Aguante Barone.

Después de juntarme con unos amigos, vuelvo a casa, algo preocupado. Por lo siguiente. Hoy fui a 678. Tuve una discusión de matices con, fundamentalmente, Orlando Barone. Me acordé de una vez anterior que fui, y tuve otra discusión. Salió, al otro día, en Clarín: yo era un "periodista" que discutía con el "militante" Barone. Pensé, la puta madre, mis amigos, mi familia, mis ex novias, yo mismo, mis enemigos, mis adversarios, mi  mundito me va a considerar vendido. No es para tanto el micro mundo, pero es lo que tengo. Estoy, desde esta pequeñísima irrelevancia que, sin embargo, no deja de ser una vida y, para colmo, la mía, preocupándome por cosas que me exceden, que no puedo controlar, donde ni siquiera puedo opinar. Suerte que, en Clarín, a la semana, ya volvía a ser el bloguero K, ahora en version terrorista que iba, y bien cierto que es, a matarlos a todos. Calculo que no fui muy eficaz.
Quizás, quién sabe, si yo dijera los argumentos de Barone y él los que yo dije, al otro día, hablaban bien de mí gente que me resulta poca, imbécil, gente del diario Clarín que presupone que yo quiero ser como ellos -aunque sea yo el que gane las minas y ellos el monetario vacío ridículo- en fin, no sé.
La cosa es así: para mí, el periodista del año es Orlando Barone. Al igual que Sandra Russo, se las aguantó todas: las calumnias, las crueldades, las bajezas. Las grandes coincidencias jamás deben opacar el enriquecimiento que genera un debate, y yo creo en eso, desde esta ausencia tan estruendosa de humildad. Nada más, nada más.
Vengo de la casa de Lorena, estaban otros amigos, saben que yo discuto como un león con la gente que aprecio, y, en cambio, a la que me chupa un huevo, por lo general, mando un latiguillo ebrio, casi de cassette: callate, pelotudo. Me gusta decir: callate, pelotudo.
La barbarie, es así.
Las sutilezas, los matices, la ética puesta en acto, las dudas, la instropección, enriquecen, engrandecen, dan la medida de la valentía de vivir, Orlando, es tu enseñanza, invalorable. Que por el resto, las interpretaciones, el pasto para las fieras, nada más, nada más. Yo hago lo que puedo.
Dijo Sartre: "desconfío de la incomunicabilidad; es la fuente de toda violencia".
Llegué cansado. Un día largo. Nada más: aguante Orlando Barone y aguanten los debates. Pero nada, nada eh! de mariconeadas-como tomar parte por X o por H- en los debates. A pensar, carajo. Que el que calle lo que piensa no merece ser tomado en serio. Piense lo que piense.  Y el que diga lo que piensa merece ser escuchado. Me parece que estas líneas vienen muy solemnes, casi sin nombrar a Anabel Cherubito, debe ser eso. Hoy me acordaba del prólogo de Sartre a Los Condenados de la tierra, de Franz Fanon.
Que al fin y al cabo venimos peleando por escucharnos todos. Y, repito, aguante Orlando Barone y sobre todo su inteligencia, su capacidad literaria, la modalidad de andar, como engrupiendo, contra el sentido común.
Yo he aprendido -sé que me van a buscar contradicciones, no hay que gastarse, las tengo a millones- que ser sincero es casi, casi nomás, sinónimo de ser valientes.
Aunque hoy la valentía pareciera ser atributo de los poderosos y, curiosa y triunfalmente, la sinceridad, un mérito que hemos logrado, pequeños (como yo) y grandes trabajadores de la prensa, un mérito que hemos logrado conquistar. Una verdadera conquista amorosa.
Yo me siento orgulloso de esas pequeñas cosas de las que, pequeñamente, soy parte. O partecita. Esas barricadas conceptuales. Las soñaba, quería que se dieran. Que la santísima trinidad del Gaucho, el Milico y el Cura fuera puesta en duda. Se llegó lejos, creo que sí.
Como sea. Dicen que la sociedad está dividida. Puede ser. De este lado hay candombe. Del otro lado hay agentes de tránsito.
Nada más, nada más.