dios mío.

La pregunta más boluda de la historia.

- Volvamos a empezar porque me perdí.

- Bueno, este chico, Santiago.

-Si, hasta que te invitó a salir entendí todo, lo que no entendí fue lo de la frazada.

- Nosotros nos conocimos on-line.

-¿Que es On-line?

-Por el Facebook, tenemos amigos en común.

-Ah, por internet.

- No. Bah , si pero "lo conocí por Internet" suena a informe del programa de Graña. "La internet y sus peligros". No se, me gusta más decir on-line.

-Ok. Se conocieron on line. ¿Pero nunca se vieron?.

-Si, si, nos habíamos cruzado en fiestas. Y bueno, el me buscó en facebook y me mandó un mensaje preguntándome si seguía tocando la guitarra. Yo había tocado en una fiesta de unos amigos y cuando terminé , el se acercó a hacerme la pregunta más pelotuda de la historia.

-¿Cual?.


Sigue acá.
(Se viene el libro de Ludmila, guarda, eh: con fuertes críticas al gobierno y, ya que estamos, humillándome y mal, pero mal, eh)

Consejos para el trabajador feliz.

Anoche fue tremendo. Llega al bar mi amigo Ricardo, compañero de juergas cuando éramos -que ya no- jóvenes y bonitos.
-qué hacés.
Y entonces me cuenta, que trabaja para tal editorial, para tal otra, y que el taller literario, en fin. La notable vida de mierda de quienes aún creen en los libros.
-Bien, Ricardo, eh. O sea, quiero decir. Nada de laburar, no?
-No, no. Resistimos los 90.
-Ajá.
-Vos en qué andás.
Entonces yo le cuento mis diversos entretenimientos. Luego, le pregunto por Juan Sasturain (ambos, lo leemos, desde que éramos pibes y trabajábamos en...ay, lo digo? no lo digo? ja, trabajábamos escribiendo, con distintos nombres, confesiones sexuales para una revista pornográfica: ayer nos acordábamos que hasta respondíamos las cartas que les mandaban a las minas que inventábamos como personajes, en fin) y he aquí su respuesta y valga, de paso, como consejo universal para el trabajador:

-Me enseñó algo. Nunca, pero nunca y bajo ninguna circunstancia, te reúnas con tu jefe y vos contento, con cara de satisfecho, que jamás sepan que sos feliz, que no se enteren que estás -como nosotros, escribiendo y escribiendo- notablemente al pedo, que nunca sepan que en el fondo ese trabajo de mierda te chupa un huevo, que ni sospechen que la llevás de taquito. Ese es el secreto del éxito. Para ser jefe, tenés que estar frustrado y traspasarle tus frustraciones -sino no se justifica ser infeliz, pero jefe- a esos miserables subordinados que, sabelo y entendelo, deben ser, básicamente, basura.

Un gran consejo, compañeros y compañeras.
As´que ahora, a quienes están leyendo en oficinas, empresas, lugares administrativos. A no reírse con esto. A poner cara de culo. A tirar los hombros para atrás y, con ojeras y cara de cansado (ni mencionar la fiesta de anoche) llevando papeles y carpetas y hablando rápido -que nos cierran el bar de la esquina- a solicitarle aumento, vacaciones, descanso, mejor obra social, a llorar, suplicar, pedirle a dios, por dios, que este trabajo, de verdad, no se aguanta más.

Te quiero

Odio tu contestador. Aunque tu voz, tu acento, esa lengua larga que esa cadencia, ay, encanto, todo eso, pero igual, justamente por eso, odio tu contestador. Porque estás en barrios que ya no frecuento, porque hablás con gente importante, porque me tomé cuarenta mil vasos con Ricardo, porque ya no llueve, porque yo me tomo el tren. Los plantines, el jazmín, y el olor de los zaguanes. Todas las boludeces que digo. Porque me hago amigo de los mozos, de las nenas que venden flores, de los guardias en la esquina, de gente que sabe cómo son los pasillos en la universidad tres de febrero. Porque en las cinco esquinas de Paraná sé: dónde venden el alma las putas y los drogones.
Por esa luna a la que le ladra el perro, por los sueños que nos juramos, cuando teníamos 15 años, no traicionarnos. Por boludos.
Porque digan lo que digan, mis ex novias me escriben y, fijate, compañera, me quieren. Todavía. Llenas de novios y de hijos, fui la ternura, soy la reposera y el asado, que hacen otros, los nervios sacados del teclado, este atardecer, las ganas concretas y torpes de mandar a todos a la mierda.
15 días antes de mi cumpleaños, sé qué pasó -me parece una cagada- un 3 de febrero. Porque me subo al ascensor sin apretar el piso al que voy. Porque te quiero. Porque te doy vergüenza, porque estoy loco, porque me cuesta acertarle a las medias, mierda, no es fácil, tener dos medias del mismo par, es un quilombo, nosotros, los dos, nosotros, tenemos que mirar por la terraza, tomar con sorbete, dejar todo por la mitad, mirar las palomas, hacer el ridículo, desnudarse en el balcón. Fumar un pucho.
Creo, Anabel, que hay que perder. Ganar, bue, gana cualquiera. Cualquier boludo es capaz de ganar.
En mi barrio, cuando a los árboles llegaban los gorriones, éramos pibes, venían- el cielo todo de negro, de pronto- y aplaudíamos.
A veces estoy ahí cuando vuelven los gorriones.
Levantate 8 y media.
Yo me voy a levantar con la verguenza, mi camisa sucia, de ser un mendigo emocional, por la alegría de haber dicho la verdad. Tropezando.
Voy a abrir la ventana.
El viento en la cara.
Vuelvo a ser feliz.
Qué desdicha para mis adversarios.

Te quiero tanto.

Javier Martínez

Click en la imagen para agrandar)

Asignación universal por vaca

Varios escribas de la lumpenburguesía de los empresarios primates, intentan instalar la falacia de que en argentina se venden "los alimentos más baratos del mundo". No da para andarles explicando a los primates cuestiones básicas de la escuela secundaria sobre precios relativos y coeficiente de salarios y consumo, pero la falacia es enormemente divertida. Y, también, enormemente sincera.
Van por la asignación universal por vaca, esto es, que en cada paquete de fideos -y no me vengan con boludeces derechosas: yo soy marxista y los empresarios primates me la fuman, solamente en las escuelas de formación política del PRO en Recoleta te pueden enseñar que un Buzzi es mejor que un industrial, bue, también en la UBA te enseñan esas tonterías, por eso después sólo podés militar en el PRO o escribir en Página 12- se disputa la distribución del ingreso. Los empresarios primates, muy vivos, por cierto, para apoderarse de lo ajeno, están disputando, básicamente, la asignación universal por hijo.
Y, una cosa más.
Lo están consiguiendo.
Ay, el amor que siento por Guillermo Polémico Moreno, que ha dejado -no sé si notaron- de ser tan malito.
Señores, señoras: yo creo que hay que hacer políticas de estado y no clientelismo: en vez de sobornar a los dirigentes agropecuarios y a los bullangueros empresarios primates, hay que directamente -sin intermediarios que propician el clientelismo- ir a pagarle los impuestos a un empresario primate, o varios, de acuerdo a cuántos impuestos paguemos.
Vamos, hasta su barrio residencial de la zona norte portuaria, o de Rosario o Córdoba, le dejamos su subsidio -directamente, del ciudadano al primate- le agradecemos engrandecer el país y darle trabajo a los esclavos, y listo, agachamos la cabeza y si el primate, que seguramente es bueno y campechano, osa dirigirnos la palabra, le hacemos la venia, cantamos el himno y nos arrodillamos rezando una plegaria a la lluvia y al sacrificado esfuerzo del primate. Seguramente desde su hamaca paraguaya, nos lo agradecerá.
Qué lindo que es dar buenas noticias.

ay!

Polito dijo...

Señor Director: Soy un vecino de Las Maderas, Partido de Garcalaar de la Tararira, y quiero denunciar que en nuestro pueblo blanco, hemos estado sufriendo la invasión silenciosa de seres infrahumanos foráneos lombrosianos, facilmente identificables por sus epidermis de tonalidades penumbrosas. Sospecho que hay un plan para altiplanizar nuestra europea Patria, orquestado por razones electorales, por el stalinismo clientelar que detenta el poder, que envia a estos contingentes sub-humanos a colonizar nuestro habitat. Vivimos hoy aterrorizados por la ola de ocupaciones de las hordas salidas del pleistoceno inferior.
Como dijo el filosofo Patalana Hanglin en su prestigiosa columna de vuestro diario, tribuna de doctrina: "la gente esta agobiada, temiendo que le ocupen el arenero de los chicos, o la cancha de Hockey (sic). Los culpables son pobres-ricos (sic), que encima reciben 1000 pesos de subsidio de desempleo (recontrasic)".
Temo que aqui, en nuestro bucólico paraje de la pampa ondulada, las tribus enemigas que nos invaden todos los días, quieran apoderarse de la cancha de polo y de la alberca, donde reposo en estos duros días de enero.
¿Es que no hay derechos humanos para la gente decente?.
Cordiales saludos.

Licenciado Teodolófilo Zambuseti Alzamendi Casas
Teozambu@Garcaalar.com

18 de enero de 2011 11:32 

mavesalomon ha dejado un nuevo comentario en su entrada "Tenga ud su dosis de pelotudismo diaria": 

Jajaja. "gente fornea que toma mate". Me mato porque cuando estudiaba (en la facultad de derecho) saliá del laburo y me iba a comer unos sanguchitos a plaza Francia (no me alcanzaba para almorzar otra cosa) y las vecinas pasaban y me miraban horrorizadas. No veo la hora que hagan un asentamiento en plaza Francia y otro en e Parque Tres de Febrero. 

Tenga ud su dosis de pelotudismo diaria

Lo dicho: así no salimos, y nadie hace nada.Portación de apellido

Se­ñor Di­rec­tor:

"Con motivo de la designación del nuevo secretario de Medios, escuché a un amigo militar retirado (veterano de Malvinas, buen padre, buen esposo, buen amigo, que trabaja muchas horas por días para vivir apenas dignamente, es decir, muy alejado de la imagen que sucesivos gobiernos han malformado en la mente de la sociedad sobre los militares) decir con franqueza y amargura: «Qué bueno que en su caso no lo afectó la portación de apellido».

"Hasta que no terminemos definitivamente con la división que se insiste en profundizar, es altamente probable que no salgamos adelante."

Dr. Gustavo Muñoz
DNI 11.534.900
munozgd@gmail.com
El Rabino Bergman es un poroto (de soja)ParadojaSe­ñor Di­rec­tor:

"Me resulta paradójico que en Bolivia no puedan encontrar La Paz."

Miguel Angel Padilla
miguel.a.padilla@gmail.com

Lo dicho II: nadie hace nada, pero con fuertes críticas al gobierno.Recoleta

Se­ñor Di­rec­tor:

"Soy vecina del cementerio de la Recoleta y, por supuesto, de las plazas que lo circundan y quiero informar (suponiendo que los responsables no tienen nadie que los informe) que el estado de dichas plazas es deplorable.

"A pocos meses de inaugurada su supuesta reforma o arreglo, que condenó a todos sus vecinos durante un año a no poder usarlas y a convivir con unas casillas con seres foráneos que tomaban mate a toda hora y no sé si alguna vez trabajaban (yo no los vi nunca), el estado es aún más espantoso que antes.

"No hay nadie que cuide de ellas, ya no hay pasto ni flores, el olor es nauseabundo, está lleno de indigentes, de los que ninguna autoridad se responsabiliza, y hay además un grupo de borrachos escandalosos que insultan y atemorizan a la gente, todo lo cual me lleva a pensar que en breve podría ser ocupada, como lo han hecho con otros parques públicos, puesto que evidentemente no hay gobierno.

"Esta denuncia es para quien corresponda. Esperemos que la situación expuesta se solucione."

Blanca Silva Garretón
patoroggero@yahoo.com.ar

Lo que leen las chicas en Pinamar

Mi último Adiós

Adiós, Patria adorada, región del sol querida,

Perla del Mar de Oriente, nuestra perdido Edén!

A darte voy alegre la triste mustia vida,

Y fuera mas brillante, mas fresca, mas florida,

También por ti la diera, la diera por tu bien.

En campos de batalla, luchando con delirio

Otros te dan sus vidas sin dudas, sin pesar;

El sitio nada importa, ciprés, laurel o lirio,

Cadalso o campo abierto, combate o cruel martirio,

Lo mismo es si lo piden La Patria y el hogar.

Yo muero cuando veo que el cielo se colora

Y al fin anuncia el día tras lóbrego capuz;

Si grana necesitas para teñir tu aurora,

Vierte la sangre mía, derrámala en buen hora

Y dórela un reflejo de su naciente luz

Mis sueños cuando apenas muchacho adolescente,

Mis sueños cuando joven ya lleno de vigor,

Fueron el verte un día, joya del Mar de Oriente

Secos los negros ojos, alta la tersa frente,

Sin ceno, sin arrugas, sin mancha de rubor.

Ensueño de mi vida, mi ardiente vivo anhelo,

Salud te grita el alma que pronto va a partir!

Salud! ah, que es hermoso caer por darte vuelo,

Morir por darte vida, morir bajo tu cielo,

Y en tu encantada tierra la eternidad dormir.

Si sobre mi sepulcro vieres brotar un día

Entre la espesa hierba sencilla, humilde flor,

Acércala a tus labios y besa el alma mía,

Y sienta yo en mi frente bajo la tumba fría

De tu ternura el soplo, de tu halito el calor.

Deja la luna verme con luz tranquila y suave;

Deja que el alba envíe su resplandor fugaz,

Deja gemir al viento con su murmullo grave,

Y si desciende y posa sobre mi cruz un ave

Deja que el ave entone su cántico de paz.

Deja que el sol ardiendo las lluvias evapore

Y al cielo tornen puras con mi clamor en pos,

Deja que un ser amigo mi fin temprano llore

Y en las serenas tardes cuando por mi alguien ore

Ora también, Oh Patria, por mi descanso a Dios!

Ora por todos cuantos murieron sin ventura,

Por cuantos padecieron tormentos sin igual,

Por nuestras pobres madres que gimen su amargura;

Por huérfanos y viudas, por presos en tortura

Y ora por ti que veas tu redención final.

Y cuando en noche oscura se envuelva el cementerio

Y solos solo muertos quedan velando allí

No turbes su reposo, no turbes el misterio

Tal vez acordes oigas de citara o salterio,

Soy yo, querida Patria, yo que te canto a ti.

Y cuando ya mi tumba de todos olvidada

No tenga cruz ni piedra que marquen su lugar,

Deja que la are el hombre, la esparza con la azada,

Y mis cenizas antes que vuelvan a nada,

El polvo de tu alfombra que vayan a formar.

Entonces nada importa me pongas en olvido,

Tu atmósfera, tu espacio, tus valles cruzare,

Vibrante y limpia nota seré para tu oído,

Aroma, luz, colores, rumor, canto, gemido

Constante repitiendo la esencia de mi fe.

Mi Patria idolatrada, dolor de mis dolores,

Querida Filipinas, oye el postrer adios.

Ahí, te dejo todo, mis padres, mis amores.

Voy donde no hay esclavos, verdugos ni opresores,

Donde la fe no mata, donde el que reina es Dios.

Adiós, padres y hermanos, trozos del alma mía;

Amigos de la infancia en el perdido hogar,

Dad gracias que descanso del fatigoso día.

Adiós, dulce extranjera, mi amiga, mi alegría!

Adiós, queridos seres. Morir es descansar.

Con sangre malaya, China y española, José Protasio Rizal Mercado y Alonso Reaola, o bien José Rizal para los amigos, es un "héroe nacional" para los filipinos. Vivió durante el siglo 19 y es, además de su dimensión política, uno de los exponentes de la poesía española/filipina.  

La República de Filipinas consta de más de 7000 islas, lindo para hacer, ponele, una campaña electoral. Ubicada en el sudeste de Asia, fueron denominadas así por el rey Felipe 2 de España -que al igual que Felipe Solá, se destacaba por su egocentrismo- y por los 4 siglos de colonización española, se puede considerar, mmm, como la única "nación" hispana de Asia. Ponele. La invasión se le debe a Fernando de Magallanes.

Sin embargo, el idioma oficial (y el que se habla) es el Tagalo ( o Filipino) y el inglés. Entre fines y comienzos del siglo 20, los estadounidenses, que habían colaborado con la independencia filipina de España, asesinaron a un millón de filipinos queriendo invadir las islas.  

Durante la segunda guerra europea -estadounidense, conocida como ssegunda guerra mundial, los japoneses invadieron las islas. Estados Unidos, se metió en el quilombo, y luego pasaron a ser colonia informal, sosteniendo gobernantes de juguete en su guerra fría contra China. 

Desde los años 80, avanzó, relativamente, la democracia. 

Son pocos los rasgos de la cultura y el leguaje hispanos, sin embargo, colateralmente, marcaron los inicios de la lucha por la independencia. Algo de esto se puede rastrear en el devenir de la poesía escrita en castellano por parte de filipinos, exaltando las boludeces de la invasión en torno a dios y los reyes, la embarazada del espíritu santo por fecundación in vitro y el amigo invisible que cumple el día feriado, 24 de diciembre. 

Los versos de más arriba en el poema, corresponden a José Rizal, la noche antes de ser fusilado. Escritos en el calabozo, fueron luego encontrados escondidos en la celda. 

Se trata, Rizal, con sus peculiaridades -y las de su región y contexto histórico. de una figura fenomenal, pero compleja y que sirve, ay, dónde me meto, de abordaje -lo dije- para la comprensión de la mitología liberal (y literaria) que predomina en nuestro país, tan alejado, tan particular, tan, no sé qué más. 

Rizal quería que Filipinas fuera una provincia de España de pleno derecho, como el resto de las colonias castellanas, y que por tanto tuviera representación parlamentaria en las Cortes Generales. 

es decir, formaba parte de un tiempo histórico confuso, que mezclaba en las colonias hispanoamericanas -en los líderes, como Rizal, formados en ciertas zonas de la vieja España- el ideario liberal burgués que se abría paso de manera revolucionaria, cierto acotamiento de la religiosidad (enfocada más instrumentalmente como control de la plebe y las buenas costumbres disciplinarias) con la continuidad de statu quo administrativo colonial, acaso purificado moralmente, y una cierta concesión a las clases sociales emergentes (fundamentalmente, la burguesía importadora/exportadora). Para lo cual, por el legado político y por necesidades políticas populistas, también reclamaban igualdad entre etnias religiosas y de origen, así como mayores márgenes de libertad ciudadana. Todo escrito a lo Jorge Altamira: con verba inflamaba y becas legislativas. Sí que bien burguesas. 

Sus ideas, en cambio, dispararon movimientos revolucionarios y separatistas, a contramano, incluso, de su voluntad. Ah, el devenir incierto de la historia!

Por esto fue arrestado, acusado de sedición y fusilado.

Antes de morir, escribió el poema que encabeza esta columna, y una carta a su amigo Ferdinand Blumentritt, diciendo, uh:

"Querido hermano, cuando recibas esta carta ya habré muerto; mañana a las 7 seré ejecutado, aunque no soy culpable de rebelión"