Cómo será la suba de la electricidad

-Reparadora, concialiadora, democratizadora y abarcadora
-Por supuesto. Igual, a los negros hay que matarlos.
-.Un poco, sí
-Gracias señor Secretario de Coordinación Estratégica del Pensamiento Nacional
-Adios, Víctor Hugo
-Ahora tenemos en comunicación al Ministro de Economía de la Nación, Monseñor Paganini. Todos de pie, por favor.




-Cabral...soldado heroicooooo
-¿Brancatelli, estás? Hola hola
-Víctor Hugo soy, distinguidísimo rey de la historia, Ministrísimo, cosita linda, prócer del planeta, aluvión de cualidades, manjar de dios, castillo de certezas, honorable hasta la queja
-Llamo para elogiarme porque hoy decidí prohibir la existencia de los lunes.
-¡Bravo! ¡Bravo!
-Los lunes están siempre conspirando con los diarios
-Malditos buitres antipatria, lo felicito, señor Ministro, ha tomado la decisión más sabia que solo un emperador de la intelectualidad, navegante de los mares certeros, centinela de la sabiduría
-Espere, Brancatelli, déjeme elogiarme a mí.
-Ok, usted hable  nomás, yo me voy a tirar un rato.
-Duerma tranquilo, Brancatelli
-Me llamo Víctor Hugo, soberano aquellarre de la magnificencia ecuménica que hace suspirar señoritas como quien enciende un candelabro
-Hola, gente, ¿qué onda? Quiero anunciar un paquete de medidas históricas, vanguardistas, audaces, sofisticadas y verdaderamente geniales, como yo. A partir de mañana, habrá un nuevo billete de diez pesos
-Un dólar
-Buitre. cipayo. Gorila. Además, bruto. Son 0,80ctvs de dolar. Bah, más o menos. Hay que ver cuándo publica este post Carrasco,
-¿Tiene pensado festejrles los 15 al dolar?
-Estás en vivo, Brancatelli
-Me llamo Víctor Hugo
-ah. Los mismos que nos decían que un dolar valía un peso, hoy nos quieren convencer que el dolar está 13
-¿Y cuánto está el dolar?
-Y está lejos, tomate un taxi.
- Me manejo en tren. En París.
-¿Es verdad que hay pobres en Francia? Tengo ganas de conocer a un pobre
-¿No se cruzó ninguno cuando fue a pelear por intereses argentinos ante el Club de París?
-No me hagás acordar, esos imperialistas hijos de puta. Querían que les paguemos 5.000 millones de dólares. Tuve que plantarme. ¡O ACEPTAN 8.000 O NO LES PAGAMOS NADA!
-Notable, excelentísimo amo alado del universo, ahora, usted nos dijo que les pagó 10.000
-Pasa que están caros los pasajes.
-A Seychelles
-No te hagás el boludo que vos la estás levantando con pala, Víctor Hugo
-Llámeme Brancatelli, destacadísimo estratega de las finanzas públicas, corsario de la prosperidad, usted, Monseñor Paganini, es el mástil más alto del mundo en hecho en honor a la humildad, usted es un hallazgo de la naturaleza, un archipiélago de luz, usted hasta podría ser candidato a concejal en Coronel Dorrego, apenas le salga una bien láncese

-Mi único defecto es la modestia
-Por cierto, Ministro, ¿cómo piensa bajar la inflación?
-Criticando a los diarios
-¿Cree que funcionará?
-Obvio que no, boludo. Pero a la vieja le molestan los resultados. Por eso me ama.
-¿Qué tal anda, la fantástica, excepcional, brillante, genia errante de un mundo que no la merece?
-La vieja? Bien, ahí, boludeando con el estudio de cine que le quiere hacer a Flor Key en la Isla de Marchi
-Puedo preguntar, excelentísimo ministrísimo...
-Pregunte, Brancatelli
-¿Quién está al mando, entonces?
-El hijo, Larry de Play.
-¿Y entiende algo?
-Menos que la vieja
-Los pagos están atrasados
-Nadie labura acá, Si Larry de Play se despierta al mediodía, los viceministros no firman pero manejan los ministerios, todos se están matando entre sí, qué se yo. Además ya nos patinamos la guita.
-Adefesio maldito, crápula invertebrado, discípulo del costado Magneto de la vida, aborrecible chamuyero, devaluaste nos trajiste una híper inflación, bajaste los salarios, hiciste mierda los planes sociales, empobreciste el país y nos llevaste al defaultl, bestia inmunda de la peor cloaca existencial
-Ya está lo tuyo. Pasa el lunes.
-Oh, semi dios que elevas la cultura existencia de una especie en decadencia, salvador de la humanidad,  la reputa que te parió petiso charlatán si acabás de abolir el lunes!!!
-...
-KICILLOF
-....
-EXCELENCIA, forro, ey, ministrísimo. Cabral, soldado heroico, su vida rinde, haciéndose inmortal. Andate a la concha de la lora
-...
-Puto
-Brancatelli, me olvidaba, tengo que explicar cómo será este reacomodamiento del numeral encendido
-El tarifazo recesivo en la luz
-En los 90 eran empresas privadas
-¿Y hoy qué son?
-Testaferros
-Pero son los mismos, su excelencia
-Bueno, vamos al grano: los documentos terminados en 0, 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7 y 8 tendrán un 700% de aumento, en cambio los terminados en 9 tendrán un 800%. O al revés, veremos.
-Y eso por qué su enminencia?
-Porque se me cantan las pelotas, Brancatelli

Sos Miami, pendeja

En vísperas del próximo heidimo neonazi nos cuentan desde sus páginas oficiales el sublime grado de estupidez política que los aglutina. Dan conmovedoramente risa. Pero requieren, como carne de cañón arriada para fines que aceptan con candidez y simpleza beligerante, una conducción política más seria. Hasta ahora, con el mamarracho desvariado de Lanata, no van ni a la esquina. Puro circo. Playito. Sin densidad. De una torpeza cachivachezca.
Pueden llenar un montón de plazas contra la negrada y el pobrerío pero en la medida en que no jueguen a mayor amplitud de clase -lo cual implica democratizarse, cosa imposible por ahora, dadas sus limitaciones cívicas e intelectuales- quedarán acotados a ser los amanuenses de una bufonería que no comprenden.

-Hacemos este cacerolazo por que no queremos a Moreno! Pero no somos golpistas- me dijo, tierna, una señorita exuberantemente cheta, por Twitter. Con evidentes problemas para la comprensión de textos.
-Sos Miami, pendeja.
Le respondí. Y me autocito. Gozoso.
Ególatra.
Pero la cosa quedó ahí. Con tan poco.
No, no creo que se pueda establecer un diálogo con los cánditos heidistas que marchan con svásticas. Váyanse a la mierda. Háganse cargo, la derecha hipócrita, se lo que desatan.


La representación, como idealización práctica del institucionalismo, tiene, muestran los portadores sanos de anti institucionalismo, los cacerolos, sus limitaciones.
Habrá que aprender a convivir con los neonazis de una derecha dura que no encuentran contención en el sistema democrático. Que les queda grande. Que buscan elaborar, de sus postulados guerreros y crueles, un nuevo sentido común. De ultraderecha. Pero con la sonrisa cómplice de quien es ultrabanana. Que, aclara, "yo de esto no entiendo nada pero hay que matarlos a todos".
El heidismo.
El residual y el emergente.
Quizás se amplíen y en el camino vayan encontrando carriles de menor violencia simbólica, de menor idiotismo; por ahora, tal cosa no ocurre.

Ernestina Herrera de Noble es La Cautiva.
Hay un malón de indios que la toma prisionera.
Brian, a los efectos narrativos, puede hacer de Héctor Magnetto. Y entrecruzar la cuestión, en La Cautiva, de los hijos. Y las infinitas superposiciones de miradas civilizatorias. Miradas de peluquería, con pretensiones de totalidad. Sentidos comunes en ciertos y privilegiados círculos sociales. Con sus infaltables merodeadores, alrededor de la jaula, buscando eso tan grato que es pertenecer. A la jaula. Mendigando en las puertas del Club Social.
El Indio, llamado, asquerosamente, con distancia racial, El Indio, bien cabe para CFK. Porque el Indio es odioso cuando se sale de su casillero y se empodera. Cuando hace lo impensable: se transforma, del otro, de ese infierno que son los otros, en uno.
La Cautiva no es lo más conocido de Estéban Echeverría (un partido del conurbano, de las tolderías, paradojalmente, aloja su nombre). Y menos aún estudiado es el Dogma Socialista, del mismo autor.  Una tradición elitista, vanguardista, alejada de cualquier encarnación real (perdón por el uso marxista del término) es un sujeto popular. Representante de la brillante Generación del 37, Echeverría trascendió por su fina escritura y sus ideas raciales. Enfrentada a la potencia bárbara de Rosas, la Generación Literaria del 37 se desperdició en el exilio de los antipopulares, en Montevideo. La ciudad que expulsó a sus mejores exponentes. Y lo sigue haciendo.
El Matadero.
Eso es lo más conocido y estudiado de Echeverría. Juan María Gutierrez lo incorpora, más tarde, a las obras completas de Echeverría. Paladín del romanticismo -como escuela estética- argentino. Aunque entonces, Argentina, no había sido fundada. Aunque ya sí fundida. Obra fundante, El Matadero -en ésta página de Clarín se puede leer- junto con Facundo, la novela de Sarmiento; del criterio, de persistente validez para una mirada crítica, del eje civilización y barbarie. De esa excursión a los indios ranqueles, la fascinante novela de Lucio V Mansilla. Se puede leer en PDF acá, un formato, además, de fácil impresión.
En la Biblioteca Virtual de Clarín  se puede leer el Facundo (Horacio González, director de la Biblioteca Nacional, tiene el buen gusto de no leer mi blog, como la mayoría de los seres humanos que habitan esta tierra, esta patria y este barrio. Sino sería lindo decirle que hay que avanzar en las plataformas digitales para la literatura argentina. Alguien podría sugerirle eso. Voy a contar algo: Horacio González me ha felicitado, cuestión que para un vanidoso irremediable como yo es perfectamente natural excepto que siempre es poco,  por cosas que he dicho en la TV. Cosa que me sorprendió. No lo hacía a González viendo TV, sino más bien, leyendo. Y mi blog, modestias aparte que me hacen estornudar, es muy leído. Pero en general, en el gobierno, solamente por los funcionarios más jóvenes. Hay una cuestión generacional, cierto. Pero también, hay una cosa insidiosa, abusiva, con la prensa tradicional. Una obsesión poco correspondida. Y ni que hablar, pero no es el caso de González, con la TV. Es una lectura correcta del mapa de medios predominante. De cómo se genera influencia. De cómo se organizan los conceptos que luego hacen al debate político. Pero es una mirada pequeña, que contrasta, con los funcionarios más jóvenes o el periodismo, hoy encumbrados, que tienen, sí, un panorama más amplio y sofisticado; razón por la cual disfruto psicopateándolos, je. Bueno, todo este comentario iba a que Clarín, como burguesía nacional, concentrada y rentista, avanzó, antes que el monopolio mundial de Google, en la digitalización de clásicos de la literatura nacional: el estado, la Biblioteca Nacional, nada ha hecho y está en mora en este aspecto. He dicho)  

Los expertos estatales y privados, que portan la legitimidad estatal del monopolio de la violencia, de Inteligencia están de punta contra el gobierno y se sienten amenazados.  Las fuerzas armadas, ni más ni menos. Trajes de fajina. Discursos brutales. Amenazas apenas veladas.
Las pancartas neonazis se permiten humoradas que descalifican la gravedad de la situación.
Los estudios jurídicos que las defienden, los estudios jurídicos y contables que hacen cursos de elusión impositiva y tribunalicia para la oligarquía. El entramado de la oligarquía que está espontáneamente inclinada a la desestabilización, parafraseando a Rodolfo Walsh.
Se conjugan demasiados elementos, coincidentes,  articuladores, condensados.
No es joda.

Las autopistas virtuales del Cacerolindo, como la autopista de Cortázar, está estancada. En un atolladero. Largas filas. Muchedumbres que opacan ese dato inútil, para nosotros tan de cabotaje, del pronóstico del tiempo: la visibilidad. Y conviven, se pelean, en la autopista que no avanza. Van creando su propia realidad fantasmagórica, atrapante, paranoica. Cierta psicosis de urgencia les patea el culo. Tienen sus códigos salvajes de convivencia. Sus capillas. Su relato. Y, naturalmente, sus maneras de alimentar y retroalimentar su relato.

No es mirando únicamente a Clarín, sino al Banco Central, como se sale de éste atolladero.
Fin del comentario.

Las redes sociales se autopresentan, en la épica ultramontana, como su teatro de operaciones. Es el reverso, desgastado, del Teatro de la Crueldad. No sorprende. No toca ninguna fibra íntima. No llega ni a la esquina.  En El Teatro y su Doble, Antonin Artaud, se quedó, quién lo diría, corto en sus postulados. Quizás una versión más radicalizada del Teatro de la Crueldad, la de Martin McDonagh, sí remita a los Cacerolindos; a escenas de violencia física y simbólica de las cavernas donde los neonazis miran sus sombras, creyendo, platónicos, mirar y temer el mundo entero.
In-Yer-Face podrían decirle a los cronistas de 678 golpeados. O cuando cantaban a la presidenta "andá con Néstor, la puta que te parió". O con sus svásticas. Soslayadas.
La marcha de las svásticas tiene ecos del Corpus Cristi. De antesala.

Probablemente, la crisis militar occidental, con los empantanamientos de Irak y Afganistán, con la Libia masacrada por el Premio Nobel de la Paz, la Unión Europea, la crisis militar que derivó sin conexión aparente en crisis financiera, continúe un par de años. Hasta que la junten en pala y se vuelva socialmente intolerable. Y aflojen. En el "primer mundo". En los estados industrialmente criminales.
Y Sudamérica, sin revertir con contundencia los factores productivos estructurales, tenga, siga teniendo, un intercambio favorable. Altos precios de materias primas. Y se vaya, lentamente, consolidando, como en Argentina, una industria liviana, mano de obra intensiva.
El eje, entonces, en la dinámica nacional, no pasará por la desigualdad, lamentablemente. Aunque ha sido acortada. Pasará, de acuerdo al cuadro de relaciones de fuerza, por un esquema sindical escueto y la voracidad rapaz de una clase dominante que es incapaz de ejercer como clase dirigente. Burguesía nacional, contate otra.
Los paradigmas económicos imperantes tienen alto consenso y por ahora, aunque todo parece indicar que se extenderá al mediano plazo dada la brutalidad con que el sector más retrógrado de la derecha se posicionó como conducción de la oposición al gobierno, los conduce el kirchnerismo.
No hay riesgos, hoy, en las urnas para las políticas sociales. Ni los mecanismos -poco audaces- de distribución del ingreso, no de la riqueza.
Los riesgos están en las svásticas, en la ultraderecha, ultramontana y ultrabanana que golpea sobre la línea de flotación de la democracia y el estado de derecho.

Cara de tramposo y ojos de atorrante, con el pelo largo y la lengua picante

Creo que.
Uau.
Una vez mi amigo el Pájaro Ramos -lo crucé, hace poco, después de muchos años, yo iba caminando con mi hermano Joaquín, por Rosario- estábamos en el auto del padre, escuchando una canción, no me acuerdo cuál, de Fito Páez y me dijo: "me gustan las canciones donde dicen yo creo que". Sí. A mí también. Y todavía. Mirá que han pasado años. Pero comenzar un texto así, no da. Aunque es una modalidad de arrimar el bochín. Leo algunos blogs y, ay, mi aspereza, me los imagino en una postura de yo creo que. Yo creo que.
Probablemente, a mí se me imagine, con el insoportable tono de mi voz de batifondo, sacado, como pegando trompadas al viento y al teclado, y después, tras una proyección de un apodo estratégico a algún enemigo de turno, qué capacidad, la puta madre, para hacerme de enemigos, eh, bueno, después de eso, una posturita de que a mí todo me chupa un huevo. Iba a hablar de la CGT. Qué pocas ganas, mamita linda.
Me duelen los pies. Estoy haciendo una rutina de largas caminatas. Con el teléfono. Tuiteando pelotudeces. Creo que. Hoy me paró un policía para contarme la historia más loca del mundo. Por Liniers. Recorrí las ferias bolivianas. Hay algunas cosas que me intrigan. Fui a Crónica, a que me maltraten un poco y me paguen. La próxima vez me voy a ir vestido de Lanusse, así me tratan bien. La CGT se partió -recomiendo la hagiografía de ese dirigente gris, sin muchas luces, que es Caló. En Crónica. Ja. O Martínez, que no es gris, sino oscuro. Creo que Martínez es el dueño o socio del diario, no sé. Es una etapa donde la ley de medios no estipula, ni la AFIP se preocupa por saber quiénes son los dueños de los medios. Y por eso yo puedo trabajar en negro. No es que quiera, a ver si el secretario general de la CGT, Carlos Tomada, deja de pavear en internas de empresarios de la salud (eso es la CGT) y vuelve, como en las viejas épocas, a ocuparse de los trabajadores. No es menor que la mayoría de los trabajadores de los medios K estén recontra enojados con el gobierno: hay muchas vallas y policías y carros de asalto en la Casa Rosada, quizás por eso no se enteran- y es un lugar común decir que es una mala noticia. Yo no estoy de acuerdo. Me parece una buena noticia. El gobierno podría avanzar en desonganizar los sindicatos y sacarles el curro de la salud, por ejemplo. O crear, como se hizo finalmente, por los problemas con los empresarios de la salud Moyono un ministerio de transporte, crear un ministerio de salud. Es una idea.
El mercado laboral está, para el paladar de la sospechosa chupamedia Unión Industrial Argentina, viudas de Blaquier, fragmentado. ¿Por qué las centrales sindicales no deberían estarlo? Por rama, incluso. De hecho, la única división que no suma es la de la CTA. La del desorientado Yaski y el delirante Michelli, de la CTA Blue. UPCN, el gremio preferido por la Casa Rosada, se los termina comiendo. Menemismo con derechos humanos es UPCN, que manejan, además, a través de Noemí Rial (qué patética es esta funcionaria permanente) los padrones.
Los empresarios no tienen una buena noticia -tampoco el lumpenburguesariado de las privatizadas y los medios paraestatales- aunque crean que sí. No, se equivocan. Este gobierno tiene una buena noticia en la partición, por ramas, que tarde o temprano, sucederá en el mundo sindical.
Este es el gobierno que más ha hecho por los trabajadores. Lo capitalizaron -política y económicamente- las corporaciones de la salud, que se hacen pasar por sindicalistas.
Los melones, se van acomodando.
Que compitan, por la representación, o sea por la guita, pero con fines prácticos, las burocracias cansadas del movimiento sindical, como trabajador, me parece perfecto.
Los economistas, campeones de la flata de imaginación para las metáforas, hablan del árbol y el bosque. O la foto y la película. Gansadas de ese estilo. Pero viene a cuento la imagen: el gobierno que más hizo por los trabajadores está surtiendo efectos, probablemente impensados (lo dudo en el caso de Cristina) de sus políticas de "empoderamiento" (los trabajadores sociales sí que son negados para las traducciones anglosajonas).
Las paritarias, con todo lo de cinchada que tienen, son parte del paisaje. Del sentido común. Del paisaje del bosque. De la película del sentido común. Un triunfo (si se me permite, un triunfo K) de la puta madre. La suerte de estos gordos chantas me chupa un huevo. Y la de los corbatitas de los ministerios, que miran CN23 y se creen que la gente los idolatra, también.
Se viene un lindo quilombo. Pero no es con Scioli ni su agrupación La Pimpinela, ni la dialécticamente incomprendida crisis internacional, ni los Moyonos, ni el lumpenburguesariado de las privatizadas, ni los análisis amateurs en el campo comunicacional, no es nada de eso, el quilombo que se viene son las variables de un esquema económico que entra en su fase aguda: o distribuye más o muere. Esta es la dinámica que guiará, inflación mediante, las coordenadas políticas de la próxima etapa. Y la clave de comprensión de lo que sucede.
Todo lo demás, va y viene.
Y la mayoría de las veces, no vuelve. Incluidas las fuerzas que el kirchnerismo va desgajando en el camino. Los quiero a todos, putitos. Bah, basta de mentiras. Los detesto profundamente. A todos y cada uno. Y sigo con ganas de matarlos a todos. A todos. Sin excepción. Si yo tuviera el botón rojo de la bomba atómica, ni lo dudo.
Carrasco -2015, presidente. De Irán. No, esos amagas como los norcoreanos. Dictador Popular de Estados Unidos y que vuele todo a la mierda.


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Infobae

Escena 1: El jefe de gabinete de Durán Barba, Rodríguez Larreta, necesita tapar que sus simpatizantes mandaron a hospitalizar a cronistas de 678 que cubrían el cacerolazo. De paso, necesita esconder que le hicieron un escrache en un club, los empleados, por razones que también necesita esconder. Entonces, como están presentes los cronistas del diario de derecha Infobae, hacen una de manual. Salen a decir que Rodríguez Larreta fue agredido por...La Cámpora. El fotógrafo toma fotos de antes del escrache y de después. Rodríguez Larreta hace declaraciones de ocasión, exagera un poco que total no pasa nada y, por las dudas, no hay fotos de los escrachadores, se da mal la dirección y no se menciona en qué lugar (era un club) sucedió. Una golondrina, piensan, no hace verano. Y, total, es sábado, la gente, piensan alrededor de Rodríguez Larreta (un equipo que no se caracteriza por su apego al trabajo) está en otra. 

Escena 2: Juan Cabandié manda un comunicado de prensa. Yo, lo recibo en mi casilla. Hasta entonces era un operativo de prensa, uno más. Pero con el comunicado de Juan pintaba para papelón: resulta que en la dirección que difundió Infobae no existe ningún club.  “Larreta debe desmentir los dichos y explicar a qué club se refería porque en la esquina de Nazca y Jonte no hay ninguno” . Juan es diputado porteño, integrante de La Cámpora, deja, con esto, en ridículo a Rodríguez Larreta, pero también, por elevación a Infobae, que habían hablado de "encapuchados de La Cámpora". Juan les responde que encapuchos son los que se llevaron y asesinaron a sus padres. 

Escena 3: Sale un segundo de Rodríguez Larreta a desmentir a Rodríguez Larreta, en Infobae (a desmentir, además, a infobae) y deslinda a La Cámpora. Obviamente, el daño ya está hecho, ya circuló por todo el grupo Clarín, ya hizo ruido, después, se desmiente, con menos relevancia y listo. Pero, enseguida, Infobae saca una nota contra La Cámpora. ¿Qué mierda pasó? Releo el comunicado de Juan.

 

Cabandié: "Larreta miente para posicionarse para el 2015, pero en el PRO nadie lo quiere”

El referente de La Cámpora y titular del FPV en la Legislatura porteña, Juan Cabandié, respondió las declaraciones del Jefe de Gabinete porteño, Horacio Rodríguez Larreta.

“Larreta es un mentiroso impresentable. Está enojado por la gran cantidad de jóvenes que militan en La Cámpora y se organizan todos los días por convicción y amor a su país”, dijo Cabandié.

“La política se gana legítimamente, no ensuciando ni mintiendo como hacen ellos. Es una vergüenza que un funcionario público mienta de esta manera”, dijo Cabandié y agregó: “Larreta debe desmentir los dichos y explicar a qué club se refería porque en la esquina de Nazca y Jonte no hay ninguno”.

“Larreta nos ataca porque dentro del PRO nadie lo quiere como candidato a Jefe de Gobierno, ni el propio Macri. Con esta infamia, usando la cobertura y el amparo de Clarín, Infobae y La Nación, intenta congraciarse con el poder económico y mediático concentrado para golpear a la juventud. No es la primera vez que estos mismos personajes demonizan a la juventud y yo en carne propia lo sufrí”, dijo Cabandié.

“Con esto busca taparse las nuevas agresiones que sufrieron los trabajadores de 678 en las pequeñas movilizaciones nocturnas que encabezan punteros del PRO con la extrema derecha”, apuntó Cabandié.

El legislador del FPV sostuvo que “Larreta habla que fue atacado por encapuchados. En La Cámpora no hay encapuchados. Los encapuchados son los que se llevaron a mi padres y los que le pusieron la capucha para que no los reconocieran y luego matarlos”.

El legislador porteño agregó: “Tenemos conocimiento que el verdadero problema sería entre gente del club Comunicaciones y el Gobierno de la Ciudad por la autorización para que el predio del club pase a manos de Hugo Moyano”.

“Igualmente Rodríguez Larreta deberá presentarse en la Justicia y presentar las pruebas correspondientes”, finalizó Cabandié.

 No sólo, Infobae, que había construido la mentira junto a Rodríguez Larreta, no saca la parte donde hablan de ellos, Clarín y La Nación. Ni de que en el lugar donde el Jefe de Gabinete dice que hay un bluc y que estuvo reunido "con vecinos" no existe tal club (con lo cual, también algo tienen que explicar los cronistas de Infobae) Sino que falta la parte más sugestiva, que a mí, que no conozco mucho la política porteña, se me pasó por alto. Sino salían, tan rápido, a tirar mierda sobre La Cámpora -tratándose de Infobae, es sintomático, se manejan cobrando las notas, apretando, extorsionando. Lo cual los torno, por eso, previsibles y fáciles de leer: es más complejo cuando uno no sabe si el otro es honesto o no, en el caso de Infobae, como son delincuentes y además de una vulgaridad sin pretenciones (no les importa, digamos, que se les note: adoran la guita, les da lo mismo traficar órganos o noticias o autopartes)- sino salían con eso, yo no releía: “Tenemos conocimiento que el verdadero problema sería entre gente del club Comunicaciones y el Gobierno de la Ciudad por la autorización para que el predio del club pase a manos de Hugo Moyano”

Epa! 

¿Qué clase de periodismo deja pasar por alto ésto?

El de Infobae, por que ahí, cuando están detrás de un negociado, se manejan así. En un par de horas -bue, empieza el partido entre dolarizados y pesificados, no apueste al dólar porque pierde: los pesificados tenemos a Messi, Aguero e Higuaín- seguramente, me entero el resto. Me lo suelen contar en las redacciones. Por lo pronto, es llamativo, bah, no jodamos, es un negociado, simple y sencillo. 

Alto, me fijé, por última vez: lo acaban de publicar entero. Justo cuando empieza el partido, que estoy viendo, de Messi contra Ecuador (el público, ovacionando toooooodo, está insoportable) Funciona así: a última hora, cuando va a descender el público notablemente, se publica entero, en previsión de que otro se avive y remarque ése, justamente, ése punto. 

Clarín todavía no se retracta. Ya lo hará, está obligado. Pero la estrategia, como no se puede invisibilizar, es horadar las jerarquías. Y eso es vulnerar, ya no sólo las reglas de la decencia, sino las reglas, además, del periodismo. Se nota, muchachos, queda feo. Se cubren, no son boludos, obvio. Bueno, nosotros, tampoco.

Ustedes arman esta mentira, después, cuando cae, publican, apenas, que no es cierto. Después, cuando el tema está caído, la atención en otro lado y el daño ya está hecho, entonces, ya es momento de volverse democráticos, periodistas, libertos. No me rompan las pelotas. Es de cuarta. Y queda por averiguar o que nos cuenten sobre ese punto: 

“Tenemos conocimiento que el verdadero problema sería entre gente del club Comunicaciones y el Gobierno de la Ciudad por la autorización para que el predio del club pase a manos de Hugo Moyano”

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Idiotas.

Expertos en minería, comparaciones internacionales de salarios de legisladores, ecología, indigenismo, la verdad, corazones, parecemos Suecia. Gracias a esta oposición. Que anda de vacaciones. La mayoría de las discusiones tienen que ver con la preexistencia de las provincias a la nación y la dicotomía puerto versos federalismo, pero si se parcializan y se discuten de manera técnica, uno se hace un enjuage de considerables pelotudeces que, a más tardar pasado mañana, olvida.
En los bosques de Palermo, me contaba Felipe estaba la casa de Rosas. Pero antes, seguramente, dado que el gran Rosas inició la campaña del desierto para aniquilar los indígenas, había, en los bosques (es muy cordobés eso de exagerar que un parque es un bosque, los cordobeces le llaman río a los arroyos y manantial de las sierras al agua de la canilla) de la República de Palermo, indígenas. ¿No es raro que no vengan a ocupar los bosques de Palermo y pedir la restitución de las tierras hasta, digamos, Recoleta? Tema que habría que debatir y que ameritaría un corte de la avenida Libertador durante algunos días, qué se yo, novecientos días por ejemplo, y seguramente, dado que se están contaminando los bosques de Palermo por el humo de los autos alrededor, sería esperable que los vecinos de Palermo, siempre indigenistas, ecológicos y verdaderos hijos de puta con los pobres del país, se sensibilicen y mientras dejan sus casas a los pueblos originarios, corten todos los accesos a la capital para que se dejen de emitir gases tóxicos que contaminan los bosques de Palermo. Y entonces sí, los jujeños, catamarqueños, chaqueños, riojanos, formoseños, sanjuaninos, en fin, los sectores más ricos y contaminantes del país, reflexionarán y dejarán este enorme genocidio ambiental que, como todos sabemos, especialmente este entrerriano repatriado por divorciadas resentidas, se llevó puesta la ciudad de Gualeguaychú, donde todos murieron y quedó una enorme funeraria donde antes había una ciudad, con carnaval y buenazos del campo como De Angelli.
La vida en Suecia es muy aburrida, pelotudos.
Hablemos de la distribución de la riqueza, después se toman un recreo y seguimos discutiendo esas huevadas que tantas lágrimas generan en los corazones de energías limpias de la República de Palermo. Hay que matarlos a todos. Los quiero.

Un hombre afortunado.

Sobre un mueble que tenía una pata media rota -en ese entonces tenía 19 o 20 años- guardaba un montón de diarios viejos, suplementos de economía. En aquellos años yo no sabía usar una computadora. Guardaba, así, datos, cifras, análisis. Revistas -las pocas que conseguía- especializadas. Y en el piso, tirado ahí nomás, los libros de historia. La historia de la revolución rusa, de la francesa, la norteamericana, la descolonización del África, Sandino, San Martín, Sucre, la batalla de Caseros, discusiones sobre Artigas, La Delfina. Apuntes sobre geografía. Un tratado de geografía radical. Las teorías, ya viejas, para las ciencias sociales. Después compraba en la librería de calle Buenos Aires, esquina Urquiza, la liturgia posmoderna. Postestructuralista. Leía esas cosas, porque todos las leían. Me aburrían un poco. Menos Deleuze. Mil Mesestas. Con Guattari. Ese libro me gustaba. Lacan, anterior a esas cosas, pero Lacan, ja. Y un montón de novelas editadas en los años cuarenta y cincuenta, tapas blandas, páginas amarillas, que sacaba de la Biblioteca o robaba de algunas casas. O compraba de saldos, avenida Santa Fe, frente a la Rural, cuando iba a Buenos Aires. O parque Rivadavia. James Hadley Chase, me acuerdo que en la primera página, donde Borges y Bioy Casares ponían una pequeña reseña del autor, ahí habían puesto algo así como "el autor que siempre sabe responder la pregunta sobre qué sucederá luego". Colección Séptimo Círculo. Ahora, las reeditan. Después, iba a la facultad. Me acuerdo que sacaba algunos apuntes y los leía, pero a veces no tenían nada que ver con la materia. Una vez, con Julián Stoppello y el Pájaro Ramos, nos propusimos beber cerveza durante medio día entero. Doce horas. Arrancamos a las 6 de la tarde. Cuando terminamos, rengueando, volviendo por Pascual Palma, entre los paraísos, los gorriones y el amanecer, juramos que íbamos a ir a clase. A las ocho de la mañana. Nunca fuimos. La facultad me aburría. Me gustaban las chicas. Me enamoraba de todas. Y las discusiones, los debates. Pero eran años duros, de recesión, de menemismo, de una chatura cultural tan transparente y orgullosa. Yo era un muchacho de izquierda. Pretencioso. Muy pagado de sí mismo. Medio boludo. Bastante audaz. Más normal de lo que entonces me parecía. Me gustaban las clases de Yulita. Aunque me echó. La primera clase. O me fui solo. No me acuerdo bien. Él era menemista. Y daba clases de un modo divertido. Pero peleador. Y me peleó. Y lo mandé a la mierda. Un tiempo después, me amigué. Volví a sus clases de psicología. Y le pudría las cosas citando -sin citar- a Lacan. Y después le preguntaba por los años sesenta, por Pichón Riviere. Cuando llegó el exámen final, de verdad, sabía una bocha, pero una rubia, preciosa, con la que alguna vez, un año atrás, había salido, se había peleado con el novio y lloraba en el pasillo. Salí a consolarla. Nos fuimos por ahí. Entregué la hoja en blanco. A la semana fui a preguntar por el recuperatorio. Pero en Alumnado me dijeron que no tenía: yo tenía, según decía ahí, un ocho. Me había puesto un ocho a pesar de haber entregado la hoja en blanco. Me había visto irme con Sol, la más linda, de lejos, de la facultad. Después de vos, eh. No te pongas así, si por desventura leés esto. Hablo de vos, sí.
Ahora que las exnovias son una foto en facebook. Y los mejores besos una arruga alrededor del labio.


 Discutíamos el peronismo. Tenía una visión bastante inteligente sobre el menemismo, Pablo. Pero era más revoltoso, disruptivo y entretenido hablando de psicología. Refutándome lo que yo creía saber. La soberbia de un pendejo. Yo le evitaba la política, él también, tomábamos cafe en algunos bares, contadas veces.Yo tomaba cerveza. Nunca tomé café. Varios años después llegó el kirchnerismo. Una vez fue a mi programa, en canal 11, grabábamos a la mañana. Yo siempre tenía resaca. Ya me aburría el periodismo. La esposa había muerto el día anterior. Con la producción, que habíamos arreglado la entrevista varios días antes, buscamos un reemplazante. Pero, sorpresivamente, Pablo apareció. Con entereza. Me contó que 20 años atrás le habían diagnosticado un año de vida a su mujer. Vivió dos décadas más. Tuvo varios hijos. El misterio, cercano, de la vida. Que te aprieta un poco cuando alguien muere. Como acaba de morir Pablo Yulita.


“La muerte es una mentira” 

Entrevista a Pablo Yulita 
Por Julián Stoppello

Es psicólogo, docente en tres carreras universitarias, jurado de la UBA y aficionado al canto. Pablo Yulita sostiene que el miedo “es un error epistemológico” y la muerte “una mentira”. Dice que la democracia no tiene nada para festejar en su 25 aniversario, habla de la educación como una necesidad más que un derecho e insiste en que los chicos repiten ejemplos de una sociedad que exhibe y habla de “sexo violento”. 

Pablo Yulita calcula que todos los años invierte el valor de un cero kilómetro en libros, estudio y capacitación para él, su familia y también algunos alumnos y ayudantes. En su consultorio de calle Corrientes hay una aproximación a esa apuesta: dos bibliotecas atiborradas de libros cercan la habitación adonde recibe a sus pacientes; hay además dos computadoras y una mesa en el centro, cubierta de papeles y más libros. 
“Acá hay sólo una cuarta parte, me ufano de tener la biblioteca más completa en lingüística, en semiología y en comunicación”, dice mientras repasa los estantes e insiste “mirá, fijate, sacalos, hay muchos libros espirituales también: Buda, Gandi, la Madre Teresa”. 
“A veces digo qué estúpido soy, podría cambiar mi Falcon 72 por un cero kilómetro. Pero no me arrepiento, porque es una herramienta tu capacitación, por algo los judíos le dan tanto valor a la inteligencia, la profesión, el estudio, porque junto con el oro o el dinero, son las dos cosas que te podés llevar a todos lados”, analiza. 
Yulita es docente en las carreras de Trabajo Social y Comunicación Social de la Universidad Nacional de Entre Ríos y también en Psicología de la Universidad Autónoma de Entre Ríos. Además atiende a sus pacientes, hace algunas consultorías y canta en el coro de Agmer. 
“Estoy de tenor en un coro muy interesante, es algo que me debía”, dice y revela que no se trata de una cuenta pendiente con origen en una pasión nunca antes desarrollada, más bien lo contrario: “Yo había actuado en radio de chico, había grabado discos, con dúos de acordeón. Si bien tuve un período que vivía de eso, porque teníamos una pequeña orquestita que iba a casamientos, cumpleaños de 15 o actuaba en el carnaval de Rosario, nunca pensé en vivir de la música”. 

EN PARANÁ. En el año 70 comenzó a viajar a Paraná por razones de trabajo. “Estuve en la subsecretaría de Educación de la provincia en la reforma educativa de Entre Ríos. Es una de las reformas más grandes que hubo, con muy buen nivel, estaba Pedrazoli como subsecretario de Educación, Fabre en el gobierno y Marciano Martínez como Ministro de Gobierno”. Yulita califica la acción de Fabre como “muy progresista” y se queja de la Argentina ”estúpida y ambigua”, que no reconoce los logros de esa gestión. 
“El gobierno de (Alejandro) Lanusse fue progresista, daba aumento con retroactividad de tres meses a los obreros y empleados. Lanusse te digo, no por supuesto (Jorge) Videla o (Emilio) Massera que fue gente cruel y enferma. Pero Lanusse fue un gran presidente y Fabre un gran gobernador. Fue una época de mucho progreso de todo tipo”, subraya y enseguida critica a “la gente que divide entre blanco y negro y hace estupideces, que habla de Cuba como liberación y en Cuba tenemos niñas de 12 años que se prostituyen por una bombacha o una birome. Cuba tiene enfermedades productos de la miseria que hay, tienen analfabetismo informático, la educación es la educación de los 60”. 

En el aula. 
—¿Qué le importa que le llegue a sus alumnos? 
—Una vez vino un chico y me dijo que a raíz de algunas cosas que yo decía en clases, palabrotas y demás, fue y le comentó a su madre. Ella había sido alumna mía y le dijo: “Sabés que pasa, Yulita te vacuna contra la realidad”. 
A mí cuando me hablan de 25 años de democracia, yo qué voy a festejar, la democracia de Alfonsín, cuando tuve que vender el auto y otras cosas porque me dijo que el costo de un crédito iba a ser de 12 % mensual y de golpe se fue a 57 %. Qué voy a festejar, los pollos de Mazorín, la ética de De La Rúa, la distribución de dinero en negro en la época de Menem, los Federales de Montiel. Por supuesto que no festejo el proceso militar, pero yo, con mi edad, a los alumnos les largo todo. 
Yulita defiende una “moral biológica y estética, una moral biológica te tiene que respetar a vos como ser humano, tenés que vivir, comer, sos un trabajador, un laburante. No te pueden vender un medicamento trucho, que no tenga la monodroga”. 

SEXUALIDAD VIOLENTA. El psicólogo encadena temas, uno atrás de otro, con sentido de la prioridad. “La educación no es un derecho, es una necesidad”, subraya y sentencia: “El ser humano si no se educa se muere. Muchas enfermedades provienen de ahí. El problema de las madres menores multiembarazadas viene por la educación, todavía estamos discutiendo si va a haber educación sexual, educación sexual hay, lo que no hay es enseñanza y por ahí los padres no pueden hablar porque no saben qué hablar”, reflexiona. 
Yulita dice que todo aquello que se exhibe, se habla, se muestra pertenece al campo de la “sexualidad violenta”. “Es la que te muestra Playboy, Private, la del abuso, ahora, la sexualidad amorosa no se puede enseñar, pero hay que mostrar que está, la sexualidad amorosa es creativa, es algo que vas a desarrollar con tu pareja, tu novia, tu esposa”. 
—¿Cuál es el origen entonces de las prácticas que se han registrado en adolescentes, sobre filmaciones al momento de tener un contacto sexual por ejemplo? 
—Es lo que hacen los adultos, sexualidad violenta. Lacan dice: sobre sexualidad no hay nada escrito, ahora con respecto a qué se refiere, a la sexualidad amorosa. Todo lo que tenés es sexualidad violenta. El sexo amoroso te cura, te hace bien, te revive. Los chicos ni saben, están diciendo que ese sexo oral no es sexo. Es copia de los adultos y hay muchos quebrados, que perdieron todo ideal. 

CONTACTO. Yulita cita al biólogo chileno Humberto Maturana y dice que “toda imposición de manos que sea amorosa entre gente que tiene pasión por convivir es curativa”. El amor sana, sostiene. 
“Es constitutivo a nosotros el ser felices, alegres, sanos y productivos. Esta es una sociedad que ¿adónde te muestra lo amoroso? Si te prohíben acariciar a la otra persona. Llegamos a estar como los Estados Unidos, donde hay una ley que prohíbe tocar a los chicos, pero ¿qué pasa en las escuelas?, se pegan tiros, se matan. Hoy los docentes no pueden tocar a nadie, el tema del abuso y todo eso, es la sexualidad violenta”, insiste. 
—¿Cuál es su idea sobre la muerte? 
—La muerte es una mentira, hay un componente de la muerte que es la ausencia, la no presencia, pero nosotros estamos en la unidad, lo que se llama relación. Estamos en un plano cuántico, la muerte es un pliegue de la realidad, cuando funciona el ventilador a determinada velocidad desaparecen las aspas. Con la muerte es parecido, al transformarnos cuánticamente en energía, desaparecemos, pero no desaparecemos en la unidad. Si vos tenés un ser querido que haya fallecido y tenés un problema y necesitas resolverlo, orá, pedile que te resuelva tal problema. Es matemático, que va a aparecer una solución, no lo pensés de otro mundo, está acá, en un plano cuántico energético no particularizado. 
Yulita cuenta ahora que su esposa murió en el paso de un día 19 a un día 20. Dice entonces que todos los 19 y 20 de cada mes en su casa ocurren cosas muy especiales. “Lo entendemos como mensajes”, confiesa. 


El miedo 

“Yo he hecho un descubrimiento y he dado clases planteando que el miedo es un error epistemológico”, dispara Yulita y explica: “La psicología te dice que porque tenés miedo luego disocias. Yo digo que porque disocias, tenés miedo. Todo lo que veas separado de vos, vas a terminar por tenerle miedo”. 
El psicólogo ejemplifica: “En un barrio me paran tres gurises, che tío dame la campera que tenés puesta. Y yo: no, vos sabés que es la única campera que tengo, yo vengo a atender a una persona. Cuál es el criterio general: mas van a atacar, me van a robar, les tengo miedo, eso es una proyección del odio. Los tipos me pueden robar, pero yo tengo que reconocer que podría matarlos también. No están separados de mí, ellos tienen más miedo que yo. Creo que a lo único que le tenemos miedo es al amor”. 
Yulita piensa ahora en sus miedos, dice primero que teme “que la sociedad no se dé cuenta que hay sociedad porque hay amor, y digo amor con minúsculas, no amor trascendental, ni digo relaciones genitales, digo las formas del amor: la amabilidad, la amistad, el asociarse, ayudarse, el saludarse, el colaborar”. 
El psicólogo va un poco más adentro ahora, confiesa que lo angustia lo que piensa, le interrumpe la voz, hasta que por fin lo escribe en un cuaderno con letra clara: “Miedo a morir antes de haber prestado la ayuda suficiente”, dice la hoja que antes estaba en blanco.

Mandando fruta

Hoy al mediodía fui a una verdulería. Lugar extraño, si los hay. Como los cementerios. Parecen todos iguales, pero desde afuera. Cuando entrás -digamos, para quedarte- notás, creo, la diferencia. Así pasa con las verdulerías. Aunque capaz que como hace mucho que no entraba a una verdulería (unos 25 años, digamos... sí, de cuando era gurisito y le hacía los mandados a mi abuela. No, una vez, me acuerdo, tenía una novia, en Paraná, y una noche quería hacer daiquiris y esas cosas extrañas que toman las minas: fui a una verdulería, haciéndole caso, seguro porque alguna cagada me había mandado, en fin, eso.) Y en la verdulería estaban escuchando la Metro, Basta de Todo. Hablaban de Leuco, y de mí. En la provincia de Chacarita, el verdulero -qué ser extraño, no jodamos. ¿O acaso no odiamos todos las frutas y verduras que nos obligaban a comer en la infancia? Por favor, dejémonos de joder!- se cagaba de risa. No me gustó, eso. Se cagaba de risa de Leuco, de Clarín, etc, pero no me gustó, igual. Está mal ser tan irrespetuoso.
 -Yo no me reiría así.
 El verdulero, que estaba contaminando con sus sucias manos unas horripilantes frutillas, se dio vuelta.
 -¿Cómo dijo, señor?
 -Si a mí me hubieran amenazado de muerte, no me reiría.
 -Pero si fue todo una joda! Resulta que a un bloguero K le gustaba una mina y....

 Bueno, me contó una historia. Mientras pesaba unas frutas para mí. Más o menos, yo la conocía, a la historia, las frutas, no tanto. Pero seguí en la mía, discutiéndole. A los cinco minutos, el verdulero, estaba atacando a Clarín. Yo defendía a Clarín (sé que suena medio raro esto que cuento, pero fue así: he hecho cosas peores. Una vez, con Sofía, íbamos en un taxi, yo salía de 678, hasta el búnker de cristina. El taxista, radical, pero que había votado a Duhalde, era demasiado reaccionario. Recontra. Yo tenía las pelotas hinchadas.Pero lo corría por derecha. Creo que terminamos concordando en que hay que matarlos a todos. Hasta que vio adónde nos llevaba, quiénes festejaban y eso. Ja) y decía que en argentina no hay libertad de prensa.
 -Pero si en todos los monopolios están diciendo todo el tiempo que no hay libertad de prensa! Es un contrasentido!
 -Para mí tiene sentido.Y encima, quieren asesinar a los que piensan distinto.Usted debe ser de La Cámpora, por eso. .
-Noooooo, ya estoy viejo. Yo fui de la Juventud Peronista, pero en mis épocas. Ahora, trato de informarme, cuando tengo tiempo. Porque acá nos mintieron siempre. Mi hijo está en La Cámpora.
 -Los de La Cámpora...Debería leer a ese Lucas Carrasco, las barbaridades que dice....
 -Pero si se quería levantar una mina!
 -Lo dudo. Por algo vino acá la SIP.
 -¿La SIP?
 -Sociedad Interamericana de Prensa (lo dije con voz engolonada).
 -No sé quiénes son, yo lo que sé es que...

 Entraron tres pibes. Uno era el hijo. me sonrieron. Me dieron la mano. El verdulero -qué ser extraño- no entendía nada.
 -¿Lo conocés a éste?
 -Sí, papá, es Lucas Carrasco.

Hubo un momento de silencio. El verdulero estaba por ofenderse. Se terminó riendo. Se sacó una foto conmigo. No me quería cobrar las frutas. No me las cobró. Pero porque no las llevé.
 -Odio las frutas, le dije. Y me fui. Esa idea tonta de hacer una dieta con vitaminas, proteínas, alimentarme mejor, esas pavadas.
 En la provincia de Chacarita, en la esquina del cementerio, hay un bar, lindo. Estaba cerrado. Me senté enfrente, en la plaza, a comer un pancho. Después me fui a tomar una cerveza, por ahí. Me compré un gorro por el sol. Pero me lo olvidé en la mesa.
Y encima cuando llegué a casa tenía, otra vez, el aviso de corte de la luz. Me olvidé de pagarla. Pero no entiendo porqué la empresa de electricidad se obstina con abrir heridas del pasado. Ya fue, ya está, no pagué,se me olvidó. Pero basta de revanchismo. Miremos el futuro. Construyamos juntos el futuro. En serio, putos. 

Aniversario, día de la primavera y, obvio, corazones, voy a hacer una fiesta! (la fiesta, claro, del amor: pero tranquilita, nada de andar todos amenazándose para levantar, no, sino, se desmadra la cosa, para cuidar la moral y las buenas costumbres llevamos a Majul con cara indignada, sino, se va todo a la mierda y termino matando a todos de verdad, tá, ojo)

21 DE SEPTIEMBRE DE 2010

Los voy a matar a todos

 

 Hank escribe, en la fiesta de los Negros de Mierda, que hay algo más bajo que ser Alfredo Leuco, y es trabajar para Alfredo Leuco. Me hace reír, obvio. Hasta que supe, y esto es imperdonable, que Agustina, que está en el rincón, hablando con un gil, sí, que trabaja con Leuco. Ese, un gil. Voy a juntar gente, irme a la puerta de canal 26, hacerle un escrache. Si me la enamorás a Agustina, ay, dios

Voy a matar a todos. No va a quedar ninguno vivo. Este post servirá de prueba. Voy a entrar con una metralleta a ese programa. Voy a matar a todos. Agustina, por dios, sos la mina más linda del mundo, no podés, ok, te entiendo que no me des bola, por eso, porque sos la más linda del mundo, en ésa te banco, ahora bien, convengamos; con ese gil no. No y no. Necesito ayuda. Solidaridad. Ay, Agustina, querida. Si lo ven en la calle, es ese nabo que señala una pantalla gigante, y Leuco lo mira desconcertado, debe ser el hijo del gerente del canal, no sé, no importa, pero Agustinita, dejate de joder. Por dios. Voya matarlos a todos, lo juro. 

Aguante Barone.

Después de juntarme con unos amigos, vuelvo a casa, algo preocupado. Por lo siguiente. Hoy fui a 678. Tuve una discusión de matices con, fundamentalmente, Orlando Barone. Me acordé de una vez anterior que fui, y tuve otra discusión. Salió, al otro día, en Clarín: yo era un "periodista" que discutía con el "militante" Barone. Pensé, la puta madre, mis amigos, mi familia, mis ex novias, yo mismo, mis enemigos, mis adversarios, mi  mundito me va a considerar vendido. No es para tanto el micro mundo, pero es lo que tengo. Estoy, desde esta pequeñísima irrelevancia que, sin embargo, no deja de ser una vida y, para colmo, la mía, preocupándome por cosas que me exceden, que no puedo controlar, donde ni siquiera puedo opinar. Suerte que, en Clarín, a la semana, ya volvía a ser el bloguero K, ahora en version terrorista que iba, y bien cierto que es, a matarlos a todos. Calculo que no fui muy eficaz.
Quizás, quién sabe, si yo dijera los argumentos de Barone y él los que yo dije, al otro día, hablaban bien de mí gente que me resulta poca, imbécil, gente del diario Clarín que presupone que yo quiero ser como ellos -aunque sea yo el que gane las minas y ellos el monetario vacío ridículo- en fin, no sé.
La cosa es así: para mí, el periodista del año es Orlando Barone. Al igual que Sandra Russo, se las aguantó todas: las calumnias, las crueldades, las bajezas. Las grandes coincidencias jamás deben opacar el enriquecimiento que genera un debate, y yo creo en eso, desde esta ausencia tan estruendosa de humildad. Nada más, nada más.
Vengo de la casa de Lorena, estaban otros amigos, saben que yo discuto como un león con la gente que aprecio, y, en cambio, a la que me chupa un huevo, por lo general, mando un latiguillo ebrio, casi de cassette: callate, pelotudo. Me gusta decir: callate, pelotudo.
La barbarie, es así.
Las sutilezas, los matices, la ética puesta en acto, las dudas, la instropección, enriquecen, engrandecen, dan la medida de la valentía de vivir, Orlando, es tu enseñanza, invalorable. Que por el resto, las interpretaciones, el pasto para las fieras, nada más, nada más. Yo hago lo que puedo.
Dijo Sartre: "desconfío de la incomunicabilidad; es la fuente de toda violencia".
Llegué cansado. Un día largo. Nada más: aguante Orlando Barone y aguanten los debates. Pero nada, nada eh! de mariconeadas-como tomar parte por X o por H- en los debates. A pensar, carajo. Que el que calle lo que piensa no merece ser tomado en serio. Piense lo que piense.  Y el que diga lo que piensa merece ser escuchado. Me parece que estas líneas vienen muy solemnes, casi sin nombrar a Anabel Cherubito, debe ser eso. Hoy me acordaba del prólogo de Sartre a Los Condenados de la tierra, de Franz Fanon.
Que al fin y al cabo venimos peleando por escucharnos todos. Y, repito, aguante Orlando Barone y sobre todo su inteligencia, su capacidad literaria, la modalidad de andar, como engrupiendo, contra el sentido común.
Yo he aprendido -sé que me van a buscar contradicciones, no hay que gastarse, las tengo a millones- que ser sincero es casi, casi nomás, sinónimo de ser valientes.
Aunque hoy la valentía pareciera ser atributo de los poderosos y, curiosa y triunfalmente, la sinceridad, un mérito que hemos logrado, pequeños (como yo) y grandes trabajadores de la prensa, un mérito que hemos logrado conquistar. Una verdadera conquista amorosa.
Yo me siento orgulloso de esas pequeñas cosas de las que, pequeñamente, soy parte. O partecita. Esas barricadas conceptuales. Las soñaba, quería que se dieran. Que la santísima trinidad del Gaucho, el Milico y el Cura fuera puesta en duda. Se llegó lejos, creo que sí.
Como sea. Dicen que la sociedad está dividida. Puede ser. De este lado hay candombe. Del otro lado hay agentes de tránsito.
Nada más, nada más.

República Unida de la Soja

Hola, amiguitos, vieron que, cuando termina el año, todos hacen balances y se alejan de las balanzas, buenísimo el chiste, no? ¿no, no qué, no lo entendiste o no te pareció bueno? Balances, balanzas. Porque en fin de año, viste, bueno, claro, eso, epa! más boludo serás vos, gil.
Decía. Cumpliendo este blog cuatro años el balance es bueno. Ok, ya sé, como dijo Úrsula Vargués: "Hay que dejar la vanidad a los que no tienen otra cosa que exhibir" y probablemente sea el caso.
Cuatro años atrás yo abría el mail y tenía un largo y sofisticado reclamo de esa ex, que tenía la manía de mandarme mails (cariñosos, tiernos, pero abusivos y celosos, tremendamente, violentamente celosos) nunca supe porqué me mandaba tantos mails, pero también, en esa oficina sin ventanas de Paraná, escribía cosas muy aburridas. Así que bue, empecé a escribir acá. Tenía la friolera de 40 visitantes, o 41, con Mendieta. 42 con Artemio. Estaba por elegirse, por primera vez de manera desdoblada, gobernador, ganó finalmente el Pato Urribarri, mi amigo. Que sería mucho pero mucho más amigo si me sacase las publicidades que están trabadas por cuestiones impositivas, pero bue.  Como dijo Úrsula Vargués: "Cualquiera puede simpatizar con las penas de un amigo; simpatizar con sus éxitos requiere una naturaleza delicadísima".
Era divertido escribir desde otro lugar, sin editor, sin filtros, sin intereses materiales y simbólicos más que las limitaciones propias de la vida cotidiana (y a veces ni eso). Al poco tiempo, cortan el túnel, con mi señora vivíamos en Santa Fe, yo trabajaba en Paraná, la puta madre.
Formarse (es un decir) como periodista en una provincia de la pampa húmeda requiere conocer el poder agropecuario, y también sentir el impacto de la valorización financiera del negocio del campo. Mi inclinación (seguramente falsa o, de mínima, sospechosa) a la izquierda te da cierta sensibilidad para con la super explotación que es moneda corriente en "el campo".  El homogéneo cierre de los medios de comunicación dominantes con las patronales agrícolas financieras trajo a estas pampas virtuales muchos lectores. Muchos lectores necesitados, también de una orientación política, de un relato, una clave de interpretación. Por supuesto, se sintieron defraudados porque acá no encontraron eso, pero siguieron leyendo, seguramente por esta simpatía que porto, por la inteligencia y la lucidez, por mi sensibilidad exquisita, por esta humildad, porque descubrieron a un ser, verdaderamente superior, que vengo a ser yo. Gracias. Me hacen poner colorado. Pero ya sabemos -lo dijo Úrsula Vargués- que "La mentira forma parte del arte de la diplomacia" y a mí se me hace que la caída del relato totalizante, la fragmentación de la verdad y la cultura digital (que sobreinterpreta una falsa conciencia de horizontalidad pero a la vez trastoca la linealidad; mierda, señora, con este chico tan culto sale su hija) tienen mucho que ver con esta novedad -tan vieja como las ganas de comunicarse- de los blogs; y en esa dirección es que los lectores sienten que "conocen" a quien escribe, a diferencia de esa cosa solemne, y careta, del periodismo analógico (hoy en crisis existencial y con una relación histérica con esta novedad tan vieja). Entonces, de pronto, hay un puñado de miles de personas que leen un análisis político (equivocado) en este blog, pero más se lee cuando cuento algo, generalmente vinculado a mis madrugadas féminas. Ojo, es todo mentira. Lamento tener que dar esta noticia justo en el día de la primavera, pero estoy felízmente casado desde hace 8 años, tengo cuatro hijos, me levanto para trabajar a las 7 de la mañana y no tomo alcohol desde hace unos 10 años, cuando junto a mi pastor comprendimos que en la vida todos tenemos una misión.
"Sin mentiras, la humanidad moriría de desesperación y aburrimiento" escribió Úrsula Vargués y cuánta razón tenía. En el año 2008, por las cosas escritas en este blogs, me empezaron a llamar de muchas radios (ninguna, que curiosidad, de Paraná) de las zonas más alejadas del país, que miraban con estupor lo que pasaba en la Pampa Húmeda y en los barrios del norte en capital federal. Los escraches de la oligarquía existieron en todo el país, la ampliación de la frontera sojera era ya un hecho, pero nunca fueron masivas las marchas fuera de la capital (no, en Entre Ríos, tampoco). Por eso, justamente, apelaban a estrategias televisivas de alta violencia, como escraches a gobernantes democráticos, golpizas, cortes de rutas, etc.  Úrsula Vargués estudió este fenómeno llegando a la conclusión que "La avaricia es un pozo sin fondo que agota a la persona en un esfuerzo interminable por satisfacer sus necesidades, sin llegar nunca a conseguirlo". Pasaron los meses, los lectores aumentaban, también, por supuesto, los que me detestan (que no son pocos, señora) pero tampoco se trata de una cantidad significativa.
Hice muchos, pero muchos amigos a lo largo de todo el país por República Unida de la Soja.
Conocí a gente verdaderamente brillante, un semillero -cuando esto se armó como una comunidad virtual- de donde van a surgir grandes periodistas, escritores, dirigentes políticos, novias de Lucas Carrasco, economistas, poetas, salieris de Artemio.
Se hicieron, en el 2009, algunos encuentros, pequeños primero, multitudinarios luego, impulsados por Eva Row  (que es la mejor, humanamente, de todos nosotros) de escritores de blogs políticos de afinidad con el kirchnerismo. Ahí,algunos planteaban crear una especie de organización. Yo era de los que me oponía, en fin, discusiones ya agotadas (unos optaron por crear el Movimiento Peronista Bloguero, otros, no, pero respetuosamente y con buena onda) pero sigo sosteniendo que la política se define en otra dimensión, y en cambio un blog, que requiere escritura (o diseño o fotografías o edición) y creatividad, necesariamente se hace de manera solitaria. Y con un concepto de sí mismo, digamos, bastante grande. Sino, en nuestro tiempo libre, en vez de escribir en un blog haríamos algo en la pastoral social. Se pueden, obviamente, hacer las dos cosas, pero potenciando en el acto dimensiones diferentes de la personalidad. Bah, no sé si me explico. Pero las estrategias comunicacionales a utilizar en cada dimensión de la vida son distintas: para hablar con Malena soy la humildad -ya rozando la humillación- en persona, pero luego para escribir sobre cómo hacer un huevo frito uno debe creérsela, sólo un pelotudo importante puede suponer que a alguien le interesa porqué no
sabés hacer un huevo frito. ¿Se entiende?
En el 2010 se sumaron nuevos lectores, en buena medida por mis mamarrachos (el de Duro de Domar fue lo sublime del mamarracho, y mirá que tengo varios, pero esa parte no se la cuentes a tu mamá, flaca) y por la operación que me hicieron con Clarín y Leuco. Gvirtz me enseñó, desde la primera vez que me invitó a 678 que podés escribir diecisiete volúmenes de lo que quieras, pero para que una gitana te pare en un entre baño de un bar de Rafaela para meterte la lengua hasta la garganta necesitás 5 minutos de televisión. Ya lo dijo Úrsula Vargués: "Solo existen dos cosas importantes en la vida. La primera es el sexo y la segunda.. no me acuerdo" Se está haciendo largo el balance.
Ludmila, en esa foto, estás preciosa.  Hoy es Un Día Peronista. Franco, te lo dije: hoy no puedo, pero después voy a la fiesta en el Gardel de Medellín, eh, pasa que Ludmila ha cocinado, con sus manos que tan bien (y a tantos, hija de puta) acarician...quereme, guacha, no soy sólo un asesino bonito.
Muchos de los lectores -los que no andan, digamos, buscando carroña- no sé cómo son pero me los imagino (en bikini): están en familia, son jubilados,estudiantes, trabajadores, haraganes, dirigentes políticos, profesionales, artistas, buscavidas, pibes de barrio, señoritas tímidas, adolescentes barderos, adultos de gafas, enfermos de diabetes, de duelo, enamorados, malhumorados, tramposos, locos, irreverentes, santos de mi devoción, fracasados, merqueros, putísimas, soñadores, de traje y corbata, pagando el alquiler, viajando en trenes, volviendo a ninguna parte. Como somos todos. Complejos, tarados, buena gente, resignados, trepadores, alcahuetes, solidarios, mentirosos, compadritos, papanatas, inteligentes, cultos, sensibles, hijos de puta. Todos somos un poco de eso. En eso nos parecemos. Pero la relación es desigual: ustedes me han dado algo, ojalá pueda retribuírlo.
Yo estoy agradecido, de verdad, a todos, los pocos o muchos, eso es lo menos, porque es cada uno, por robarle unos minutos de su vida y usufructuar de su lectura. Porque sí, hay que admitirla, a la verdad, y la verdad es que este blog garpa. Aunque no en el sentido monetario que fabulan desde la comunicación concentrada. Ya voy para allá, Ludmila. Sos la mina más linda del mundo.
Feliz 2011, para todos. Bah, no, para todos no. Para nosotros, sea lo que sea ese nosotros, hay un nosotros y a ese nosotros feliz 2011.
Ojalá en el 2011 pueda matarlos a todos, porque mejor que prometer es realizar.

Asesinar

El asesino, la bella y el mártir

Por Orlando Barone Bloguerías | Miedosos | Sacerdocio

No la conozco; apenas la entreveo en una imagen fotográfica de grupo ya vastamente difundida. Seguramente a esta altura de la crónica su visualización se habrá ido propagando como un caramelo derretido sobre un plano inclinado. Agustina está en boca de todos. Y es probable que le sobren ofrecimientos literarios, teatrales y botineros. 
Agustina no debió imaginar este súbito protagonismo mediático. No sé tampoco si le gusta o la abruma. Pero ya ha sido lanzada: al principio gracias a la desbordada libido de un bloguero enamorado; al rato, empujada por la ansiedad de martirologio de un periodista obviamente necesitado de terapia. Ocurrió lo siguiente: el incorregible Lucas Carrasco, periodista y bloguero cerril y no de rebaño, corroído por la pasión y los celos escribió en su blog este mensaje entre desopilante, descalificatorio, críptico y desmesurado: 
“Frank escribe en la fiesta de los Negros de Mierda, que hay algo más bajo que ser Alfredo Leuco, y es trabajar para Alfredo Leuco. Me hace reír, es obvio. Hasta que supe, y esto es imperdonable, que Agustina que está en el rincón hablando con un gil, sí que trabaja para Leuco. Ése, un gil. Voy a juntar gente, irme a la puerta de canal 26, hacerle un escrache. Si me la enamorás a Agustina, ay, Dios. Voy a matar a todos. No va a quedar ninguno vivo. Este post servirá de prueba. Voy a entrar con una metralleta a ese programa. Voy a matar a todos. Agustina por Dios, sos la mina más linda del mundo, no podés, ok, te entiendo que no me dés bola, por eso, porque sos la más linda del mundo, en ésa te banco, ahora bien, convengamos; con ese gil, no. No y no. Necesito ayuda. Solidaridad. Ay, Agustina, querida. Si lo ven en la calle, es ese nabo que señala una pantalla gigante, y Leuco lo mira desconcertado, debe ser el hijo del gerente del canal, no sé, no importa, pero Agustinita, dejate de joder. Por Dios. Voy a matarlos a todos, lo juro”. ¡Ay, Lucas Carrasco, qué travesura cometes! Por tu culpa editores de rango del diario Clarín como Kirschbaum y Roa, dedicaron sendas editoriales para acusarte de amenaza “kirchnerista” letal y atacante de la libertad de prensa. Pablo Sirvén no debe ni salir de la casa, aterrado. Como tocados por esa baba de miedo que el asustado Leuco propagó desde su tribuna de doctrina, colegas igualmente notorios e igualmente hegemónicos e igualmente opositores al Gobierno, se pusieron de su lado, advirtiendo a los Tribunales de la Tierra y de Dios del peligro bloguero que los acechaba. Con “ése” sí. Porque los acecha la muerte. 
Y el peligro sos vos, Lucas Carrasco, que munido de una metralleta ibas a hacer tronar el escarmiento a esos colegas desprotegidos. Salvo por la SIP, por los foros patronales de prensa, por los mejores auspiciantes y por sus millones de admiradores. Y, para no ser menos -faltaba más-, desde los bandos legislativos opositores también se solidarizaron con la presunta víctima del inminente magnicidio: Leuco. Y todo por esa Agustina tan bella y casquivana que incendia el corazón de paja de un bloguero rendido y sin esperanzas. 
En tanto, todos quienes se enteraban del blog se mataban -cagaban- de risa, y se desternillaban hasta las lágrimas sin comprender cómo un modesto periodista periférico lograba con esa metralleta metafórica tanto amedrentamiento. Cómo es posible que colegas tan corajudos que cada día se enfrentan a un gobierno totalitario y represor lean en tu mensaje de amor hacia Agustina una amenaza a la libertad de prensa. La sátira, la ironía ni el humor negro conjugan con su razonamiento. Es tal su patología antikirchnerista que si, en una rueda de prensa, el perro de Cristina muerde a un periodista van a presentar la denuncia a Robert Cox, a Norma Morandini y a Mirtha Legrand, ésta ya advirtió que tiene miedo de que los mozos de los bares sean espías kirchneristas. 
Respecto de Robert Cox hay que decir que va a depender qué día hagan la denuncia. Porque a veces dice que la Argentina corre riesgos de amordazamiento y, al rato, dice que hay mucha libertad y, enseguida, que hay periodistas perseguidos y, al rato, que no es cierto: que la felicidad brota en la Argentina. Es un liberal de pensamiento múltiple. Para mí que Robert Cox no sólo tiene un doble sino un triple. Y es tan simpático. 
También lo es Leuco. Les cuento algo y tengo testigos: el juez Baltasar Garzón es uno de ellos, estaba en la cabecera de la mesa. En una comida organizada por la Universidad de Quilmes, en vísperas de las elecciones de 2003, a los postres se jugó a votar entre los pocos periodistas invitados: Leuco votó a Kirchner; Magdalena Ruiz Guiñazú, también. 
Lo que es la vida. Es un sueño, una ficción, qué sé yo. Para no ser menos yo voté por Elisa Carrió. Somos imperdonables. Por  eso tenemos que ser más modestos. Escuchen esto que dijo Leuco con voz tocada por el laúd de los funerales. No lean, escuchen:
“Lamento tener que dar esta noticia el día de la primavera. Pero es muy grave y no la puedo dejar pasar. Lucas Carrasco, integrante del aparato de comunicación kirchnerista me amenazó de muerte y prometió ir con una metralleta al Canal 26 para matarnos a todos. No lo dijo en un instante de calentura en una discusión callejera. Lo escribió en su blog que tiene 787 seguidores (…) Hago responsable por mi integridad, la de mi familia y la de mis colaboradores al jefe de gabinete Aníbal Fernández. Quien quiera oír que oiga”. Solo falta que Pino Solanas salga gritando “¡Qué escándalo!”.Magdalena Ruiz Guiñazú en dupla fraterna con el inminente mártir cordobés decía atribulada: “A todos nos sorprende además, que una persona como este… así llamado periodista Lucas Carrasco en su blog personal prometa ir con una ametralladora al canal  donde vos trabajás, a matarte”. Magdalena, más ponderación. Matar es un verbo que exige evaluar el tono de voz. 
Cuando era chico mi madre, cuando me veía llegar todo sucio de jugar a la pelota, me decía: “Te voy a matar”. Y estoy vivo. Ningún vecino la denunció en la comisaría. ¿Y Agustina? Vaya a saberse. La bella más bella va a encontrar su lugar. Pero Lucas Carrasco la perdió definitivamente. No se juega con el amor en un blog. Lucas, lo único que puede redimirte es que cumplas tu promesa.