Sudamérica 2

Hay una escena que, con mis quince años, me emocionó mucho, en la película La Sociedad de los Poetas Muertos. El protagonista (un actor que de tanto verlo, el nombre se me escurre, no puedo recordarlo, no importa) es un profesor, en un colegio estricto. Sumamente estricto. Hace subir, por fuera de todos los moldes, a los alumnos (todos varones) a su escritorio. Los hace parar en su escritorio, mirar desde ahí, mirar lo que quieran, y saltar. Los alumnos, disciplinados, riendo, nerviosos, hacen una cola, y van subiendo a un escritorio. Suben al escritorio, dicen (ya recordé que decían esto:) Oh, capitán, mi capitán! (pero lo dicen en inglés, pasa que yo no sé inglés: a pesar de eso, fijate vos, he sacado a bailar a muchas chicas, he clamado porque vuelvan los lentos, incluso, una pobre muchacha, una noche, se enamoró trágicamente de mí: quizás no sabía que no sé inglés, quizás lo disimulé bien, pero seguí viviendo: si lo hubieran sabido las madres de los años 90, que se podía seguir viviendo, además de sin Dios, sin inglés y computación) dicen eso, y saltan, del escritorio. Después, el profesor les explica la lección: las cosas se ven distinto, cuando uno cambia el lugar desde dónde mira. Y es a eso a lo que quería llegar. Una idea simple, concisa, pero que solemos olvidar. Casi todas las discusiones, donde de antemano sabemos que no vamos a ponernos de acuerdo, se atenuarían, se evitarían, si recordáramos esa máxima sencilla (ya puedo dedicarme, en la amplia colección de cosas a las que me dedico sin saber un cuerno, ya puedo, también, dedicarme a consejero matrimonial: con esa sola idea sencilla). Y mirar el mundo desde los libros, con una mirada falta de sistematicidad, desde el mapa, desde el silencio, desde el interior y a la siesta, desde Sudamérica, desde la República de Artigas, desde el Estado, condiciona. (Un giro, convengamos, imprevisible: un toque de humildad del narrador). Porque Sudamérica es el lugar que no puede, siempre intenta, pero de acuerdo al canon no puede, mirar desde su lugar. No puede mirar el mundo parado a su escritorio. Queda feo. Hay ya instituciones para mirar el mundo: está la UBA, está la Universidad Católica, está la aristocracia del Palacio San Martín con su escuelita de nobles, están las cámaras de comercio y exportación, están los muchachos, siempre jóvenes y relucientes, del Banco Central, están los columnistas de La Nación, están los serios, los que entienden, los que fueron de acá para allá. Disculpen, entonces, el atrevimiento. Ya me achiqué. Ya me inhibí, esto me queda, como casi todo a mi metro sesenta, grande. Aunque no esté seguro, aunque me parezca, como en la película La estrategia del caracol, que la bella fachada del edificio, sea nomás, una pantalla, y del otro lado, quizás, haya ruinas. Quién sabe. De cualquier manera, tengo el corazón en Sudamérica.

Sudamérica 1

Sudamérica, en el mundo, no juega a nada. Y sin embargo, aunque el pronóstico esté tenido de deseos y condicionalidades, no se me ocurre otro lugar para vivir y tener esperanzas. Estados Unidos, no, no es ese lugar: más no sólo por lo que no cambiará, el espíritu imperial de un pueblo que toma con completa naturalidad el hecho de que su país, su estado, es criminal como quizás, en proporciones correctas, no lo haya sido ningún imperio del mundo. Cierto que no existían las posibilidades técnicas para matar y causar más daño que los Estados Unidos, ni Hitler tuvo esas posibilidades, los estadounidenses, sí. Por eso, Irán podría –como dice la última tapa de la revista Barcelona- denunciar que “Estados Unidos estaría fabricando una bomba nuclear” y que, como mucho, nos riamos. Los Estados Unidos. No Bush, los estadounidenses, ese pueblo de a ratos genial, siempre, casi siempre, brutal y criminal. No quisiera vivir ahí. No quisiera, tampoco, vivir en China, en una dictadura de mercado. No me parece que en India se disfrute esta libertad, estas posibilidades de elegir culturas, este modo, a veces desesperado, de protestar contra el racismo y el clasismo de nuestro país, tan sudamericano, a pesar de que, hoy, es escrito (o gritado por movileros de radio) por porteños. Y Europa es la ausencia de memoria, es el correcto y educado inglés que en el fondo de la casa tiene esclavos y no le importa, disfruta de su mucama las porquerías que no hace con su esposa, tan correcto ese británico. Europa es patética. Ahí se miden los términos derecha o izquierda: eso sí, son todos de derecha: vaya uno a encontrar entre laboristas y conservadores, una notoria diferencia, y después, que venga acá a discutir con los infantes del pinosolanismo sobre si Kirchner es la continuidad de Menem, mirálos a los socialistas obreros de España, por dios. París, cuando se amanece incendiada, no deja, qué ironía, de brillar. Una parte. No, la única posibilidad está en Sudamérica. Dale vueltas al asunto y no. África es un agujero criminal, donde, paradójicamente, lo mejor que les pueda suceder es que siga avanzando China, es así de macabro; pero la buena de Francia, la educada Inglaterra, la perdida Portugal, la brutal teocracia yanqui, sólo pueden hacer cagadas en Africa. La razón, en África, se convirtió, en una pesadilla. Y nadie persigue a los inmigrantes indeseables; esa resaca colonial europea, en Africa. Las nobles camarillas negras, oprimiendo otras etnias, escapa, lo juro, a mi comprensión. No somos, ojo, los sudamericanos, culpables de la decadencia africana, ni la de medio oriente: el imperialismo europeo, el masacrador que es responsable claro de la matanza de palestinos, de la matanza de africanos, olvida, olvida todo. En cada soldadito que Europa despliega por el mundo hay más olvido que cualquier negacionismo iraní.Sufre una amnesia muy culta y exacta, muy deleznable. Lo están aprendiendo en los Estados Unidos. Es quizás la mejor tradición europea que queda viva en los Estados Unidos. El método. Fue Bush. Fue Hitler, fue Mussolini, fue Franco, nosotros, dice la señora, endeudada de consumismo gracias a la sangre árabe, nosotros, dice la señora yanqui en la cola de Walt Mart, nosotros no fuimos. Estados Unidos no torturará más. Qué belleza, qué pueblo, increíble: la próxima vez, cuando voten una administración del Pentágono que decida si tortura o no a quienes no pueden elegir ni votar a sus torturadores, la próxima vez, tendrán más refinado ese sexto sentido, tan posmoderno, tan propio del primer mundo: el sentido del olvido, el refinado gusto por el olvido. Solamente por esto, quiero dejar mi corazón en Sudamérica.

Rocanrol del boludón

cancion para cristina.mp3 - KK El sentido común se viene con todo, Susana! Aprovechemos para escuchar en la casa, ahora que no podemos salir porque te matan, y todo eso, tre-men-do, que está pasando, con lo del campo sin resolver, el TEMA de la lechería y dónde están los fondos de Santa Cruz, así ya no podemos vivir más o algo cambia, sea de canal, gorda, te decía, o algo cambia, o no sé, pero yo te lo dije, después no me vengas con que no te avisé, vas a ver, estos dos, mirá, con todo lo que está pasando, como dijo Reutemaaaan, Amstrong, Gaseosa, Las Parejas Productor y nadie, mirá, nadie hace nada!

Juazzzzzzzz

Tan pronto llaman a una allegada mía para que baje (en otra terminal, otro teclado: más comprensible, ojito) esta entrada: camaradas sojeros, soy impulsivo, sé arrepentirme, sé pedir disculpas, de lo que no sé es de mentir y borrar el pasado: hurra!!!!, todos somos inocentes (¿no es un acuerdo realmente bello?) eso sí, más allá de los periodistas locales que lean o no lean esto: oopaaa, en cada callejón hay un miedo, y tengo, ejem, la desgracia de no olvidar. Manejense con la policía: yo siempre olvido, tengo esa,...., caballerosidad. ¿todos juntos por una república mejor? Qué duda cabe!!! ¿O acaso alguno no disputa una candidatura y no le convendría aparecer como un tipo patotero que se banca lo que dice y se caga en los terratenientes buchones y basuras? Oooopa, qué verdad, qué verdad. Deber ser cierto. Hay un petisito corrupto que se juega su futuro, debe ser cierto, debe ser cierto. No es mal tipo, sólo que bebe. Solo que, puta madre, no olvida, solo que eso. En ese pueblito, ahí, se caga en ellos y no aguanta: se las dice, con nombre y apellido. Pucha, cuándo seremos republicanos, cuándo: señor Lambruschini, el que en su campo llama a la servidumbre CON UNA CAMPANITA; que miente su pasado durante el gobierno cívico eclesiástico, que heredó las miles de hectáreas, que fue el candidato a Ministro de Educación de Carrió, que le hizo el prólogo al primer libro de Carrasco en conjunto con otra gente a la que llama compulsivamente aunque todos saben que Carrasco era, era, era el genio detrás de eso, el que echaron de la facultad, ya viene la policía?

Para que quede claro

El post anterior fue escrito luego de que pasara por la Universidad de Parana y me hicieran lo que TN llamaria un escrache: desde enfrente me gritaron de todo, yo conteste, fue una discusion, la policia a las dos cuadras freno con todo. Bueeee, naaa, decian que hubo una pelea y le pegaron a un sojerito, obvio, yo lo vi ,quien pego; se fue por alla si van rapido lo descubren apurense ¿este teclado no tiene acentos? y bue...cuando este en sta fe cuento mas aunque me voy tambien de viaje. De todos modos, ufa, la republica de la soja esta, bueaaeee, como siempre, pero ojo: ganamos las elecciones. Debo irme= toy en un teclado incomprensible. Saludos. Las entradas que siguen estan programadas.

Escondiendome de la policia

Jaja, a ver si la Coalición Cívica, Lambruschini y toda la derecha, toda la mersa de la Facultad de Comunicación, se hace cargo de lo que dijeron, de lo que hicieron, de su problema con el código penal, de la basura que representan y son, y dejan de llamar a la policia (con la que por cierto, no tengo buena relación): se asustan, tan pronto, con este engendro que leyó los mismos libros que ustedes, y más, porque ustedes siempre fueron tipos ignorantes y brutos, que se deleitan llamándonos a nosotros brutos, ignorantes, idiotas, a toda esa mersa que se opone a sus suculentos sueldos y sobretodo a sus campesinas relaciones de jerarquías. Franco, Franco, miserable hombrecito civico que te llamas, ni mas ni menos, Franco. Ojo, giles, seremos la dictadura, pero la policia, esta noche, no logró encontrarme: Franco, cuidadito, aguarda acheray, donde te vea te rompo la cabeza, soy toda la dictadura, soy esta hegemonía, esta falta de sofisticación, pero llamá a la policía, eso sí: la sé esquivar, pero vos cuidate. Juaz!!!! La mugre golpista llama a la policía, la Universidad y sus suculentos (gracias a Kichner) sueldos se ponen tan bravos que hasta miedito me dan....eso sí, estaría orgulloso de que teman y teman ustedes sujetos del miedo, señores: la dictadura llamó a elecciones anticipadas. Los espero, siempre di (a diferencia de ustedes, marica reaccionarios) la cara. La basura que ustedes son, la basura que siempre fueron, tienen la oportunidad, hurra, basuras: llamen a la policía o a la manicura: la vida es larga, así los amenazo, basuras y cobardes, la vida es larga, va y viene, terratenientes miserables, la vida va y viene, y escribo, basuritas sojeras, escribo como un cross a la mandíbula. Ustedes llaman a la policía: simplemente, dijeron detrás mío que era narcotraficante, que era clientelar, que era mafioso (me juntaba con el peronismo); que estaba loco (me cagaba en el campo y seguí andando por Entre Ríos) y qué hicieron, ,ustedes, basuras, cuando les recordé que yo soy más pecador que ustedes pero eso sí, no nieguen que fueron tal y tal y tal y tal: LLAMARON A LA POLICÍA!!!!!
Idiotas, aunque me agarren ¿toy en un ciber ya lejano, en otra ciudad? sepan que, ojito Susana, siempre, pero siempre, pero siempre, vamos a, republicanamente, volvernos a encontrar. Por lo demas, gracias por leer mi blog. Tambien saludos a sus madres. Milicos espirituales, suerte en su cruzada sojera, las entradas que seguiran son programadas, quizas yo este, guarda, en la ventana de tu habitacion mirandote de reojos, cuidado. La policia no nos cuida tanto, o bien entran y salen por una puerta. Solamente que, de todos modos, la patota sojera y progresista como pocas me tiene harto. Aunque, de nuevo, gracias por leer mi blog. De todos modos, yo me divierto, pero eso no quita, Susana, Franco, Gustavo, que todo esto sea, ejem, tremendo, Ok. Hasta la gorra, digo, hasta la vista. Basuras.

Q.E.P.D

BANCAS EN JUEGO POR BLOQUE EN DIPUTADOS (Se ruega no enviar flores, se prefieren alimentos que serán donados a la Mesa de Enlace)

Confirmado el adelantamiento de las elecciones

Olviden el Post anterior.Sorry, Susana, pasa que ahora tengo información calentita. Kirchner, por teléfono (no hablando conmigo, por supuesto) confirmó que se adelantan las elecciones para el 28. Los argumentos, tres: elecciones en Capital, elecciones en Santa Fe, y lo que dice Artemio López en Crítica (y en TN el domingo) es incierto el panorama de la crisis internacional. Una chicana, y una verdad: kirchner fuie quien mejor supo venir el contexto internacional cuando acá la dirigencia política papaba moscas. Cuando tenga tiempo, cuento un poco más. Bienvenidos al tren, Susana!!!!

Hablar de política

Lo digo cortito (perdón si, algún lector extranjero se sorprende): hablar de política en la Argentina es hablar de la última iniciativa pequeña, grande, mediana, amague, retruque, tara, lo que sea que haga Kirchner según la prensa en el día de ayer. Y eso que el kirchnerismo ya no existe más. Porque Súper Brizuela del Moral, Reutemaaaaan, Susana y Tinelli, Felipe Solá, Nélson Castro y otros grandes astros de la fugacidad, como el cometa Haley, que pasan cada no se cuantos años, pero cuando pasan todos los boludos salen a mirar, y eso que, ojito gorda, todo esto es una farsa pero, digo yo, señores, señoras, amantes de la histeria, opositores crónicos y nostálgicos de tiempos mejores: paren un cacho, tiren una, generen alguna. No puede ser que estén colgados de las faldas de cuanta corporación sienta amenazados sus privilegios (perdón, sus nobles papeles estelares para nosotros, amargos espectadores de esta vida gris, que jamás podremos probar las mieles de la libertad, la dignidad, la fraternidad y todo eso) se cuelgan de las faldas de toda corporación, por más impresentable que sea, por más que ayer los tuvieron en la vereda de enfrente, por favor, paren un cachito, hasta yo me aburro si toooooooooooooooooodo pasa por qué hace el kirchnerismo: seee, saaaa, tá, ok: es una dictadura, pero a ver si, cuando tengan acceso a la prensa libre, tiran una, pero una, que no sea oponerse al último rumor, colgarse de las faldas como chupamedias de la última corporación que siente violado su estatus en la Patria (ay! cómos e han perdido los valores!) y se les ocurre aunque sea la boludez más nimia, ponele la boleta frazada, pero que sea más inteligente y podemos superar los cinco minutos de fama de cuál es límite en la Gran Rosca Opositora en torno al último cometa Haley que abandonó el barco del kirchnerismo porque, ejem, siente malherida su íntegridad, dignidad, y no se que más. No lo dije cortito, pero bue. Hace casi seis años que hablar de política en la Argentina es hablar del fin del kirchnerismo. Seis años hablando de los mismo. Van a llegar a viejos hablando del fin del kirchnerismo, si siguen así. Y me voy. Hay cosas más importante, yo no puedo, tampoco, estar todo el tiempo tomándoles el pelo a los últimos progresistas que se bajan los pantalones con Hugo Biolcatti o Elisa Carrió o Lozano o Bergoglio, ya está. También me aburro. Chau.