Bioy Casares. Lo extraño del caso es que dicha caracterización murió para nacer, ahora en sus entrañas, en el mismísimo ser de la derecha. Con un bigote postizo de Freddie Mercury bajo el brazo. La barbarie se mudó de barrio, se fue a vivir a Recoleta. A partir del 10 de julio del 2011 la derecha jamás podrá volver a acusar a los movimientos populares de grasas e ignorantes. Nunca más. Su símbolo, su gran esperanza blanca, es un tipo que ni siquiera sabe con exactitud cuestiones que se enseñan en la escuela primaria, como por ejemplo lo que se festeja en las fechas patrias


Gorilismo culto, que en paz descanses. Barbarie fashion, vos sos bienvenida.


Sigue acá. 

Te gustó el nuevo Berlusconi!

Estas chicas fueron contratadas en el PRO, por el primo inteligente de Mauricio, Franco Macri. Primero para que se instalen en mesas porteñas, luego del balotaje, seguirán en Vicente López. Haciendo proselitismo.

La publicidad de Coca Coca en la Exposición Rural

Seee, Sergio, ésta es la publicidad de la que hablaba en el post anterior. Tremendo. nadie hace nada. Pero lo lindo es que al final, triunfa el amor.

Oester Caba, este sábado

Mañana tengo que ver el partido de argentina, estoy en la República de Palermo, se suspendió la charla en Rosario, con mi hermanita adolescente que acaba de llegar. Ver el partido de Messi contra Batista, voy a escucharlo a Zambayonny en el Ateneo -¿es verdad que se llama N/D Ateneo (como le dijo mi hermano a mi madre, según me entero: pero mi hermano tiene un humor algo particular, por ejemplo, en el 2007 votó a Pino Solanas. Decía que Alfredo de Angelli lo hizo ultra K, que sino) por Nueva Dirección?-después al cumpleaños de Agustina, que se ausentó de la mesa de los jueves, mal ahí, pero bue. Y en algún momento pasar por la República de Palermo a la inauguración del local, que está en el afiche, y encima de todo, quiero ir a la Exposición Rural. Nunca fui, debe estar bueno. Ayer pasaba por la Rural, camino a canal 7, a buscarlo a Patucho para ir a almorzar. Me fui caminando. Quise entrar a la Rural, pero se me hacía tarde. La empresa Coca Cola puso un banner gigante frente al zoológico que dice 125 razones para tener esperanzas. No compro más la meada del imperio, la Coca Cola. Mozo, soda, limón y fernet. Tamos. Adiós a la Coca Cola. La patria -como en la Patagonia Rebelde- es el campo porque el campo es la patria, pero los auspicia, a ustedes, patriotas oligarcas con el cerebro lleno de bosta y en vez de anteojos las pizarras de Chicago, la empresa más mersa que representa lo más mersa del pueblo (sí que merso) de los EEUU. Perdón. ¿Tienen INADI allá? ¿Me denunciarán? Si no tienen INADI, y sólo por el amor que le tengo a los EEUU, les doy un consejo: acá está bastante al pedo, tiene tiempo, un tal Claudio Morago. Y María Rachid. Una dupla exitosa eh. Bueno. Entonces, caminé. Y había un cruce de avenidas -ni la más puta idea de dónde estaba yo, me había perdido- y se largó a llover. No había un puto árbol donde guarecerse y ningún taxista me paraba porque además iban a 360 kilómetros por metro. Ni una sola persona mayor a la que golpear y robarle el abrigo. Nada. De nada. Sólo lluvia. Sobre mi cabeza. Y mi panza. Y soy asmático. Y alérgico. Y empecé a estornudar. Y la lluvia me mojaba el pucho. Y la lluvia me mojó los billetes (no uso billetera) y quedaron hechos un bollo. Y yo no sabía dónde estaba. Y la putísima madre. Y no encontré otra cosamás práctica que correr. Al pedo. Porque los semáforos cambian a rojo sólo cada 45 minutos. Si tienen ganas. Y no tenían ganas (al fin y al cabo, los semáforos -atención, Lanata, ésta se te pasó- son empleados públicos). Y entonces me fui al medio de esa plaza demasiado inmensa -¿por qué no plantan soja ahí, para qué mierda sirven esos parques taaaaaaan grandes, más que para que los boludos como este servidor, se pierdan?- me fui al medio de la plaza a gritar, desesperado, Anabeeeeeeeeeeeelllllll, perdoname. Dios, hacé que me llame, dado que yo no puedo llamar. Probé pagar en Rapipago, en Movistar, en Pago Fácil, con mi tarjeta de crédito, con la de Felipe, con la Anabel cuando me quería, probé donarlo a Cáritas, probé mandar a la concha de la lora a algún cardenal, probé llamar la atención, pagar por cajero, nada. Movistar, donde quieras que estés, cuando te encuentre, me vas a conocer. Llamame, corazón. Gritaba. Por que en una de esas estaba en el barrio de Nuñez. O en Belgrano, donde viven unos parientes muy lindos. Y garcas. Probé denunciar que me estaban violando, robando, nada. Nadie pasaba por ahí ni me escuchaba. Yo tengo, desde mi más tierna adolescencia, mi credencial de periodista. Grité: me amenazan! La que traduce en señas los discursos de Cristina me mandó un Fuck You por cadena nacional! A ver si venían a rescatarme los bomberos. El Same. La AFA. Adepa, los marines, alguien, la puta madre. Nada. Sólo, tonto, mojado, en el medio de la nada sin saber dónde mierda estoy ni cómo llegar adonde iba.
Un taxista tocó bocina. Me saludó. Bajó un cambio. Abrió la ventanilla. Gritó "Devuelvan a los nietos" Genio, subime. Se fue a la mierda. Maldito traidor. Pero otro taxista atrás vio la jugada onda Alberto Fernández del primer tachero y cristianamente paró. Me abrió la puerta. Y empezó que en este país ya no se puede vivir. Que los montoneros. Linda suerte la mía.La dí la azón en todo, por supuesto. Igual, hizo unas cuatro cuadras y apareció la cara gigante de Florencia Peña dando la bienvenida en un cartelón gigante a Canal 7. Volví a quereme. Me bajé. El guardia de seguridad me pidió documentos. No tengo. Lo llamaron a Patucho. Lo volvieron a llamar. Nadie contestaba. Bueno. No era para tanto. Esperé una media hora. 45 minutos. Bah, ponele que una hora y media, tirando a dos horas. No me aburría porque había en el pasillo un contingente de chicos de jardín de infantes que chillaban, gritaban, se tiraban de los pelos, se largaban a llorar, se robaban la merienda. Yo tenía ganas de robarle la merienda a alguno. Y por ahí vino el de la limpieza y me pidió que salga a calle porque tenía que baldear. Y todo bien, si ya estoy mojado, un poco más de lluvia, no me va a hacer mal. Y entonces llegaron tres patrulleros de la federal. Y se bajaron y me hicieron tirar al piso y en segundos me encadenaron y me decían cosas que yo no entendía y atrás llegaron unos bomberos y abrieron un chorro de agua y bueno me tiraron con el chorro -cómo pega y arde- que tenía un líquido azúl y por ahí pararon y empezaron a reírse y salieron camarógrafos de todos lados y uno con cara de banana me dijo: "es un chiste, una cámara oculta. Allá, a aquella cámara, mandale saludos a Patucho"
-Tenías que ser de San Lorenzo...jajajaja-dije yo.
Siempre fue un jodón Patucho, eh.

Me voy a escuchar a Zambayonny

Acá toda la información táctica. 

Con 38 de fiebre, recién leo este mail.

From: evarow@gmail.com
To: lucas-carrasco@hotmail.com
Subject: pedido especial
Date: Fri, 15 Jul 2011 05:44:38 -0300

Lucas: esta carta está escrita con el corazón, mucho dolor, e intenta pedirte ayuda, muy en serio.

Son las cinco de la mañana y recien acabo de despertarme después de haber caído en la cama a las 11 de la noche, destrozada por los dolores físicos y la inmovilidad de mi cuerpo. Estaba muy esperanzada en la cita contigo en la reunión de los jueves para organizar una movilización en apoyo a Filmus, pero al perder esa oportunidad, siento una gran decepción e impotencia.

Hace años que estoy mal físicamente. Por fin me encontraron qué es. Tengo una de esas cosas que no matan de golpe pero matan despacito. Se llama "edema linfático". Me produce hinchazón y dolor. No tiene cura. No hay tratamiento con medicamentos. Sólo hablan de un masaje que es drenaje linfático, pero cuesta 100 pesos cada sesión y consiste en todos los días un masaje. Son casi 3mil pesos por mes al principio, luego son dos veces por semana, lo que son ochocientos pesos. No tengo plata para gastar así. Así que no puedo hacerlo. Pero igualmente no creo que sea más que otra engañija del mercado que aprovecha cada nicho vacío para llenarlo con esperanza de la víctima.

Esto te lo cuento para que entiendas mis limitaciones físicas, que las odio con toda mi alma, y que no condicen con mi fuerza interior que siempre fue enorme, y más ahora que nunca. Así que me encuentro como en una cárcel.

Quiero hablarte a vos, y pedirte que tomes la posta de la hora con un compromiso mayor del que asumiste públicamente. Ganaste una popularidad que pocos tienen, y deberías usarla para formar un grupo de seguidores en la vida real. Debés formar un grupo político de jóvenes que haga tarea movilizada. Y vos podés estar en contacto con alguien dentro del kirchnerismo, dentro del gobierno, que sea tu conexión.

El personaje Lucas Carrasco ya te queda chico. Si no aprovechás lo que la suerte y tu mérito personal te regaló, para influir en la realidad y "cambiar el mundo", vas a tirar por la borda un capital sobrante que podría emplearse en algo útil para la sociedad. Te sueño diciendo un discurso movilizador para las "masas", que nunca fueron más que una decena de personas sensibles a un conductor. Vos tenés que conducir una lucha y movilizar.

El día que eligieron a Stalin, Trotsky estaba engripado con fiebre por haber ido a cazar patos y cambió la historia de la humanidad. La vida humana depende de circunstancias demasiado miserables. Los hombres como vos tienen que luchar contra la inclemencia de las circunstancias y reparar el desatino del azar. No puede ser que con tu capacidad de comprensión de lo político sólo te dediques a gozar de la vida de modo sensual. Morfar, chupar, coger y divertirse son cosas que no alteran el destino social y que requieren permanente repetición y dedicación. Hay que relegar un poco el objetivo sensual y de goce para que no se haga el más importante porque te roba el seso y el de compromiso moral y social que depare menos sufrimiento humano a tu alrrededor.

Te pido ayuda para organizar esta movillización del viernes 22 al Obelisco. Y no quiero perder la oportunidad de tu ayuda por no haber podido ir ese lugar que vas los jueves. Ya es tarde para esperar al otro jueves. Te pido que nos encontremos urgente. ¿Podés venir a la óptica a la tarde a hablar conmigo?

¿Por qué me obstiné con esta movilización? Porque sí. Porque no puedo permanecer sentada por más paralítica que esté. Y porque hay que sacudir a los conductores políticos para que se acuerden de la fuerza movilizada de la gente y dejen de pensar en su carrera política y más en la demanda de quienes le confieren su representación. El pueblo es el patrón de todos ellos y a veces hay que hacérselos recordar mostrándose en la calle. La movilización no es para ganar votos, es para conmover a los líderes políticos y hacerlos sentir en subordinación de la gente que los apoya y bajarles el copete y la soberbia.

Espero noticias tuyas.

Eva Row

Dan asco