Si tuviera 20 años

Cuando tenía creo que 18 o 19 años, con Mario Ghilini -el hermano de Horacio- entramos a un aula de la Facultad, en Paraná. Militábamos en el Partido Comunista, aunque yo, la verdad, nunca fui muy orgánico a nada. Alejandro Horowicz daba una charla, para unas 20 personas. Dijo que esta generación, la mía, estaba hasta las pelotas. Que cuando ellos tenían 20 años... Y así. Gobernaba Menem y se insinuaba la Alianza. Por no estar con De La Rúa y Chacho Alvarez, el (entonces) profesor Rogelio Alaniz me acusó de ser funcional al narcotráfico. Y de narcotraficante. La cosa, en un final de sociología, terminó a las piñas y con un Juicio Académico.
Hoy tengo 32 años.
Si tuviera 20 podría leer a Horowicz en Miradas al Sur, y Alaniz, acá en Santa Fe, sería una voz perdida y marginal en el concierto quejoso de la derecha. Un viejo choto. A mí no me dolería la cintura, capaz. Hubiese ido a la peña de Trabajo Social el viernes, la de Entre Ríos. Ponele que con José Iparraguirre: pero nos quedamos en su casa, hablando.
Con 20 años tendría un chamuyo para las de la JP Evita, otro para las de La Cámpora, sería militante social, estudiaría en la universidad de las Madres, miraría canal 7, no faltaría a ninguna peña y a ninguna marcha y a ningún fogón. Seguramente sería menos flexible en las críticas al gobierno y menos flexible en el arte de congraciarse, de quedar bien. Seguramente no conocería que son de carne y hueso Luis D Elía,  Juan Cabandié,  Hebe de Bonafini,  Horacio Verbitsky, Mariano Recalde,  Eduardo Aliverti,  Orlando Barone,  Torcuato Di Tella,  Eduardo Anguita, Sandra Russo, Emilio Pérsico, Eduardo Luis Duhalde, Artemio López, Milagros Sala, Mario Wainfield,  Estela de Carlotto, Julio Piumatto.
Cantaría emocionado las canciones de Barragán. Descifraría los códigos secretos de los post de Manolo. Querría ser amigo de Bettanin. No habría conocido la pena escondida de Andrés el Viejo. Tendría saldo con un cacho de curiosidad sexual, me faltarían un par de libros del revisionismo histórico. Tendría una remera del Che. Las cartas abiertas. La admiración intacta. Los cursos de Feinman sobre el peronismo, sería mozo en un bar o cadete en una despensa, el Ni a Palos, tendría amigos en la UOCRA, me levantaría al mediodía. Con una mochila recorrería las tierras de Lugo y de Evo. me habría colado en alguna excursión a Caracas. No sabría cómo correr de los gases y las balas de goma. Si tuviera 20 años no querría ser periodista, ni Karl Claus ni Enrique Symns. Los trópicos de capricornio, en autobús hacia la rutina, serían la infamia, la claudicación, lo imposible. Creeme que con 20 años no quedaría mina del litoral, que simpatice con Cristina y que deteste las praderas financieras, sin que yo haya intentado llevármela de viaje iniciático a gritar por Correa y desde el Ecuador saltar entre las nubes hasta las tierras sandinistas, de Nicaragua al twitter de chávez, de ahí a sentarse, seriamente y con ron de por medio en La Bodeguita del Medio, a preguntarle a Lula qué mierda te pasa. Si tuviera 20 años sería menos comprensivo. Y más soberbio. Y acaso más loco y más audaz. No sabría quién fue Samantha Farjat, esa prócer del neoliberalismo. Me pintaría la cara de celeste y blanco. Gritaría por el Diego, y que la sigan chupando.
Cuando los viejos chotos, de treinta y algo, vengan a decirnos imberbes, equivocados, pusilánimes. Ustedes porque no la vivieron. Ustedes porque son pendejos. Ustedes no entienden nada. Cuando eso pasara, con 20 años, me cagaría de risa, andá con De Angelli, andá con Biolcatti, metete la coparticipación del cheque en el culo.
No habría conocido, si hoy tuviera 20 años, Cha Cha Chá, pero podría ver el programa de Luis Majul. Fumaría porro, marcharía por el matrimonio gay, tocaría la guitarra, cantaría la marcha, leería a Esteban Schmidt. Juntaría monedas para el vino con los pibes. Viajaría a Jujuy cantando en el tren canciones de Zambayonny, formaría cooperativas, daría apoyo escolar.  Tendría menos matices, menos sutilidades, sería menos refinado. Pero a los 32 tampoco es que me haya convertido en un señorito inglés. Ni que me espere una casa con jardín y una tarjeta de crédito que no quiera denunciarme por abuso en el Inadi. A los 32, todavía admiro y me maravillo, me levanto al mediodía y tengo, a pesar de los compromisos, pequeños lujos como mandar a la mierda a quien me rompa las pelotas. Ahora que lo pienso. Capaz que si tuviera 20 años leería este blog. Y querría emborracharme una larga noche  de otoño con Lucas Carrasco.