Mi unicornio azul

Mi computadora murió, definitivamente. Algo sucedió, probablemente rodeado de un aurea de misterio, sea apenas una boludez, como en el cuento de Poe, La Carta Robada (para quienes hayan leído ese cuento, acá va una versión del mismo por Julio Cortázar)
He perdido varios archivos, varias notas y una novela. Mi computadora tenía las teclas oxidadas (algunas salidas) y estaba cascoteada de moverla de acá para allá. Entre mi hermano y Gabriel la habían salvado de varios naufragios, pero, de éste, no. Tenmgo que asumir la realidad y darla por muerta. Aunque esté, técnicamente, desaparecida. Oh, si pudiera, por lo menos, recuperar los archivos. Malditos. Devuélvanme los archivos, aunque sea.
Me olvidé en la estación Plaza Italia del subte D un bolso con mi teléfono, un libro maravilloso (Un loto para Miss Quon, de Chase) y mi maldita notebook. Si pudiera recuperar los archivos (solamente una carpeta de word necesito, se llama Las Pelirojas) mi unicornio azul...
Mi teléfono es 011-47743774. Gracias.

Charles Bukowski 

A la puta que se llevó mis poemas.


 Algunos dicen que debemos eliminar del poema
 los remordimientos personales,
 permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
 ¡Por Dios!
 ¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
 ¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
 ¡Es intolerable!
 ¿Tratas de joderme como a los demás?
 ¿Por qué te no te llevaste mejor mi dinero? Usualmente
 lo sacan de los dormidos y borrachos pantalones enfermos en el 
 rincón
 La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete 
 de cincuenta,
 pero mis poemas no.

 No soy Shakespeare
 pero puede que algún día ya no escriba más,
 abstractos o de los otros;
 Siempre habrá dinero y putas y borrachos
 hasta que caiga la última bomba,
 pero como dijo Dios,
 cruzándose de piernas:
 "veo que he creado muchos poetas
 pero no tanta poesía"