No sabés lo que me pasó...

Sí, ya sé, te dije que iba, quería ir, de verdad, te lo juro, pasa que. Bueno. Ultimamente. No sé. No llego adonde iba a ir, tampoco, o sea, no sé. Es gracioso. Estoy hecho un boludo. Grandote. Tengo en el placard, pará, un segundo, que contesto este mensaje, vos, decime, todo bien?, ja!, forrroooo, ya empezó la cumbia o todavía boludean con la electrónica????, un abrazo, voy para allá!!!!! ah,en qué estaba?, sí, que tengo un traje. Con corbata. En el placard. Quedo elegante. Aunque, verás, esta panza. Choripanes y vino. Berreta. De caja. Con mis amigos. Los barrabravas. Mi vieja los banca, eh. Vamos al frente. Me gusta eso. Me gusta la gente que le da el asiento a las señoras. Esos que te ven y te abrazan y te miran con chispas en los ojos. Que te quieren. Los que te quieren como sos. Me gusta Hank y los Negros de Mierda, queridos, yo,  de una, al frente, respiro -con esta naríz que tiene calle, eh- el mismo aire que trae las fragancias poéticas de los geranios de las calles y el mundo que no vivimos y las azaleas que vendía casa por casa cuando tenía diez años, señora, quiere comprar tierra turbia para las plantas, gracias, mire el helecho que traemos, una maravilla, sí, riégelo una vez por semana, muy amable, taluego.
Los que se sacan la remera, que cantan canciones, que se acuestan después que yo. Esos que te pagan el bondi cuando andás sin guita, que te defienden cuando un novio celoso se pone en poronga. Los adoquines, la birra de litro, los mates al mediodía, las pensiones, jajaja, mi amor, compremos asado y llamemos a los pibes, los quiero, sí,  y los extraño. Esta vida loca de aguinaldo. Que me la fumen todos los que me ningunean.  Decilo, carrasco, te gustan los militantes, la vida de barrio, la melancolía de las minas, los laburos hasta las siete de la tarde y cae el sol y vas con un amargo obrero mezclado con soda, sos un pajero, te cagás de risa; te gusta, decilo, porque ahí sos capo, sos el que salió del guetto y  trae a morfar tallarines con la vieja a la mina, la rubia, la de piné, la grossa, de, capaz, de TEA,  y re mujer, a comer tallarines, te divertís, sos un sacado. Querés tirate por la ventana y volar por encima de los barcos, las carreteras, la soja, las tristezas, abriendo los sobacos para volar y volar, ir por ahí en una alfombra mágica y pedirle a dios, después de sentarte a tomar caña con él, decirle, dios, cuidame a la vieja, la prótesis, al Canoso que está embargado con el Hipotecario, al Loco Martínez que necesita una mina, nada del otro mundo, mirá, la hija del gasista, posta, un camión, sale con el jardinero ése que le marca las tetas, y qué tetas,  a tomar el cuatro en la esquina,  para el Loco, la rubia del jardinero. Con tuco, los tallarines, de mi vieja. Los domingos. Vamos las palmas.  Me gusta el rock, los recitales. Reencontrarme con el Cabezón, nos unen, los suicidios de los pibes, cuando fuimos adolescentes. Se hubieran quedado. Esto, Nahuel, revienta. A ver. No salió tan mal. Y estás muerto. Tan olvidadamente muerto. Y yo acá con el Cabezón, preparando citas. No de Virgilio, sino de johanas.  Decilo, Carrasco, sos un ególatra. Y te estás quedando pelado. No te entran los pantalones. Amanecés en el banco de una plaza. Sos impresentable. Y te gusta. Te divertís. Le tomás el pelo a la gente. Te cagás en todo. Y todos. Y sentís culpa. Te entristecés cuando va anocheciendo, en una piecita, mirás la caída, del sol y de las esperanzas, todo se hace de un amarillo tan de nostalgia. Bien pajero, sos. Venís, hoy, escribiendo un montón de nada para (no) decir una sola cosa: a la Colo, y a Franco, contales que estás llorando, que te duele lo que hiciste. Que querías, sí, pedirles disculpas. Pero querías que te crean y te entiendan. Deciles la verdad.