Hay que ser valientes y meterse en el meollo de los grandes temas que nadie se atreve a explorar y menos todavía con la verdad.

Pobre, mi amigo. Recién se fue. Decepcionado, mal. Por una mina. Que no le da bola. A todos nos ha pasado, por supuesto. Pero acá, hay una gran enseñanza. Resulta que esta mina, ponele X, conoce a una amiga de Z, que salió con él.
-¿Y Z le habló a X mal de vos?
-Nooooo, al contrario, le habló re bien.
-Entonces sos un pelotudo.

No, querido, no funciona así este asunto. En la política, en la religión, en el mercado editorial, puede funcionar eso de que hablen bien de vos, de que te quieran. Con este asunto, no. Es al revés. Sos un pelotudo: si Z le decía las peores barbaridades de vos, a X ya la tenías en tus brazos.
No me preguntes porqué, pero hay estudios, en Harvard, que demostraron que, cualquier mujer

1) Cuando le preguntes por las amigas, te dice que son todas una más linda que la otra.
(Obvio, no cree eso ni en pedo, de hecho, cuando está con una amiga es para gastar a una tercera amiga)

2) Hay un debate entre los culturalistas versus los organicistas, pero más allá de las causas, todos coinciden en que las mujeres se visten para las mujeres, al sólo efecto de competir entre ellas.

3) Para un peronista no hay nada mejor que un peronista y para una mina no hay tipo más pelotudo que el novio de su amiga, hasta que se pelea y deja de ser el novio, por culpa de la pelotuda de la amiga.

4) Así como nadie, a cierta edad, prefiere leer un cuento sobre Peter Pan a ver una película de Hitchcook; en su sano juicio, para una mina un gran tipo es más aburrido que un mal tipo. De cajón.

5) No importa cuánto le gustes a una mina, lo importante es que le gustes a las amigas. Y si están despechadas, tanto mejor.

6) Si la mina tiene un amigo gay, es cantado que se trata de una espécimen femenina de las más mimosamente competitivas. Hacete amigo del gay, nunca falla.

Vos, querido, tenés una idea muy benévola de la naturaleza humana, de la condición existencial. Ahora vas, te sentás en el bar, hasta las 4 de la mañana, después vas a la casa de Z, le tocás el timbre a todo el edificio, le cantás una canción de Los Palmeras, meas sobre la puerta, la acusas de no saber cocinar, te encarás a la esposa del portero y mañana, tipo siete de la tarde, te llama X, con voz dulce y sensual, la misma voz que me ponía a mí, después de que estuve con Z.

Caperucita

En el 3 foro de Sociedades Digitales, en Cancilería, organizado por el Seba Lorenzo y otros amigos.
Las ponencias de Martín García y Sandra Ruso, en este enlace.
Resulta que ese día me equivoqué de edificio, y los guardias de seguridad me decían que era donde NO era. Me extrañaba que no hubiera nadie.  Pero, bueno, conversaba, mientras tanto, por teléfono con Caperucita Roja, estaba en otra, digamos, todo bien.
Se acercó un chabón, pesado, langa, banana, y me dice, mientras yo SEGUÍA hablando por teléfono: " muy bien lo tuyo".
-Caperucita, te juro que anoche me quedé en casa...


-Sos un grande, te vi en la tele. Pero ya no estás más. Te felicito.


-Gracias, flaco. Che, escuchame, ¿quién te dijo que me vieron en Palermo?


-Yo siempre quise ser periodista. Vos sos un grande, me puedo sacar una foto con vos?


-Esperá un cacho, flaco. Si yo estaba en Paraná esa noche, querida! Preguntale a mi vieja.


-Estos de la oposición son unos hijos de puta, vos sí que tenés huevos para enfrentarlos. A mí me parece que lo que tenemos que hacer es...


-Flaco, estoy hablando por teléfono!. No me cortés, no seas pendeja.


-Pero me puedo sacar una foto con vos?


-Sí, pero esperá. No me cortesssssssssss, che. Te vas a enojar por esa boludez. Ey, pajera. Me cortaste. Ppfff!


-Disculpá si te molesto, eh.


-No, tá, flaco, vos no tenés nada que ver. Qué día de mierda.


-Pasa que cuando le diga a mi hermano, que es re fans tuyo, que tengo una foto con vos. Sos un grande. Una foto con Carlitos Figueroa! Ni más ni menos!

Ojo, yo también tengo un amigo progresista

Da como cosa. Analistas del campo popular, progresistas, "demostrando" que no hay una "invasión" de inmigrantes, con datos del censo. A la defensiva. Contra las cuerdas. Luchando contra los mieditos que dispara el espejo. Debilitadas las convicciones naturales. Da como cosa.
La señora de Almagro pagas sus -poquitísimos- impuestos, para servicios que financian también los formoseños (que no reciben ese servicio) ese dinero, señora, luego, por vía de Macri, ese semianalfabeto elemental, va en una parte a los bolsillos del inmigrante vip Durán Barba, por realizar un estudio que comprueba que a usted, señora, no le gusta mucho el bigote de Mauricio;entonces, con la plata del estudio del bigote, Durán Barba, se compra una casa -a la que le faltan algunos arreglos- en Almagro, y unos bolivianos, y ecuatorianos no tan vip, albañiles, hacen, de esa casa, tras demolerla, un edificio, que Durán Barba, señora, le escriturará, entre otros, a quizás, usted, un dos ambientes, por ejemplo. ¿Nota quién fue el verdadero creador de la riqueza? Todos, en la cadena, incluido el vago de Mauricio, el "Jefe" de los pucheritos, pero eso sí, los formoseños, los ecuatorias no vip y los bolivianos, pusieron el mayor esfuerzo, y son los que menos recibieron.
Una pena, la verdad, que no hayan llegado más inmigrantes a crear más riqueza a este gran país. Una pena.
La argentina, señora, está perdiendo atractivos.
Con Perón esto no pasaba.
Con Irigoyen, tampoco.
Con Sarmiento, fíjese, esto no pasaba.
Nos están faltando, parece, grandes estadistas.

Los siete años de crecimiento K nos depararon, como inmigrantes, a españoles más bien formados, como nosotros, señora, en el sutil arte del chamuyo, el intercambio de hostel y el aprovechamiento de nuestro generoso sistema financiero: el de la renta fantasmal del mercado inmobiliario y del mercado "del campo". Todo bien, señora.
Pero alguien tiene que lavar los platos.
Por ahí, quién sabe, una excursión a los indios ranqueles, se convierte, también, en un paseo turístico top. Y como el aceite de oliva (tan denostado hace décadas) y el puchero, se ponga, de pronto, de moda. Y le presentemos, a la visita, a nuestra mucama paraguaya. En vez de tener un tío en Italia, un amigo que hace de mucama paraguaya pero en Barcelona, una foto de la nena -que se fue gracias a la UBA- frente a la torre ésa de París, tan demodé.
Son cosas que pueden pasar.
Si hasta se puso de moda, fijate, la rúcula.
Ese yuyito. Tan top.

Desalojos y usurpaciones

Audio publicado por unx indymedia en Argentina Indymedia (( i )) (5.1 mebibytes)


Hay desalojos y usurpaciones de calidad B -esos ocupantes que atacan a los vecinos- y otros de calidad E, como los que ocurrieron en Salta, ayer.
Una operadora del terrateniente Juan Carlos Romero, Mónica Graciela Faber fue nombrada por el entonces gobernador, Juzgado en lo Correccional y de Garantías de 8º Nominación. Como juez, con una impunidad increíble, acaba de ordenar el desalojo de cinco familias  de la nación Diaguita,  que viven en la comunidad Las Pailas, en el departamento de Cachi, provincia de Salta; violando las leyes 26160 y 26554.
Ordenó que 30 policías vayan a cagar a palos a la gente, porque un empresario del campo y boludo importante llamado Carlos Robles, compró esas 16 hectáreas.  Ubicadas en un lugar estratégico: el pimiento para pimentón que cultiva la mayoría de los 7500 habitantes emparentados con la cultura incaica, no genera mayor atractivo para empresarios de gran escala que hagan sus negocios LEGALMENTE. No sé si queda claro. 
 El cacique Ambrosio Casimiro denunció que tras la represión, la policía rompió los ranchos con picos, para que luego una empresa privada llegue con topadoras. 
Hay jueces que sí avalan -violentamente, claro- las usurpaciones, como es el caso de esta jueza salteña con la usurpación de Carlos Robles.

Magnetto, te están afanando la plata!

Listo, Gerardo, Diego, Felipe, rajemos!
No pueden ser tan bananas, porque la cosa es así:

1) Se puede ser pelotudo. Está bueno, la palabra -pelotudo- tiene fonética, es potente, gastás saliva y pulmones.

2) Ya ser boludo tipo que no da: sos un boludo, sos un poco menos valorable que pelotudo. Sos, apenas, casi con indiferencia, un boludo.

3) Ahora, ser un banana es lo menos. 


4) Y hacer esto, muchachos, es de re banana, disculpame que te lo diga así, anónimo, pero es de re banana. Chau, ta luego, saludos a Malena.

Anónimos? Jaja, querido...

Anónimo ha dejado un nuevo comentario en su entrada "Pardini o Pardilli, no sé, igual, sos el mejor!": 

El estilo político K se basa en el enunciado, en los que se dice para que se reconforten los, oídos de quien quiere oir tales enunciados.
Hoy murió de desnutrición una india Wichi en Salta, y la imagen que se publicó es aterradora, parece una momia viviente.
No es parte de los enunciados el discurso sobre los "pueblos originarios"?
Ya murió uno en Formosa, ahora otra en Salta.
El modelo es solo discursivo.
Solo programas para Encuentro. 

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La agencia La Ese elaboró un listado que incluye los treinta (30) blogs que, de acuerdo a diversos sistemas de medición, son los más frecuentados, a la vez que los más leídos por asesores de prensa y trabajadores del periodismo. 

Contratando a jóvenes estudiantes de comunicación de universidades privadas vinculadas a la enseñanza del periodismo, a partir del mediodía se les envía una serie de cuatro o cinco mensajes que instalan como comentaristas, de manera reiterativa, en estos blogs. 


Sigue acá

Pardini o Pardilli, no sé, igual, sos el mejor!

Pardini, o Pardilli, sos el mejor periodista que he conocido: multifacético, investigador, profundo, con fuertes conviciones, y qué lindo que sos, ese porte, los anteojitos, sos un capo, la verdad, te admiro: cuando sea grande quiero ser como vos.

Nunca me voy a olvidar, en el camarín, segundo día de trabajo, este diálogo con Pardilli o Pardini, no sé cómo se escribe:

-¿Y, Lucas, te gusta la tele?

-....mmm, no.

-Por?¡

-No, igual, qué se yo, es un laburo. Está bueno porque 30 segundos de esto y no hay que escribir tantas pelotudeces para que te den bola las minas.

-Es cierto. Mirá, yo antes de estar en la tele, era re rebelde, pelo largo, rockero, no me saludaban las viejas del edificio. Después, me vieron en la tele, y me saludaban toooooodas las viejas del edificio!

Durísimooooooo!
Ja, sos groso Pardini, o Pardilli, sabelo.
Cuando los guardias de seguridad de canal 9 me tiraron a la vereda y las fanáticas de Duro de Domar me chiflaban -una vieja chota me escupió, incluso- y al otro día se reían de mí en todos los diarios del país, yo, te juro, pensé: una pena, no voy a volver a verte diariamente a vos, Pardini, o Pardilli, mi ídolo. Pop y total. Y un saludo para Malena, que me está mirando.

porqué no se van todos a la concha de la lora

Mi amigo Hank, afiladísimo, escribe: 

Creo que porque un tipo sea fachero no lo coloca en el tope de la nada absoluta y creo que eso es proporcional a creer que el porteño es un boludo.

Creo que el porteño es un boludo, no obstante, no tan boludo.

Creo que algunas organizaciones o agrupaciones políticas deberían dejar de sacarse pelusa del ombligo mientras se hacen la paja, del mismo modo que algunas deberían empezar a hacerse la paja y evitar que se la hagan.

Creo que muchos tipos opinan con liviandad y que son unos chotos escribiendo, del mismo modo que muchos tipos que escriben poquito y seco, son brillantes.

Creo que habría que salir a patear un poquito más y beber más con gente más de mierda.

Creo que por tocar la guitarrita uno no se hace nacional y popular y creo que a veces cuando manoseas mucho a un señor posiblemente el señor se enoje y te mande al carajo.

Esto no sería grave si no fuera porque son funcionarios. Si fueran amigos, todo se resuelve en una partida de Playstation, pero acá hay intereses económicos personales, superestructurales y fundamentalmente, pujas de poderes y egos. Creo entonces que hay que ser más astuto.

Creo que muchos dirigentes deberían callarse en lugar de salir a decir cosas que únicamente lastiman y creo que dicen esas cosas simplemente para que un ladero que un día se las va a recontra poner, les palmée la espalda y les diga "Capo, tenías razón."

Creo que la militancia se quedó dormida y que el efecto Néstor Se Murió se convirtió en múltiples kioscos y esto hace que esos 500 mails que recibiste (no digas 1000, mentiroso) se quedan en un mail y después pasas a convertirte en un spam, denunciable, bloqueable y boqueador.

Creo que Plaza de Mayo está a semanas de convertirse en un Circo Ambulante y que la política linda está lentamente pasando a ser unos tipos en un escenario (cualquier tipo, hasta yo subí) gritando consignas esenciales y básicas, de manual, con la tonadita de un ponele, Ubaldini, qué se yo. Y que si eso se queda ahí, vamos a ser los cocoliches del tiempo y lo que Herminio Iglesias hizo quemando un cajón, nosotros lo haremos quemando pendejos.

Sigue acá.

Hay que aplaudir.

-Me tengo que ir. Pará, que atiendo. Sí, estoy saliendo. A unos minutos, esperame, llego, no te hagas problemas. Un abrazo. Te decía. Mirá, para mí, la cosa es tan simple que ni yo la entiendo, pero en síntesis, para mí, tendríamos que dejar de tener verguenza, habría que aplaudir cada vez que una señora riega las macetas en el balcón, son pocas, pensalo, menos que las veces que no sabés qué pensar para que pase el rato en el ascensor, son pocas las veces que uno puede mirar a una señora, con un vestido floreado, con ruleros, regando las macetas. Entonces si lo vemos, tenemos que pararnos en la vereda, y aplaudir. Por recordarnos una imagen de la infancia. Por las calles y la siesta de Paraná. Por todas las novias que nos dejaron, las que ni nos registran, las que cogen con su novio y piensan en el verdulero, nunca en uno, que las hizo feliz, que nos hicieron feliz, por las siestas, por la pelota en el baldío, por pelotudos, por todos los juegos en los que hicimos trampa, por esa noche de farra a fin de mes, por ser irresponsables, por no tener un helecho, por dejar de tener patio, de tener parrilla, por el tiempo que pasa, porque ahora transpiramos más, porque nos da verguenza ajena el tipo sonriendo en el subte, porque nos aburríamos en el campo, por el primer beso, en la plaza detrás de la escuela, por todo eso, por cuando hicimos dedo, camino a Uruguay, y en una taberna de madrugada supimos que jamás llegaríamos, por la mina que nos dejó por nuestro jefe, por las chicas que se nos rieron en los boliches, por todo eso, hay que aplaudir, cuando una señora,con un vestido de flores, riega, en el balcón, las macetas. Por las pavadas que dijimos, las pequeñas mentiras, por estúpidos, por los ideales políticos, por nuestra tontería irremediable, porque engordamos, porque nos medimos la presión, porque tenemos miedo infantil a la muerte, a la oscuridad, al ridículo, porque somos tan boludos que tenemos más miedo al ridículo que a la muerte, por escribir sin corregir, por escribir boludeces, porque quisimos zapatillas de moda, porque meamos en el árbol, porque nos acostamos con una desconocida una noche de borrachos y buscamos desquitarnos de todos los amores frustrados, de todas las frustraciones y solamente despertamos con resca, porque nos chupa un huevo lo que diga el obispo, porque estamos así tan neuróticos, porque nos enamoramos a la vuelta de la esquina, porque el tiempo pasa, boluda, porque ya no somos jóvenes, porque se me cae el pelo, porque tengo miedo, hay que aplaudir, gritar, desesperarse, porque estamos calmados, porque estamos tan quietos, porque queríamos que nos quieran, porque escupimos el asado, porque nunca supimos negociar un contrato, porque nos sentimos pocos, porque nos sentimos todo, porque no somos el centro del mundo, por no serlo, por el dolor de no serlo, porque pueden irse todos a la concha de la lora, porque se nos da la gana, hay que aplaudir.
A la vieja con vestido floreado que riega las macetas en el jardín.
Porque esto no se repite.
Porque nada se repite.