From: rodolfo_carretero@hotmail.com
To: lucas-carrasco@hotmail.com
Subject: despertar
Date: Sun, 31 Oct 2010 18:34:52 +0000
No había nacido y ya "el viejo" me decía imberbe. Mi foto preferida siempre fue la de "el tio asumiendo la presidencia saludado por Allende. Fue Neruda quien convirtió para mi en gigante a ese Sr. educado y con charme que movilizaba traslasierras (es mentira que son tan altas las montañas que nos separan) desde el balcón de la moneda. El "tio" no se si existió, o fue un sueño hermoso que me contaron en un oído Bonasso y en el otro Soriano. El blanco y negro de las fotos les sienta. Las coupes de dos puertas, los anteojos de marco negro. El mayo francés no es un recuerdo, todavía se encuentran fotos en las revistas de consultorios como el de este dentista que en su discurso inaugural interpela a la historia. No sé si existió, pero yo era camporista.
Me toco ser joven, sin ir al nacional, un poco sin padres, lo que es lo mismo que sin clases de historia reciente, mi abuelo me hablaba de Perón, pero a partir del 55 el resto para el era posmodernismo cien por cien, fin de la historia. Me toco ser joven encerrado, entre Bernard Shaw y Dos Pasos, entre Voltaire y Baudelaire. Imagino a los cuatro en isla negra con Neruda, salvo Dos Pasos que seria peronista de Perón, el resto, creo, también hubieran sido camporistas. Nadie me habló de Sartre ni de Jauretche. Ayudo algo pagina12, pero solo recuerdo de esos tiempos hacer los deberes y hacer lo posible. Era yo solo el que ya era militante, en una argentina en que nadie militaba? No quiero que piensen que el titulo militante me lo adhiero como una cucarda a la solapa. Nada más lejos, quizás admiraba en el fondo a esos chicos que se comprometían con sus causa. Yo era militante porque siempre creí en la justicia, en el progreso, en la igualdad, pero jamás deje de hacerme la botamanga, ni de llevar las camisas bien planchadas. Me consuelo un poco pensando, que a Allende le sentaban siempre bien, los sacos espigados y los zapatos impecables. Como viste un militante me pregunto? Me pregunto que otras cosas tengo que no cuadran con mi idea del militante. Se que quizás lloré con la historia de Rodolfo Walsh (estoy seguro que lloré con su carta abierta), pero no estoy seguro de ver nada prosaico en esas historias de lucha armada. Nunca fumé. Las camperas de cuero no me quedan para nada. Tengo un hijo que brillas como cien soles, una esposa que me ama.
Veo chicos mas jóvenes que están conmigo en la plaza (antes de que ellos nacieran yo ya sabia que estaban). Levantan alto banderas, hacen la V con dos dedos, cantan. Algunos gritan consignas, otros lloran, otros con mas emoción callan. Seguro no habían nacido y evita los confortaba. Caminamos en procesión, la lluvia nos acompaña. Veo el mismo dolor, veo la misma esperanza. Ni ellos ni yo habíamos nacido y el "tío" nos esperanzaba. Yo soy joven otra vez, aunque corriera tanta agua. . Si bien todo cambió, es como si no cambiara nada. Hoy en toda esta gente encontré el eslabón que me falta. Las historias de Voltaire, las que mi abuelo me contaba, hoy lo vi en la calle a don Arturo, la procesión acompaña, Mujica se me hizo cuerpo, "el tío" y Allende se abrazan, evita se hace consigna. La lluvia no nos separa. todos somos militantes, aunque no nos enseñaran, aprendimos del dolor, de los ecos de la patria. Hoy soy un militante, no importan mis botamangas, si están Eva y Perón, si el tío y allende se abrasan, si el presidente nos dice, apoyen a cristina. Yo me voy para la plaza.
