Melodrama tanguero

Volver, vencido, a la casita de los viejos, o volver al primer amor: el melodrama tanguero, de manual (de instrucciones para usar el calefón), taaaaaan previsible que aburre, siempre, discutir "la clase media" es una decisión epistemológica y por tanto política, una manera de discutir el peronismo. De discutir algún nosotros. Como si Argentina ya fuera una construcción definitiva. De manual.
Últimamente, que los consigneros, no necesitan ni de cierto filtro que nosotros, los atorrantes, por pudor, antaño, usábamos; hay un ejército de propagandistas que citan al politólogo, naturalmente porteño, Norberto Obvio. Cuyas definiciones jauretcheanas son obvias.
Como si de pronto el mundo cultural se hubiera poblado de Manuales de Instrucciones Para Usar el Calefón. En mayúsculas. Diciendo una catarata de giladas de ocasión. Que tienen, por supuesto, su verdad.
La de la biblia y el calefón.
Qué curiosa la palabra calefón. Tiene su encanto. Su musicalidad. Pero deviene de una articulación ridícula, de calentar. Como el "calorito", ése coso que se pone dentro del termo. Calenturriento. Es otra posibilidad. Se optó por calefón. Y trajo, cuando el calefón era la tecnología de punta, su manual.
El manual de instrucciones para usar un calefón.
Martín Rodríguez llama "Consorcio líquido" al rejuvenecido planteo -cierto, desde cierta perspectiva- del crisol de razas. Algo, al fin, bien Martín, que se pueda leer. Volvió la crítica. Volvió el pensamiento. Colado entra las ramas de otoño de la obviedad que inunda el asfalto con luz mortecina. De las cosas que alguna vez fueron buenas. Después, el resto, es copia. De sí.
En Paraná la gente, la gente que va entre comillas, camina por la costanera con el mate en la mano. Se cruzan, arriba del camalotal, diversidades sociales. Peronismo al palo. Del peronismo conflictivo, de izquierda, rencoroso (je), innecesario y todo eso que nos gusta, maricones de mierda, a nosotros.
Hace falta, señora, más conflicto. Mucho más todavía. Y, obvio, garúa.
Paraná tiene el encanto de las exnovias. De haber caminado tantas veces. Y las tristezas de tapera. Siiiintiendo.
Había que rimar, eh, tapera con gotera. Y esa contundencia.
Lo gloriosamente fatuo se asoma por los balcones. Con vestido floreado. Delantal de mucama. Ruleros. Suspiros y flores de novia que espera. Nostalgias. Y así.
Ando oscuro. Indescifrable. Como un descarte.
Hay cosas que no digo por que no estoy seguro que ocurran.
Se expresa, así, mariconeando, como fatiga.
La gente que va entre comillas. Como el Hombre Promedio. Que, como esta semana estuvo de viaje se echa dos polvos seguidos con su mujer (el Hombre Promedio hace el amor dos veces por semana) y después, poniéndose los tiradores, se garcha una puta en las esquina (el Hombre Promedio es infiel una vez cada 4 años) y se prepara el mate de todo el mes en un balde (el Hombre Promedio consume 1 kilo y medio de yerba por mes) y se toma, después, 1 litro y cuarto de agua (el Hombre Promedio toma un litro y cuarto de agua por día, la opinión de los especialistas: -especialistas en tomar agua, por qué no, hay especialistas de todo, son lo único que queda vivo en la Pedagogía del Boludo luego de que Yahoo Responde hiciera pelota el género literario de los manuales de instrucciones- "le falta anualmente equis hectolitros para llegar al promedio de dos litros de agua diarios" y el Hombre Promedio llena la bañera, se la toma de un saque y muere, por que el Hombre Promedio muere a los 67 años de alguna enfermedad promedio).
Y acaba, así, el melodrama tanguero.