¿Qué hacíamos en la pre historia, cuando no existían todas esas cosas amorosas que nos hacen ocupar el tiempo, corazón?

Una cosa: ¿vos leés esto todos los días? Ponele que sí. ¿Desde hace cuántos años? Ajá. Bien. Te puedo hacer una pregunta, ¿qué hacías antes con este tiempo?

Mirá, yo no sé qué hacía, la verdad. 

Pero me acaba de llegar un mensaje de texto de Movistar, con sus publicidades de mierda. Movistar es una porquería, simplemente, no sé cuántas veces gritarle al teléfono que no quiero ver sus publicidades, que no me interesan, que me hacen enojar. Bueno, prendo el celular. Ochocientas llamadas que, sepan, no pienso constetar. Algunos mensajes de texto. Bien. Suena el teléfono de mi casa. Lo desconecto. Igual, nunca lo atiendo. Suena el timbre. No el del portero, ése no lo atiendo, el de la puerta de acá. Voy, hasta allá -acá nomás, igual- y es el pibe que trabaja de portero, buen pibe. Me da unas cartas. Boletas, facturas, el pasaporte, que me manda mi vieja desde su casa. Ahora sí, me siento, a ver si termino de una buena vez lo que tengo que escribir. Tomo un mate. ¿Cuál es la castellanización (¿se dice así?) de Pierre? Pregunto en Twitter. De paso, reviso las menciones, que son -cariñosamente- un montón, más los boludos de siempre que me putean. Tengo un imán para los integrantes de la secta diabólica de Altamira, y los poquitísimos partidarios de Stolbizer. Hay gente muy loca, en Twitter. Capaz que antes estaban igual de locos, pero ahora lo muestran. Te dicen: "Carrasco, la tenés adentro, Schoklender demostró que son menemismo sin DDHH" Está bien. Una chicana vulgar, pueril, ni graciosa. Ponele.No contesto, obviamente. Son los mismos todos los días. Por ahí me agarran de madrugada, jodón, y los mando a la concha de la lora. Buscando ridiculizarlos. Lo retuitean. O sea, lo copian y se lo muestran a todos los contatos: "Uh, qué bueno, me contestó Lucas Carrasco: me puso, Gorda, yo no hablo con gente que se pinta los labios como si fuera Piñón Fijo" Y, contenta, la gorda trotkista -ejemplar que en la UBA se cuida por el peligro de extinción, me escribe durante unas dos horas, esperando, ansiosa, que yo le diga más barbaridades. Como contenta. La gente es estúpida. Yo también. Pero yo ya lo sabía, y me creía algo singular, entendés. Bueno. Pierre es Pedro, me contestan, amablemente -muchas gracias, corazones- 23 personas. ¿Qué hacíamos antes con nuestro tiempo, con este tiempo? Vuelvo al Word. Pedro, corazón. Pero, voy pensando, las zorras de mis ex novias están todas preciosas en facebook. Para mí, pienso, entre vengativo y enano mental, que usan Photoshop. Cómo que no. Malditas. Ahora son felices...jamás, primero, queridas ex, serán felices Sobre Mi Cadáver! Y comienzo una campaa diciendo que todas mis ex usan photoshop. Pierdo unos 300 seguidores. Vuelvo al blog, enojado por que hay una en particular, mi pequeña, que está cada vez más buena y yo cada vez más gordo,viejo y pelado, tipo afiliado a la UOM que no ve una fábrica en años, me vuelvo, así, hasta gorila. La puta madre. Blogger. com. Tipeo: Pino Solanas....Termino, 3 mil caracteres, ponele, resoplando, más tranquilo, como una sesión de yoga. Vuelvo al word. Las 19, 30 horas. No escribí una puta coma. ¿Qué hacía antes con todo este tiempo? Suena el celular, es mi corazón. A ella, sí, la atiendo. A ustedes, no. Me voy al bar de la esquina, a tomar un café con ella. 

El word queda ahí, blanco, pálido, pero resignado.
Yo también los quiero.